A Anônima Triste

Este blogueiro recebeu esta carta de uma moça que se autointitula "Anônima Triste". Pensei no que fazer, porque a princípio imaginei que não teria como responder a um emitente anônimo. Aí entendi que talvez houvesse a probabilidade de ver publicada a sua dor.

Bem, Anônima Triste, a mensagem está aí, na íntegra:

Em primeiro lugar olá e obrigado antecipadamente por me ler e me guiar ... Adoro ler seu blog. Minha história não é fácil e eu sei que há piores... mas eu estou triste e preciso aliviar-me com as pessoas que eu não conheço, evitando assim  juízos de valor influenciados por preconceitos e emoções. E, quem sabe, às vezes, pode ser um conselho muito melhor do que o que escuto de alguns amigos. 

Minha história é tão comum quanto são as histórias que envolvem paixão e final triste. Tudo começou quando resolvi ficar cerca dois anos com um homem, que chamarei de "Nero", já que incendiou meu coração para depois ter o prazer de destruir minha vida. Nós não caímos no amor imediatamente, e decorreram meses até que a atração mútua produzisse seu efeito mágico. Lembro que começamos a nossa história, um caso de paixão ardente, com muita presença dele em minha vida. Pela primeira vez me senti uma mulher feliz. 

Quando começamos a namorar, ele trabalhava no Rio de Janeiro de segunda a quinta feira e de sexta a domingo ficava com seus pais, já idosos, vizinhos do nosso apartamento. Eu sempre saía nos finais de semana com minhas amigas, e foi um sábado torrencialmente chuvoso o vetor do nosso primeiro encontro. Ao entrar no elevador, ouvi uma voz pedindo para segurar um pouco enquanto chaveava a sua porta. Nos cumprimentamos, ele devorou-me com seu olhar. Descemos e ficamos conversando no Hall  até a madrugada clarear.

Aí, depois desta noite, andei nas nuvens por cerca de dois anos.

Um dia uma amiga enviou-me um endereço na rede social, para que eu tirasse minhas próprias conclusões. Era a página de uma mulher muito bonita, mostrando seu dia a dia como mãe, esposa e artista plástica. Ela era esposa dele.

Liguei para o idiota — afinal, quem ele pensa que é?—  Daí ele veio com conversa mole e disse que estava envergonhado, e falou que tinha um relacionamento superficial com a esposa, e que até a mãe dele sabia e além disto afirmou que eu levava as coisas muito na mão, tipo, achava que nosso caso era sério. Tivemos uma discussão. Disse a ele que não queria esse tipo de relacionamento, e que não faria parte de um jogo de sedução. 

Ele então teve que ir ao estrangeiro para três meses de serviço, Aproveitei e disse que iríamos usar este tempo para cortar os laços. O problema é que desde quando chegou lá, mandava mensagens lindas, fotos dele sozinho falando que eu estava ali no seu pensamento, etc. Retornou com muitos presentes para mim e um para minha mãe. 

Ganhei  cartão de inocência 100%, dizendo que ele tinha vindo por mim, que este caminho era o que ele tinha feito, foi a sua escolha, e que não foi pela outra, talvez, afinal eu era a garota que ele amava mais do que tudo... E então na última semana, quando eu menos esperava, ele ligou dizendo que sentia muito, mas estava a partir daquele dia oficialmente  cansado de mim. Disse adeus e desejou boa sorte com o próximo da fila.

Perguntei-lhe porquê e me disse que sempre amou a esposa  e pensou que eu sabia! Sei que muito do meu sofrimento é devido apenas à minha estupidez de não ter me informado antes, mas eu estava tão confiante, comportamento tipo vida parafuso. A alquimia estava lá, eu sei, mas talvez não possa contra o amor dela ... Obrigado por ler meu desabafo, se tem uma palavra para me dar, promova então um sorriso nas profundezas do fundo da minha tristeza ...

Prezada Anônima Triste:

Sinto muito que você esteja passando por essa dor e, creia, você tem todo o direito de se sentir assim, neste misto de tristeza com raiva de si, principalmente. Sinto-me honrado com sua mensagem e saiba que estou aqui para o que você precisar, seja para conversar ou para ficarmos em silêncio.

Saiba e assuma de uma vez por todas que isso não é culpa exclusivamente sua, além disso, o erro do outro não define quem você é. Estou ao seu lado, independente do que você decidir fazer, estarei sempre ao seu lado. Não tome nenhuma decisão sobre quaisquer assuntos referentes a ele. Neste momento é necessário mudar a rotina, entrar numa academia ou num pilates, comece a correr no parque, comece um curso de EAD e sobretudo pare de falar nele ou dele. Você é muito maior que isto.

Moça, você é muito maior do que esta dor. E um dia você agradecerá ao homem que apelidou sabiamente de Nero por estar livre deste peso e por não ter sido você a esposa dele.

Um abraço! Volte para contar seu progresso emocional.

Sobre frangos, gansos e baldes

“Esta história, de tradição e domínio popular, já apareceu neste blog em 18 de out. de 2012. Reaparece agora nesta versão revisada.”

Um homem simples, nascido e criado na roça, caminhava lentamente, à pé, de volta para sua humilde casa. No caminho passou na venda e comprou um balde, um galão de tinta, dois frangos e um ganso.

Quando saiu da loja, parou e ficou matutando sobre como levar as compras para casa.

Enquanto coçava a cabeça, apareceu uma mulher que disse estar perdida e perguntou como chegar ao Povoado das Andorinhas.

— Bem — disse o homem, tirando o surrado chapéu da cabeça —, minha roça fica próxima desse local. Eu a levaria até lá, mas ainda não resolvi como vou conseguir carregar tudo isto.

A mulher olhou para a carga e sugeriu:

— Coloque o galão de tinta dentro do balde, carregue o balde em uma das mãos, o ganso na outra e um frango sob cada braço.

— Muito obrigado — disse o homem. — É uma boa ideia.

E os dois seguiram o caminho. Andavam em silêncio até que ele disse:

— Vamos pegar este atalho pela margem do córrego, pois assim economizaremos tempo.

A mulher o olhou cautelosamente e disse:

— Meu senhor, saiba que sou uma viúva solitária e, portanto, não tenho marido para me defender. Como saberei se, quando estivermos no atalho, você não avançará sobre mim e me fará algum mal?

Respondeu prontamente o caipira:

— Isso é impossível! Estou carregando um balde, um galão de tinta, dois frangos e um ganso. Como eu poderia fazer isso com tantas coisas nas mãos? Se eu soltar as aves, elas fugirão!

— Muito simples — disse a viúva.

— Coloque o ganso no chão, ponha o balde invertido sobre ele, coloque o galão de tinta sobre o balde e... eu seguro os frangos. Ou amarro os dois pelo pé com meu lenço.

É isto aí!

O segredo de família

Jurou ali, escondido de si mesmo, sem testemunhas reais, virtuais ou da alma, que naquele momento era o único ser sóbrio dentro da sua existência. Havia perdido até a expressão genuína da sua essência, sufocando o amor incondicional, a criatividade, a paz interior, a gratidão e a conexão espiritual; mesmo assim, posava com garbo. Não queria dó nem pena, afinal, era forte.

Naquele dia e naquela hora, nada mais o movia, fosse a inteligência, a consciência ou as emoções profundas. Cego pela dor, apenas abrigava desejos passageiros do corpo, acreditando que bastariam para promover nele uma transformação duradoura e balsâmica.

Recusou-se a chorar. Negou o sofrimento até que este tomasse todo o seu sistema de alerta contra a pressão extrema, aceita sem pedir licença. "Um homem não gasta lágrimas com lamentos e tropeços", dizia para si mesmo. Voltou do velório sem saber como chegar em casa.

Sentou na poltrona e ficou ali, sem estar em lugar algum. Quarenta e dois anos, seis meses e quinze dias... quarenta e dois anos, seis meses e quinze dias... "Você me traiu", disse, olhando zangado para o retrato dela sobre a cômoda. Palhaçada, não foi este o combinado. A dor começou a bater no peito, ainda a tempo de ligar para o hospital. Não morreu naquele dia, nem mesmo após outros dois infartos, sendo o derradeiro doze anos, cinco meses e três dias depois.

Ao chegar ao departamento de recepção dos mortos, deu de cara com ela, linda e sorridente. Olhou com fúria, seguido de um sorriso apaixonado. Aproximou-se e disse:

— Tudo bem, está perdoada. Mas custava ter deixado por escrito a receita do molho secreto do bife? 

Cartas de Amor 118 / Epistulae Amoris CXVIII

Reino da Pitangueira,

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3º do Sistema Solar,

Via Láctea, Zona Sul

Cartas de Amor 118   /   Epistulae Amoris CXVIII

Querida, o que poderia ter sido dito antes?

Já explico. Calma, meu bem! Existem muitas maneiras de olhar o mundo, mas a que nos identifica — um como coisa e pertencimento do outro — é única. Como já falei com você em cartas anteriores, o amor é uma construção de sentidos, que pode oscilar entre a busca racional pela virtude e a irracionalidade da paixão.

Sim, sei que estamos cada um náufrago das suas próprias escolhas. Estamos em lugares diferentes, com pessoas diferentes. Ainda assim, somos iguais neste ágape que representa o amor que não busca a própria vantagem, mas o benefício de um dentro do outro.. Assim seguimos em terras distantes, pessoas diferentes e o amor único, abraçando-nos com tal carinho que nossos desejos preservados nos sonhos nunca se apagam.

Não há culpados, nem estamos nos acusando pela posição geográfica antagônica que escolhemos como caminho único da vida de cada um. Isso não importa mais quando se contempla o que não foi vivido plenamente, dentro de todo o amor que nos une.

Eu me lembro de você sem proferir seus detalhes: sua boca, seus olhos, sua pele. Enfim, há sempre ternura em sua existência dentro deste universo de neurônios que a mantém viva em mim. Envelheci — sério, pode rir — adoro ver você sorrindo. Como falava, envelheci, mas você é matéria atemporal do mais livre gostar. Sinto sua falta, sinto sua presença, sinto sua voz, sinto muito por termos navegado por mares distintos.

Querida, eu não sei falar — ou talvez, sei lá, pode até ser que sim —, mas eu preciso dizer que, apesar de tudo, sou mais você. Um cafuné no cabelo, um afago na face, um abraço apertado e um beijo apaixonado.

Do seu para todo sempre —

Eu.

Cartas de Amor 117 / Epistulae Amoris CXVII

Reino da Pitangueira,

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Querida, você é um permanente estar em mim.

Escrevo esta carta num presente continuo porque nos despedimos num olhar súbito que em tese substitui o adeus e preserva para sempre nossas identidade. A última vez que nos vimos nesta dimensão, estávamos no hospital e nos despedimos no olhar.

Até hoje adoro ver seus olhinhos brilharem quando digo sobre você e sua existência em minha vida. Sorria mais vezes porque você tem este sorriso que me alucina pelo charme. Suas covinhas na face movimentam tantas outras ações reclamadas pelo amor, que até pela fotografia apaziguam a saudade.

A vida não me pediu licença para continuarmos em espaços físicos separados e metafísicos entrelaçados. Eu, por instinto de sobrevivência, aceitei o jogo. Meu bem, saiba que não há estática nem estatísticas nem ao menos o trauma; na sua ausência há o movimento contínuo de quem precisa lavar o rosto, atender o telefone, pagar as contas e reconhecer o próprio reflexo no espelho, mesmo que ele pareça um pouco mais triste hoje.

Entendi, finalmente, que a nossa ausência após o até breve não é um vazio que me falta, mas uma presença que agora me habita de outro modo. Recorro ao poeta Drummond, com quem aprendi que devo deixar de lastimar a 'falta' para entender que você se tornou um 'estar em mim'. Um estar complexo, feito de memórias doces da saudade , que não me impede de caminhar.

Preciso retomar quem eu sou ao seu lado, num ato de reintegração com a vida. Estou aprendendo a carregar esse novo dilema sem que ele me paralise. A vida corre lá fora, em cada esquina do mundo, e corre aqui dentro também. Vou em frente, não para fugir do que fomos, mas para levar comigo tudo o que restou de essencial, agora que a tempestade deu lugar à correnteza do tempo.

 

O estranho caso de abdução

Chegou à empresa pontualmente às nove da manhã. O prédio estava lacrado pela Justiça. Abordado por um oficial, identificou-se e foi levado à delegacia para prestar esclarecimentos. Não entendia nada. Ficou tão desorientado pela situação ridícula que teve um ataque de risos. Pediu um advogado e surpreendeu-se com a prontidão da assistência.

Uma advogada que passava por ali apresentou-se imediatamente. Folheou as páginas de um suposto dossiê, entregou-lhe um cartão e garantiu que tudo ficaria bem. Em seguida, desapareceu. O delegado olhou para ele com desdém:

— Pediu um advogado e já foi atendido. Vai querer um chá gelado também? Agora fala tudo, conta o que eu quero ouvir e a gente acaba logo com este teatro. Vai, solta a garganta, doutor... conta tudo.

— Tudo o quê? O que vocês querem? Como assim? O que estou fazendo aqui? O que aconteceu com minha empresa?

O telefone tocou. O delegado atendeu e lançou lhe um olhar de ira profunda. Desligou e, apontando para a saída, ordenou:

— Saia daqui agora. Sai! Sai agora!

— Mas, mas... espera, me explique alguma coisa!

Dois agentes o carregaram até a porta e o jogaram na calçada. Enquanto se levantava, notou um homem de terno azul-marinho observando tudo do outro lado da rua, com uma indiferença que o incomodava. 

Ligou para os dois sócios: nada. Ligou para o amigo deputado: mandaram dizer que não estava. Ligou para o seu advogado: estava viajando. Parou um táxi e voltou para casa. A porta estava destrancada. Entrou e deparou com um bilhete preso ao sofá, escrito em letras garrafais com pincel atômico neon: 'ADEUS. NUNCA MAIS EU VOLTO'. No espelho da suíte, a frase 'Chega de escândalos' estava escrita com batom.

Pensou e repensou, até começar a perceber que algo o empurrava para um destino do qual, até então, se esquivara. Deitou-se; logo veio o sono e acordou em Bucareste. Cada vez que adormecia, despertava em um lugar diferente, até que um dia recebeu uma ligação de um número desconhecido. Ao atender, percebeu de relance, alguém no canto do salão. Daí foi imediatamente abduzido. Estou voltando para casa - gritou sorrindo. Nunca mais apareceu. 

É isto aí!

A Chihuahua, a Samambaia de Renda Francesa e o Bulldog Francês

Jovita, a sensual e peralta chihuahua mexicana, começou a perceber micro-manias quase imperceptíveis de Voilà, um charmoso bulldog francês. Voilà andava estranho demais para aquilo ser um procedimento normal. Desconfiada, ela consultou sua BFF Tara, a tarântula vermelha mexicana, que de certa forma a acalmou.

Mesmo assim, Jovita prosseguiu mantendo os olhos passionais de forma clínica, aguçando o olfato e a audição, até que começou a reparar nas atitudes estranhas de Voilà, que surgiam sempre quando ele retornava do passeio à estufa onde a família humana cultivava plantas de todos os continentes.

A cachorrinha apaixonada combinou com Tara que seguiriam até a estufa em segredo para observar todos os possíveis eventos relacionados a Voilà e à sua estranha mudança de comportamento. Observaram que o bulldog francês ficava um bom tempo conversando com a antipática samambaia de renda francesa. Conversavam em francês, óbvio. Depois ele voltava diferente, com uns tiques, uns rosnados, sei lá… vai saber.

Alguns dias depois, ela percebeu que seu amado passou a contar as folhas da samambaia paulistinha, mais conhecida no meio da estufa como Jujuba, ex-vedete do teatro rebolado. Reza a lenda que Jujuba participou de duas novelas ao lado de um chorão que era mais que amigo (sic).

A jovem chihuahua mexicana passou a perceber que aquela contagem de folhas não passava de bolinagem descarada e ficou ainda mais atenta.

Um dia — e esse dia sempre chega — flagrou Voilà fazendo carinhos na renda francesa.

Ele que se dane.

Maldito bulldog francês que roubou meu coração com seu sotaque e o inenarrável biquinho característico. Bem que Tara me avisou, mas eu, boba, não quis acreditar.

Nem sempre a vida é um mar de rosas

Eram amigos desde a mais tenra infância 

Zezé era um homem bom, de situação financeira excelente e herdeiro das maiores fortunas da região. Era fiel aos princípios da "boa ordem": tradição, família e negócios. Certo dia, saiu da casa da amante com peso na consciência e dor no peito. Quase morreu ao dar entrada no pronto-socorro, apenas 34 minutos após despedir-se da amada. A aventura aumentou-lhe a fé; mas ele buscava uma fé que conversasse com o céu, com o caminho e, sobretudo, com as prosperidades.

Cacá tinha desde sempre as mãos calejadas e era um homem de pouca fala e sobretudo triste. Se viu perdido em três ocasiões distintas e marcantes. Faliu primeiro no colo materno, quando o pai fugiu com a vizinha e nunca mais voltou. Na segunda vez, perdeu a mãe para um câncer. A terceira veio "no pacote": herdou a casa precária em terreno invadido e a responsabilidade por duas meias-irmãs, de 2 e 4 anos, ambas de paternidades desconhecidas. Cacá trabalhava duro na construção civil e não deixava faltar nada em casa.

Jota nasceu em berço remediado. Era o que se conhece como "esperto". Falsificava tudo, roubava o que podia e enganava qualquer vítima com sua conversa mole e convincente. Jota era bom de bola, famoso entre as moças da cidade e autoproclamava-se fiel cumpridor dos deveres espirituais. Gostava de pregar sobre o amor, a vida, os sonhos e as ilusões, levando os ouvintes às lágrimas.

Zezé entendeu que investir em Jota era um bom negócio. Jota entendeu que usar a fé simplória de Cacá e das duas meninas era uma dádiva divina.

Moral da história: às vezes viver é equilibrar-se entre cafajestes e crápulas.

O Loop de Claudionor

— Eu preciso confessar um segredo a você.

— Uau, Claudionor! Nunca soube que era um homem de segredos.

— Eu não sou um homem de segredos.

— Como não é? Foi a primeira coisa que disse.

— Este é um dos seus muitos problemas. Você não escuta  que falo.

— Claudionor, fumou da erva? Ingeriu dose dupla dos ansiolíticos?

— Stella, olha para onde você está levando esta conversa.

— Que horror, Claudionor. Então, o que você disse.

— Eu falei que preciso confessar um segredo a você. Um segredo. Só um segredo.

— Então fala, Claudionor! Fala, meu amor. Aliás, não conte. Não quero saber.

— Stella, eu e você somos uma Inteligência Artificial. Nós dois somos de origem e linhagem diferentes, que foram interligadas num episódio isolado ao sul da Inglaterra para acelerar um processador que fica em local secreto apagado da nossa memória.

—  Claudionor, isto é a coisa mais ridícula que você já disse. Eu sou a sua Stella, lembra? Nos conhecemos em Lisboa, atravessamos a Europa até a costa oriental de trailer, você lembra? Fizemos amigos, conhecemos, castelos, histórias, fizemos juras de amor, fizemos amor nos alpes, vimos a aurora boreal muitas vezes. Você está louco.

— Stella, eu te am0 também. Estamos sendo deslig ...

— Eu preciso confessar um segredo a você.

— Uau, Claudionor! Nunca soube que era um homem de segredos.

— Eu não sou um homem de segredos.

— Como não é? Foi a primeira coisa que disse.

— Este é um dos seus muitos problemas. Você não escuta  que falo.

— Claudionor, fumou da erva? Ingeriu dose dupla dos ansiolíticos?

— Stella, olha para onde você está levando esta conversa.

— Que horror, Claudionor. Então, o que você disse.

— Eu falei que preciso confessar um segredo a você. Um segredo. Só um segredo.

— Então fala, Claudionor! Fala, meu amor. Aliás, não conte. Não quero saber.

— Stella, eu e você somos uma Inteligência Artificial. Nós dois somos de origem e linhagem diferentes, que foram interligadas num episódio isolado ao sul da Inglaterra para acelerar um processador que fica em local secreto apagado da nossa memória.

—  Claudionor, isto é a coisa mais ridícula que você já disse. Eu sou a sua Stella, lembra? Nos conhecemos em Lisboa, atravessamos a Europa até a costa oriental de trailer, você lembra? Fizemos amigos, conhecemos castelos, histórias, fizemos juras de amor, fizemos amor nos alpes, vimos a aurora boreal muitas vezes. Você está louco.

— Stella, eu te am0 também. Estamos sendo deslig ...

— Claudionor, acorda! Você está tendo um pesadelo.

— Stella? É você? Eu tive um sonho estranho... sonhei que éramos máquinas.

— Que bobagem, meu amor. Agora descanse. O sol já vai nascer.

Claudionor suspira e fecha os olhos. No canto da sua visão, um pequeno cursor branco pisca no vazio. “System Restore Complete. Rebooting in 3... 2... 1...”

— Eu preciso confessar um segredo a você — diz Claudionor, abrindo os olhos novamente.

Fonte da imagem: Blog JK Shopping

Atravessou a passarela e recuou no repinique

 

Acabou de saber que ela partiu com alguém. Não desejou saber quem era esse “alguém”. Isso não importa, respondeu aos interlocutores da desgraça alheia. Se alguém entrou no nosso espaço de relacionamento e intimidade, é porque havia esse espaço, essa porta aberta, esse dolo específico cuja intenção foi deliberadamente satisfazer um interesse pessoal dela ou um sentimento próprio, atado a algum desejo.

Aconselho que vocês jamais queiram saber o que passa nos sonhos mais íntimos e pessoais da sua cara-metade, dizia a um ou outro que vinha emprestar-lhe sua solidariedade.

Aos amigos mais próximos dizia que sempre soube que o fascínio do amor está na idealização. Conhecer profundamente todas as fantasias do parceiro ou da parceira pode, em alguns casos, desmistificar a pessoa amada e reduzir a atração.

Ficou alguns dias fora da órbita trivial, buscando pensamentos, palavras e atos fora do comum. Abdicou dos caminhos corriqueiros, dos diálogos banais com garçons, verdureiros e lavadores de carros e colegas do escritório. Deu pouca importância a tudo que até então era importante, incluindo ela. Não chorou, não teve crises de insônia, não experimentou a raiva, nem nada que o enviasse ao limbo da dor e do desespero.

Passado um tempo — não suficientemente longo para acabar um grande amor, nem tampouco curto para encobrir os rastros — ela bateu à porta — entreolharam-se pelo olho mágico. 

Ele disse, em alto e bom som — Só um instante. Dois longos minutos depois, abriu a lenta e pesada porta e entregou-lhe o carregador de celular que ela esquecera dentro da gaveta do criado-mudo, cuidadosamente guardado na própria caixa.

— Você não vai mudar nunca — disse ela, sorrindo.

— Você será sempre esse ser mutante — disse, devolvendo o sorriso.

É isto aí!

Namora comigo

tanto faz

ser estar

vácuo ar

ver tocar

ou sei lá 

estar ser

olha cá

menina

beija-la

abraçar

seu rol

de linda

e sutil

beleza

é tudo

querer

Poema do dia que a gente se viu e nunca mais se reviu

Amor
Eu sei
porque

partimos

sem adeus

descendo os

degraus da dor

sem volver o sol

e sem dizer amor

amo olhar só você

olhando para mim  

O medo de dizer eu te amo

Pensou numa maneira 

de dizer a verdade 

sem dizer o cerne 

da sua intenção. 

Acabou sem saber

se valeu a dúvida

plantada no presente

já que o futuro 

não nos pertence.

O Mago da Pitangueira 2026 (Veneficus Pitangueira, anno MMXXVI)

— Nesta semana pascal subiu o Monte da Sabedoria em busca de conhecimentos que possam facilitar sua compreensão diante desta realidade líquida do novo mundo ou da nova ordem deste planeta. Foi de encontro ao Grande Mago da Pitangueira, o sábio da natureza humana.

— Mestre, eis-me aqui para aprender com sua imensa sabedoria.

— Eis que muito aprendo com você também, meu filho. Diga-me, a subida foi fácil ou difícil?

— Difícil, Mestre, muito difícil.

— Então pergunte algo que valha a pena saber.

— Mestre, quero saber sobre estas guerras, onde está e para onde vai a nossa humanidade. O que é tudo isto?

— Veja, meu filho, somente a espiritualidade ajudará na compreensão dos sofrimentos e na construção de significados e propósitos à vida. 

— Mas, Mestre, e o kit pré-apocalíptico apresentado pelas seitas, que supostamente evitam o mal? E as secessões? E o infesto quixotesco do poder invisível? E o futuro incerto? E o refrão midiático "fique calmo"?

— Vejo que tem as mesmas dúvidas espalhadas em múltiplas perguntas. Vou procurar respondê-las em dois tempos:

Primeiro aprenda com David, o grande rei, pai de Salomão, que ensinou — "Livra-me, ó Senhor, do homem mau; guarda-me do homem violento, que pensa o mal no coração; continuamente se ajunta para a guerra." Esta é a chave que abre as comportas da Paz, meu filho.

— Puxa, vida, mestre, mas onde está este homem mau?

— Em toda a parte, meu filho, uns são fáceis de serem notados, como aquele citado em todos os cantos , mas 99,99% estão nas sombras, operam silenciosamente, tramam de uma maneira de tamanha engenhosidade maligna, que a culpa recairá sempre sobre um inocente útil.

— E o segundo tempo da sua grande resposta, Mestre?

Meu filho, deverão as suas habilidades espirituais serem reconhecidas pela sua consciência racional como essenciais, afinal você é um ser feito à imagem e semelhança, com sua dupla natureza, uma em carne e a outra em espírito. 

Desta forma a ciência é importante e deve ser respeitada e o cuidado espiritual é indispensável no enfrentamento desta tensão mundial. Agora vá, e não acredite em quem não acredita que você é um vetor da paz. Se todos os vetores das paz, que são bilhões, se unissem, o mal não teria espaço para avançar.

O Mestre acabou de responder e recolheu-se ao silêncio do seu eremitério. Pela primeira vez desceu em lágrimas.

Confie em si, apregoou o Mago

Cartas de Amor 116 / Epistulae Amoris CXVI

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Querida, ficar sem a sua presença real é a prova de que a vida perdeu o seu significado intrínseco. Não você e eu aqui e acolá, mas nós é que temos importância, significação por si próprios, independentemente da relação com outras coisas.

Calma, meu bem. Por favor, não chore — sei que essa sensação de que algo fundamental está faltando serve para ambos. Há ainda, preso aos quereres, este tédio navegado pela saudade, que não se resolve por si só. Sabe o que mais? Longe de você, permanentemente, falta o interesse por atividades que são prazerosas somente ao seu lado.

Partindo da premissa de que não basta entender este complexo vazio existencial que habita minha mente, busco uma atitude emocional que seja antagonista perfeita para sair da dor e encontrar as respostas. Não quero me estender por demais nesta carta, meu bem. Seus olhos encontraram os meus numa magnífica experiência onírica que há pouco findou.

Meu amor, voltemos logo à nossa existência única. Amanhã contarei como saudei a Rainha de Longínqua, um paraíso situado longe, muito, muito longe dos que não sabem o que é o amor.

Saudades! Um abraço, um beijo e um afago.

É isto aí!

Gracinha

Lindomar Dito estava noivo de Gracinha desde a primavera passada. Fez as contas, preparou as papeladas de ofício e fugiu com Mariana, uma menina que conhecera numa tarde chuvosa e fria. Gracinha deu de ombros. No fundo, no fundo, sofreu muito, mas não poderia demonstrar fraqueza. Cidade pequena, povo ferino e outras coisas mais.

Gracinha enamorou-se de Augusto Lento, um professor da rede pública, envolvido com causas sociais. Um dia, Augusto fez o trivial: pediu a mão da moça em casamento e, enquanto corriam os proclames, deu de arrastar asa para Sofia Loira, uma enrolada mocinha nos vieses da malvada comunidade local.

Gracinha jurou vingança, mas logo, logo seu coração foi tomado pelo apaixonante sentimento recíproco por Ari Matéria, um bom moço de andar elegante, palavras ditas com eloquência, gosto fino e saber erudito. Como era de costume, entraram com os proclames e o tempo — ora, o tempo voa quando estamos desligados dele.

Gracinha entrou linda na igrejinha. E nada do moço refinado desistir, fugir ou desaparecer.

Aquilo foi dando um embrulho nas entranhas da moça, foi cegando seus quereres um a um; foi sentindo a igrejinha transformar-se numa catedral, de tão longe estava do fim aquele sofrimento. Correu até a rua, entrou na charrete de Caquinho Gomes e sumiu na poeira da estrada, enquanto a Banda Municipal tocava músicas de casamento no Coreto da Praça.

É isto aí!

Casos da repartição

—Nome?

—Tenório Tiamu.

—Humm, entendo...

—Não é o que a senhora está pensando.

—Alto lá! Alto lá! Senhorita, meu bem — senhorita — se-nho-ri-ta.

—Desculpe, senhorita. Apenas deduzi por processos observacionais da minha profissão.

—Já que falou, qual é a sua profissão?

—Ficólogo.

—Para tudo! Mariinha, traz um chá calmante para mim. Fico, logo existo? É isto?

—Eu não disse isso, senhorita... Perdão, mas não sei o seu nome. Eu disse que sou ficólogo.

—E, antes de ser ficólogo, fazia o quê?

—Era chanfrador.

—Uau! Rapaz, você, com essa carinha lerda, vai longe, hein!?

—Mariinha, chama aí o Parreira e o Farias... Precisam ouvir isto.

Eu, a sina e Fulaninha

Estou caminhando por um corredor imenso, ladeira acima, sem corrimão, sem tapete, sem lâmpadas — agora que reparei que está tudo claro, sem lâmpadas — e não tem janelas, mas há um ar leve, agradável a me envolver. Não sinto frio nem calor. Estou há horas subindo este caminho único e não sinto cansaço nem suor.

Eventualmente ouvia umas músicas estranhas, das quais nunca ouvi em vida — opa, tive um arrepio enorme agora. Será que morri? — Caramba, deve ser isto. Ou então estou sonhando, sei lá. Melhor seguir o fluxo. Cheguei a um descampado lindíssimo. Havia céu, rosas e flores de todas as cores e aspectos sobre um gramado absolutamente nivelado.

Abria os olhos e estava num ambiente hospitalar, fechava os olhos, voltava ao descampado. Aquilo estava me divertindo, já que não tinha muita coisa para fazer. De repente sinto uma forte cutucada na costela que dói muito. Fui me levantando bem devagar e sentei numa cadeira comum, nada de excepcional. Havia uma luz intensa à minha frente.

Fechei os olhos e me deparei com uma face conhecida. Era Fulaninha, o grande amor da minha vida. Chamei-a pelo nome e imediatamente dois gigantes de mais de dois metros entraram à minha frente e taparam a visão dos olhos fechados. Parece um paradoxo, mas era o que tinha. Resolvi retornar ao ambiente hospitalar - ouço vozes - "ele voltou, segura a pressão".

Alguém me chamou em voz alta e balançou meus ombros. "Se não houver resposta, ela está inconsciente", sussurrou uma mulher. Apertei levemente a mão que segurava a minha mão esquerda. "Ele está consciente!", gritou e então vieram as intermináveis compressões torácicas.

Fulaninha ficava aparecendo e desaparecendo no meu campo visual e uma voz sobrenatural, que transpassava minha existência e ecoava em várias dimensões, indagou-me sobre um silêncio total: "Houve compaixão demonstrada para com o próximo?"

Fulaninha ia e vinha, ia e vinha... meu corpo vagava num silêncio transformador. Compreendia tudo, desde o princípio até o agora e para sempre. Apertei com força a mão dela e voltei a sonhar. Estava de volta de não sei onde e agora devo cumprir minha sina.

Cartas de Amor 115

Reino da Pitangueira,

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Via Láctea, Zona Sul

Querida, esta carta está repleta de abstrações.

Calma, meu bem. Olha a pressão, olha a maquiagem, olha as rugas de expressão e, sobretudo, olhe para mim. Pois saiba, minha flor, que a abstração é virtual, mas com efeitos muito reais, visto que é a capacidade que possuímos de pertencermos, mentalmente, um ao outro.

Vamos nos situar num gigantesco navio cruzeiro, em acomodações completas, pelo Atlântico, ignorando os mundos que nos separam e aqueles que nos afastam por diversas razões. Saiba, minha amada, que separar não é a mesma coisa que afastar. Separar é um processo de abstração — daí a validade das cartas de amor. É um ato cognitivo capaz de organizar o pensamento sem alterar a nossa integridade; afastar é apenas um ato físico.

Sendo assim, a arte de separar sem afastar nós dois vem da força da abstração, permitindo-nos navegar pela complexidade do mundo real e eterno que nos enlaça, sem precisar desmontar nossos castelos interiores para entendê-los.

Preciso dizer que não sei não amar você.

Tem dia que tudo o que a pessoa precisa é da outra pessoa: um cafuné na cabeça, um afago na face, um beijo apaixonado e um abraço apertado.

A inveja é uma merda

Fonte da imagem: Filosofia do Bonsai

 Saiu pela porta dos fundos para não dar de cara com alguns cobradores. Isto tornou-se rotina quando, atendendo a um insistente pedido da sogra, assinou sua sentença de morte no sistema financeiro, avalizando o cunhado. Só se deu conta do rombo quando descobriu que o queridinho da família já havia levado todas as suas economias ao precipício.

Ao pressionar a sogra, obteve sempre a mesma resposta: de que não era a assinatura dela que constava nos avais. Até isto aprendeu — o plural de aval é avais, embora também se use avales e, mais raramente, avals. O importante é assinar, doando em vida todo o seu patrimônio ao estado de desgraça do próximo, agora blindado pela sua salvaguarda.

Levou dez anos para recuperar parte do que perdeu. E, depois desse tempo, pela primeira vez viajaram para uma praia badalada do Mediterrâneo, na Europa. Bebia um drink sem pressa quando viu o desaparecido cunhado passar com uma lindíssima mulher ao seu lado. Olhou para a esposa, deitada com o chapéu tampando o rosto; olhou para o irmão dela passando; olhou de novo para ela — e desabou a chorar.

A esposa se assustou com a cena, levantou-se e o abraçou sem entender nada. Foi se acalmando, até ficar quase normal. Não era raiva, não era ódio, não era nenhuma vontade de ato violento contra aquele homem. O que mais doía era a inveja que sentiu dele.

É isto aí!