A Vaca da Pitangueira

Lá vai a vaca mocha

rodando o rabo

espantando mosca

 A vaca desequilibra

no barranco molhado

anda meio tonta

e cai para o lado

levanta chacoalhando

cabeça, tronco e sinete

e o leite da meiga

vira manteiga

e o leite que curte

vira iogurte

Esta aula é sobre sexo?

—  Naquela fria manhã de inverno, como de hábito, a professora escreveu no quadro o tema que seria discutido no decorrer da aula, precedido da seguinte expressão —  Pensamento do dia:  Não é fácil viver com tantas proparoxítonas se ainda temos que entender a Semântica de quem fala e de quem escuta.

Os alunos ficaram entreolhando quem havia entendido, mas não ocorreu manifestação. Então, virando para a classe, cumprimentou-os e disse:

— Meus queridos alunos, hoje temos uma convidada muito especial: Com vocês, a Tia Gramática (aplausos).

— Olha só, fico comovida em estar aqui para falar da Língua. Você que levantou a mão pode perguntar, mas antes diga seu nome.

— Meu nome é Cândida Alva. Esta aula é sobre sexo?

— Sexo? Como assim? Qual é a ligação entre a estrutura, o funcionamento e as regras gramaticais de uma língua e o sexo?

— Ah, Professora... todo mundo aqui sabe disto.

— Todo mundo? Quem é todo mundo?

— Todos levantaram a mão.

— Humm. Não, a aula não se refere ao sexo. Não necessariamente, mas se vocês dominarem a Língua, portas se abrirão com maior facilidade na sua vida.

— A garotada foi ao delírio. Nunca mais outra vez Tia Gramática conseguiria tamanho êxito numa aula  onde a estrutura, o funcionamento e as regras de uma língua foram, em tese,  avidamente assimiladas e compreendidas. Foi da Fonologia à Semântica e a moçada saiu convencida de que dominar a Língua era mesmo um dos maiores talentos da humanidade.

— Você que levantou a mão pode perguntar, mas antes diga seu nome.

— Herbert Glauber de Windsor. 

— Pois não, Herbert, faça a sua pergunta.

— Professora, considerando que a senhora afirmou que a língua é polissêmica, o que vem a ser exatamente a palavra polissêmica? Seria relacionada à poli sexualidade?

— Delírio total na sala.

— A professora pediu calma. Gente, não é nada disso. Polissêmica significa que uma palavra possui múltiplos significados que se relacionam pelo mesmo campo semântico anatômico e sensorial.

— Uau, então isto explica muito, já que, até aqui. nas suas palavras, a língua tem subterfúgios...

—  A professora agradeceu pela participação, fechou o livro, recolheu o material e saiu da sala sem responder aos pelo menos quatro braços que ainda permaneciam levantados. 

Carminha na Copa - quinta-feira, 19 de junho de 2014

Crônica  "Carminha na Copa" - quinta-feira, 19 de junho de 2014

— Abrem as cortinas e começa o espetáculo. Armando avança pela lateral, sobe sem pressa, a esquerda está livre, avança sem contenção, passa pela ala, alcança o flanco, dribla, procura o gol, tem o montinho artilheiro na frente, mas prefere o ataque frontal e ... falta, falta ...

— Calma, Carminha.

— Ah, vai Armandinho, bate logo, o campo já está todo alagado, a bola está pesada...

— Olha só, Carminha, com você narrando não tem artilheiro que marca. É muito complicado.

— Qual é, Armando? Entra no clima da Copa...

— Copa, Carminha? Não podíamos ser iguais aos casais normais, na cama ... no quarto ...?

— Caramba, você é muito conservador. Parece até a Inglaterra! O mesmo jogo desde 1950.

— Ah, não... ah, não!!! Conservador não! Você sabe que por muitas vezes apresentei táticas diferenciadas  e várias delas fizeram sucesso.

— Sim, é verdade, apresentou muitas táticas, mas sempre no começo do segundo tempo faltava técnica, talento e folego ...

— Agora fiquei com raiva.

— Isto, Armandinho, põe pra fora esta adrenalina e parte pra cima com seu potencial de destruição da zaga...

— Para com isto, Carminha, vamos voltar ao tradicional...

— Tradição é tudo, Armando, mas sem uma revolução no plantel, não sobe no podium, nem beija a taça.

— Como assim? Revolução?

— Não se faça de bobo, um doping discreto, azulzinho...

— Nunca precisei e não faço uso, só jogo limpo. E com esplendor...

— Armandinho, queridinho, lindinho, amorzinho, não quero saber de esplendor, quero bolas na trave e na rede por noventa minutos e o artilheiro entrando sem humildade no gol, meu bem, e o jogo é meu, o campo é meu, a rede é minha e aceito doping, querido, ninguém vai saber...

— Jura?

— Juro. Agora espera o bandeirinha, correr para o canto, agitar a bandeira e bater para o gol, para não ficar impedido ...

— Puxa vida, Carminha, você sabe tudo de futebol...

— Tudo e mais um pouco, meu bem... tudo e mais um pouco...

A moça do voil rosa

Acordo angustiado pelo desejo de, mais uma vez, admirar a extrema leveza, fluidez e graça que desfilam sob meu olhar.

Toda manhã, sobre a passarela da calçada, lá vem ela, a beleza da rua, que passa hoje, sensualmente, num vestido de voil de algodão, amplo e esvoaçante, suavemente rosa, ao caminhar sozinha pela rua dourada pelo outono, permitindo a entrada suave da luz natural em seu corpo divino, sob a privacidade de um forro discreto e liso.

Naquele instante, solitário, observo e absorvo seu andar dengoso, que, em seu natural deslocamento, deixa no ar um perfume gozoso enquanto desfila anônima, imprevisível, secretamente amada; segue linda ao encontro do destino e passa afeita à bruma da natureza solidária.

Abraçada pelo outono, esvoaçante bailarina que ainda não sabe, mas já cabe inteira no meu abandono, deixa a rua iluminada e arejada por existir desde sempre dentro de mim.

Nisso, num ímpeto primitivo, falo:

— Moça, moça!

— Pois não?

— Você quer namorar comigo?

— Sim.

— Sim? Você disse sim?

— Sim — respondeu, sorrindo. — Eu aceito seu pedido.

— E agora, o que eu faço?

— Desça aqui, e vamos conversar.

E foram felizes para sempre!

A saga de Waltinho - terça-feira, 24 de setembro de 2013

Esta crônica foi publicada em 24 de setembro de 2013. O Blog nasceu em setembro de 2010 e foi a primeira postagem de autoria própria, naquela época, a ultrapassar cem acessos. Espero que você goste. Ainda era uma época onde o Blog buscava uma definição para suas postagens com narrativas e histórias próprias deste autor que lhe escreve. Até hoje tem busca ativa. 

O fato é que depois que alguém lê — Waltinho imaginava o pai comendo a mãe com garfo e faca — dificilmente esquece a história. E a literatura humorística vive justamente dessa capacidade de permanecer na memória do leitor muito depois da última frase.

A saga de Waltinho

Waltinho tinha ódio do seu pai, Dr. Wernon Frans Waltz Früber. Tudo começou em uma tragédia familiar. Tinha seis anos quando sua mãe faleceu em um complicado trabalho de parto, levando a óbito também a criança, que era uma menina.

Na escola, Pedrinho, seu melhor amigo, disse-lhe que ouvira em casa que quando ocorrem estas mortes de parto, é porque a mulher foi mal comida. Waltinho teve ânsia de vômito por dias seguidos.

Passou a imaginar seu pai comendo sua mãe com garfo e faca, como fazem os adultos, mastigando e cuspindo os pedaços. Fez uma anorexia e tornou-se vegetariano por não suportar a ideia do pai ter comido mal a sua mãe.

Na adolescência, Waltinho entendeu que aquilo tudo não passara de um mal-entendido. Pedrinho disse-lhe que seu pai havia comido sua mãe várias vezes e o pior, ela gostava disto. E aquilo se chamava fazer sexo. Pronto. Waltinho agora era um catedrático em sexo por meio de informações precisas e importantes de Pedrinho, que ouvira toda esta conversa em casa.

Waltinho voltou a comer carne, mas ficou fechado, recluso, aprendeu a tocar e cantar igual ao João Gilberto, ficava horas dentro do quarto ensaiando por semanas seguidas um show que nunca daria. Waltinho cada vez mais tinha ódio do seu pai, porque fez sexo com a sua mãe.

Na juventude, Waltinho ingressou na faculdade. Pedrinho, seu melhor amigo, havia se iniciado em artes místicas e frequentava o Núcleo de Atividades Virtuosas, Esotéricas, Exorcistas e Exóticas, ou NAVE3, como era mais conhecida.

Pedrinho levou Waltinho ao NAVE3 e este se encantou com o esplendor e a paz celestial que o lugar oferecia. Era uma gigantesca nave espacial, com luzes estrambóticas, painéis de LED, tapetes persas, lounge music, bebidas naturais de ervas e chás alucinógenos, enfim, um imenso inferninho conjugado.

A Bruxa Mística Guia, Irene, era uma morena voluptuosa, gostosa, carnuda, lábios doces, olhos de meretriz e corpo de bailarina de auditório merengue.

Pedrinho informou a Waltinho que ela era a virgem inatingível, intangível bem como inacessível. Era adoradora do deus Ratjar Faied, habitante de Orion, e prometida a Djacar Molaievsk, um ser supremo que viria a salvar todo o planeta.

Irene, desapegada de valores materiais, a princípio desprezava Waltinho como fazia a todos que a cortejavam. Um dia, sem nenhuma pretensão amorosa, Irene soube pelas Musas da NAVE3 que Waltinho era herdeiro da maior fortuna da região.

Naquela mesma noite teve a grande revelação celestial pelos Fantásticos Seres Margyteran. Naquela noite soube que Waltinho era a encarnação de Djacar Molaievsk, e sua mãe fora iniciada nas artes místicas em um evento de realidade paralela, incompreensível aos humanos, gerando-o de Ratjar Faied.

E mais, as Musas revelaram que sua mãe não faleceu, foi teletransportada para a 9ª Dimensão, onde seria o limite de compreensão humana possível com a finalidade de se aproximar de Ratjar Faied.

Waltinho foi eleito o Príncipe do reino Krely Sariun, um dos maiores reinos de poder galáctico. Irene se entregou a ele como uma ninfa se entrega aos deuses. Reinaram loucamente por dias, semanas e meses a fio.

Um dia, e este dia sempre chega, Waltinho levou Irene para conhecer seu pai. Ao chegarem em casa, percebeu que ela e seu pai trocaram olhares místicos. Dali não saíram de perto um do outro. Foram se encontrando dia após dia nos assuntos comuns, nas ideologias, na teologia, enfim, Irene e seu pai passaram a coexistir fora do seu eixo existencial.

Daquele dia em diante Waltinho teve ânsia de vômito por dias seguidos. Imaginou seu pai comendo Irene com garfo e faca, como fazem os tarados e cuspindo os pedaços. Fez uma anorexia e retornou ao mundo dos seres vegetarianos.

Pedrinho, já um Raftar na seita da NAVE3, revelou a Waltinho que tivesse paciência. Tudo aquilo seria um dia explicado pelos Fantásticos Seres Margyteran. Mas Waltinho já nutria ódio do seu pai.

Um dia, e este dia estava profetizado no Livro das Brants Karlês, as musas da NAVE3, Waltinho foi informado que seu pai iria se casar com Irene. Waltinho teve ódio, dores lancinantes, suores frios, tremores, vômitos, cegueira súbita e ficou em estado catatônico.

Raftar Pedrinho, o agora Babalaô Natiê Azul da NAVE3 procurou Waltinho para dar a triste notícia de que seu pai havia falecido, talvez por excesso de uns comprimidinhos azuis que tomava sem critérios.

Waltinho saiu do estado catatônico, penetrou em um paraíso celestial, foi em busca de Irene, casou com ela e viveu feliz para sempre. Agora estava curado, perdoara seu pai e sentiu-se vingado por sua mãe. Irene era realmente a grande Mística Guia da NAVE3!

É isto aí!

Cartas Avulsas 32

Cartas Avulsas 32

Litterae solutae XXXII

32ª Carta Avulsa

Reino da Pitangueira,

10 de Junho de 2026

161º dia do calendário gregoriano.

Faltam  204 dias ou 4.900 horas para acabar o ano.

Dia da Língua Portuguesa

Pôr do Sol às 17H:19min. 

A fase da Lua do dia 10 é Lua Minguante

A estação atual é o outono

Tem dia que escrevo livre, tem dia que apenas escrevo. Deve ser você com seus poderes telecinéticos a me levantar.

Não sei se vou te amar pelo resto dos meus dias, contradizendo o poeta. Isto é tão — como dizer-lhe sem ser exatamente o que penso, mas precisando fazê-lo para manifestar o avesso enquanto verdade?

Não sei se vou te amar depois da primavera, do encantamento da natureza abraçando-a por entre violetas,  jasmins, gardênias, lavandas, pitangueiras, romãs e tudo o mais que floresce entre nós. 

Ontem fui visitar uma casa de acolhimento de desvalidos, abandonados, desprotegidos, miseráveis e carentes. Há ali uma sublimação de amor, dor e acolhimento. 

Não sei bem explicar como aquela centena de seres humanos consegue, sem nos dirigir a palavra, transmitir a esperança. Não são especiais, são humanos da nobre linhagem dos que passam ao largo do calendário rumo à eternidade no grande banquete dos escolhidos do Pai. 

Voltarei a te buscar nos sonhos, pensamentos, palavras e sentimentalidades outras ainda a aflorarem na primavera.

Até breve! Não se preocupe, pois eu ainda volto para te ver. 

Nunca mais outra vez

Depois de vinte e três anos, sete meses, 13 dias e cinco horas, reencontrei-me com ela, por acaso, numa feira de brechó. Ignoramo-nos de forma histriônica. Mais ágil, saí primeiro. Na movimentada calçada senti um puxão. Pelo jeito, parecia o marido dela. Fez sinal para segui-lo, entrou e saiu por vários becos e barracas ambulantes até entrarmos num café pra lá de sinistro.  

Sentamos à mesa três e ficamos nos indagando em silêncio o que era aquilo.  O marido parecia ser mais velho que eu, sabe? Tinha um estilo cafetão aposentado. Pediu uma cerveja barata e dois copos. Aquilo prometia ser demorado.

Em meia hora éramos os melhores amigos do mundo, até que ele fez a pergunta proibida  — Meu amigo, por que você não casou com ela? Fiquei ali, desfocado e deslocado de tempo e espaço. Não entendi a pergunta. Não sabia a resposta, e agora, o que eu falo? 

Na mente, a sangria das dores começou. Uma voz ficou irritantemente falando —  Eu disse, eu avisei —  e outra mais nervosinha insistia  com  — eu sabia, eu sabia — e nisto personas foram saindo de mim um a um, bem de fininho. Quando voltei ao plano terrestre, o marido já não estava mais ali. 

Pedi a conta, já estava paga. Voltei ao brechó e ela não estava mais ali. Peguei a bicicleta e parti para casa. Cheguei e, para meu completo desespero, as duas estavam sentadas, tomando chá com torradas, dando gargalhadas. A esposa apresentou-a como amiga da infância e além disto tinham amigas em comum, gostos parecidos etc etc etc. 

Passei direto para o quarto. Sentei na cama e chorei. 

Tudo sobre a minha bicicleta

madrugada fria, 

inverno elegante 

promete ser tenso, 

intenso e extenso. 

A falta das palavras tem incomodado o equilíbrio por sobre a minha bicicleta e o passado que alonga  mas nunca acaba. Saudade é um elemento elástico. Quando entrar setembro, pouco antes da primavera, vou plantar menos saudade. 

Tem dia que escrever é uma ferramenta de descaso para com a realidade.

Esta é apenas uma postagem desconectada da minha racionalidade vigente. Para você que não sonha, não delira, não sai dos trilhos, saiba que viver é mais fácil do que parece.

Na dúvida, irei me debruçar sobree este assunto. Hummm, pode ser perigoso, mas aí chamo o Bruce Wayne para explicar a duplicidade pacífica do ser e estar da pessoa perdida dentro de si.

Cartas de Amor 124

Reino da Pitangueira,

Planeta Terra & Lua,
3º do Sistema Solar,
Via Láctea, Zona Sul

Cartas de Amor 124
Epistulae Amoris CXXIV


Querida, sou poeta sem sê-lo, sou escritor sem sabê-lo

Calma, meu bem, logo explico ou melhor, tento explicar, já que a inefabilidade ecoa por entre os bosques do Reino. Saiba, minha amada, que neste monocrático e democrático reino onde você reside enamorada nos meus sonhos, por sua função aqui dezenas de vezes descrita, a minha escrita — que é para você — vai encontrando seu rumo enquanto caminha, como quem segue uma trilha sem conhecer completamente o destino.

Dia destes escrevi para você, retirado e alterado do contexto original da lindíssima canção da Amália Rodrigues, que tudo isto existe, mas nem tudo isto é triste, e nem tudo isto é fado no caminho solitário por entre as letras que formam nossa história. Hoje estou estranhamente feliz,  e devo isto a você.

Não vou me alongar muito nesta manhã. Sinto-me tão ansioso quanto um comandante da Nau que navegará por mares revoltos sem saber como e quando chegará em algum porto seguro. 

A carta é breve, mas nela estão todas as palavras que são quase tudo que hoje tenho para dar a você. O que faltar enviarei pelo correio onírico. Aqui está ameaçando neve, frio intenso, ventos fortes e a solidão que virá das noites longas. Quando chegar setembro, com a primavera à porta, quem sabe, colheremos flores juntos?

Querida, não sei não amar você!

Citação incidental de Amália Rodrigues, 

Citação da Música: Tudo isto é Fado

Compositores: Anibal Nazare / Fernando Carvalho

Letra de Tudo isto é fado © Musica Del Sur, Musica Del Sur Ediciones

Sobre mãos e orações

Minhas orações

são o que são

minhas mãos

fortes e firmes

fracas e leves

luz no caminho

tão carentes 

quanto amenas

e sinceras

Minhas mãos

são as minhas 

orações amém!

As três lágrimas

Estava na sala onde o esquife guardava sua amada. Homem não chora, disse para si mesmo, dezenas de vezes, por pensamento. Homem não chora, é isto. 

Meu pai me ensinou a crença de que o homem só tem três lágrimas, uma quando nasce, outra quando é batizado e a terceira é quando perde a mãe.

Ficou a repetir o pensamento, unhas provocando dor nos cantos das falanges distais. Quando do fechamento da urna, sentindo o mundo ruir ao seu redor pela perda da amada, sussurrou segurando as lágrimas: Eu não vou chorar, sua vadia.

O cortejo adentrou ao cemitério, cachorros latindo, mulheres cantando hinos religiosos, homens saindo do ambiente rumo ao bar do Zé do Bar.

Crianças corriam em volta da capelinha, atrás de uma bola que apareceu do nada no meio deles. As meninas reparavam nas roupas das outras meninas e vice-versa. 

Quando chegaram ao túmulo, ele gritou para esperar. Queria dar a última olhada. Abriram o caixão, aproximou-se e sentiu que ela o segurou pela lapela do paletó, e sussurrou: Vadia é a puta que o pariu!

Levantou-se lentamente e chorou por dias até ser encontrado morto sobre a sepultura da companheira.

É isto aí!

A moça no supermercado

Vi uma moça andando e divagando num supermercado, concomitante à minha presença. Não gosto de olhar mais de três vezes nestes casos, pois aí já passa para reprovação de comportamento. Veja só, um idoso olhando com olhos de catarata para a juventude, desta forma. Deve ser destes tarados embutidos em roupa de tergal. 

A mulher era nova, tinha algo de 23 anos, talvez menos um pouco. As mulheres nesta faixa etária estão no ápice da beleza juvenil, migrando para a fase adulta. E é melhor tirar a mira fixa do corpo destas beldades, a não ser que saiba trabalhar com cálculo integral, e, quer seja definida ou indefinida, não alimente muita esperança de chegar a algum resultado, já que calcular áreas sob curvas, volumes de sólidos e acumulações de taxas não é para amadores. 

Foi viajando nestes conceitos matemáticos que passaram por minha vida acadêmica e nunca, e quando digo nunca, quero dizer nunca, me foram úteis enquanto ferramental de avaliação de área, porém, apesar de ser um completo desconhecedor das profundezas matemáticas, sou do tipo que nunca desiste.

Depois de alguns segundos de reflexão científica mal resolvida desde priscas eras, cheguei ao mesmo resultado de sempre.

 Conclusão: Nada. Não concluo nada, apenas vi uma moça e achei bonita, foi só isto.

É isto aí!

Cartas avulsas 31

Cartas Avulsas 31

Litterae solutae XXXI

31ª Carta Avulsa

Reino da Pitangueira,

01 de Junho de 2026

153 dias desde o início do ano

Faltam 213 dias para acabar o ano.

Dia Nacional de comemoração da Imprensa no Brasil

Pôr do Sol 17:19. 

Lua na fase Cheia

Estação Outono

Chegará logo o dia de rever você, quando tudo será melhor, mais bonito, mais doce, mais delicado, mais envolvente, mais feliz. É isto então — tudo indo e vindo em todos os vértices da felicidade, feito ondas apaixonadamente lindas.

Serão como sempre foram — românticas e reluzentes, em todas as formas concêntricas e excêntricas de amar você. Tudo incidirá no ponto de encontro entre nós dois, ora em ondas retas, ora em linhas; dezenas, centenas, milhares delas, em curvas que aqui denomino você: a razão da existência do amor.

Daquele dia, daquela hora que virá, o impacto das nossas vidas. Gritarei como um guerreiro defendendo nossa integralidade, batendo com a mão fechada sobre o coração, gritando impropérios contra o... puxa vida, isto é tão estranho, pois nos meus sonhos funcionavam muito bem estas ações e estes eventos primevos.

De repente, ainda bradando, mas abaixando o tom e deixando cair o tacape, não vejo mais você. Não que não esteja aqui, pois está em todos os lugares e dentro de mim, feito a mais perfeita pérola. Percebo estar, verdadeiramente, numa outra dimensão que não tangencia meu querer. Tudo é tão lindo quanto exótico ou inefável, e todas as coisas acontecendo ao mesmo tempo.

Pássaros ou algo do tipo, em plena cantoria, sobrevoam para um ponto infinito. Sinto um frio glacial. E seres indescritíveis, como se estivessem dobrando o universo, seguem no mesmo rumo das aves, como se todos soubessem para onde ir, menos eu. Há medo, e agora lágrimas que aparecem do nada preenchem um imenso vazio em mim. Acho que morri.

Este silêncio, os olhares alhures de pessoas que não são exatamente pessoas. Mas minha consciência ainda me banca; ainda posso ver minhas mãos. Não, espera, não posso ver minhas mãos, mas posso senti-las. Então é aqui a Eternidade. Vou caminhar para ver onde dará esta estrada.

É isto aí!

O espião, a tensão e a missão

Dei uma olhada na rua antes de sair. Primeiro, olhei pela fresta da janela. Uma janela antiga, de madeira, com venezianas fixas do meio para baixo e vidro do meio para cima, de maneira que, quando as janelas interiores fecham, o ambiente fica escuro.

Subi na cadeira, minha velha amiga, herança da minha avó, e fiz a sondagem da rua, do movimento, das vozes anônimas etc. Tudo certo. Era só sair e atravessar a rua, entrar no Bravo, apelido carinhoso do carro que herdei do meu avô.

Fechei a janela, travei a porta com a barra transversal que corre pelos suportes e, agachado, rastejei até a cozinha, saindo pelos fundos, rente ao tanque.

Corri os olhos e não havia ninguém ali. avancei rapidamente os quatro metros até o muro baixo da vizinha. Bati as mãos na coluna, joguei o corpo e caí de pé em terreno minado. Imediatamente rolei até a porta da cozinha da casa ao lado. Testei a possibilidade de estar aberta, e estava.

Era agora ou nunca. Depois de semanas observando aquela rotina, finalmente chegara o momento. Coração disparado, corpo tenso, ofegante, suor de tensão.

Dei o comando mental - é agora! Levantei e...

— Dudu, Dudu, acorda... Vai chegar atrasado de novo.

Era a patroa me acordando antes de eu pegar a vizinha.

É isto aí!

Nunca mais outra vez, nunca mais

Vi meu amor

sair apressada

e nunca mais

a vi tão perto.

Tudo em nós

havia acabado.

Então abri mão

de rever a cena

de uma coisa

que refez o alívio.

Não saiu com ela,

não levou consigo

metade de mim.

O Doravante

— Veja bem, querida, eu só voltaria se...

— Pode parar, não quero mais.

— Como assim? Não me quer nunca mais?

— Porque você utilizou o futuro do pretérito, e isso é para os fracos.

— Como assim? O que mais eu poderia dizer?

— Nada, não diga mais nada. Sua atitude expressa a incerteza ao se referir a algo que poderia ter acontecido se alguma coisa acontecesse numa realidade paralela vinculada a uma situação do passado. E eu não sou mulher de viver de passado. Nem condiciono o futuro.

— Nunca acreditei que você faria tal coisa.

— Olha aí, você outra vez navegando na defensiva. Saiba que sua palavra deve ser suficiente e confiável, honesta e transparente, sem precisar recorrer a juramentos ou promessas para provar que está falando a verdade.

— Será que eu poderia ao menos...

— Não, não pode, nem poderá. Doravante, como ensina Matheus, seja o seu “sim”, “sim”, e o seu “não”, “não”.

— Querida, quem é esse tal de Doravante?

É isto aí!

Cartas de Amor 123

Reino da Pitangueira,

Planeta Terra & Lua,

3º do Sistema Solar,

Via Láctea, Zona Sul

Cartas de Amor 123

Epistulae Amoris CXXIII

Querida, eu menti para você

Era para ser uma coisa simples. Eu deveria apenas dizer que amo você, explicar e explicitar este amor e pronto: a carta cuidaria de dar voz à minh’alma. Mas aconteceu que fui abduzido em um experimento transcendental.

Eu menti para você e não soube desmentir. Sei que isso a magoa, mas é o melhor que tenho para entregar hoje. Sim, sei que a história parece, a princípio, uma farsa grotescamente manietada, porém não tenho como contá-la de outra forma que não seja a minha versão dos fatos.

A verdade, ou melhor, a minha verdade é que eu surfava em outro universo — paralelo ou estacionado no ventre de uma onda existencial que não existe para nós neste plano. Você me cobra o passado e eu, neste presente contínuo, apenas creio que naquele instante, pelo pertencimento recíproco, projetamos a eternidade para um campo inexato.

O que a deixa abalada é que eu, você e este quartzo pulsamos, cada qual, em intervalos próprios de mudança do tempo. E, mesmo assim, navegando nesta instabilidade pessoal, onde você insiste em um mundo real e sólido, experienciei a emoção de perceber que cada ser é anexado às suas vontades e desejos ao seu próprio tempo, à sua própria maneira.

Querida, somos emoções e experiências. Não navegarei pela física nem pela teologia, já que ambas também mergulham em plasmas profundos quando o assunto é o tempo. E nós, apenas nós dois, aqui, neste lugar e neste instante, somos os únicos que têm consciência da morte.

Eu não sei — e nunca soube — não amar você.

Cartas de Amor 122 (CXXII)

Reino da Pitangueira,

Planeta Terra & Lua,

3º do Sistema Solar,

Via Láctea, Zona Sul

Cartas de Amor 122

Epistulae Amoris CXXII

Querida, somos mutantes existenciais

Calma, meu bem! Tome um chá relaxante, banhe os pés numa salmoura, respire fundo e me beije logo, porque é isso o que une silenciosamente nossos vocábulos de uma forma direta e intensa, sem um propósito pré-determinado. Em seguida, construiremos nosso próprio significado e identidade através de nossas escolhas.

Meu bem, já parou para refletir sobre o que nos une nesta simbólica persistência afetiva? Fique tranquila, isto não é um jogo de certo ou errado; é apenas o que é: um diálogo franco sobre a concomitância de dois seres que optaram por uma permanência emocional dentro da própria consciência, mesmo quando vieram as tempestades e mudamos, cada um, para uma galáxia distante e silenciosa.

Não significa necessariamente algo perdido ou sem sentido. Basta ver que, apesar da ausência, nos adaptamos feito mutantes intergalácticos. Como diria meu mestre de priscas eras: mutatis mutandis, já que aqui também se aplica o mesmo princípio universal da incerteza aplicado a nós, onde certezas absolutas são substituídas pelo acolhimento das ambiguidades da mente humana.

Calma, não chore. Palavras são o que são, e ainda não estou fora do juízo normal, graças a Deus. Não, você não é necessariamente um espécime mutante, mas há em você algo feito Rita Lee.

Querida, um cafuné no cabelo, um afago na face, um abraço apertado e um beijo apaixonado.

É isto aí!

Cartão Vermelho

— Amor, o que você está fazendo?

— Nada, a não ser esperar começar o jogo tomando uma cervejinha.

Boa tarde, amigos da TV Fut, só aqui você assiste a final da Champions

— Será que enquanto você espera o jogo, poderia me levar na mamãe? 

— Não.

É o jogo do século. Se eu fosse você, não saia da poltrona

— Por que, amor? Me leva lá, é rapidinho.

— Olha só, não vou discutir isto.

Meus amigos, tem babado dos bastidores, o pau quebrou.

— Está doido, não custa nada me levar e voltar para este joguinho aí.

— Custa, mas não quero perder tempo explicando o óbvio.

Você já deve estar ansioso. Já levou as crianças para a casa da avó?

— Querida, cadê as crianças?

— Como assim, as crianças? Estão com vo... mas você está aqui.

Para tudo, você não vai acreditar quem apareceu no campo.

— Você não está bem. Você é que recusou as crianças

— Ah, não, amor! Agora só saio daqui com uma explicação.

Na saída de bola, gol contra do craque do time. Não tem explicação.

— Desculpe, foi mal. Não deveria ter dito assim, desta maneira.

— Você sempre me culpando por não poder ser mãe.

Pênalti, está expulso. Fez gol contra e agora acerta na jugular do adversário. Final da partida cada um segue seu destino.

— Saiu em silêncio e partiu no carro.

— Desta vez, ela ficou arrumando as malas.

Final da partida. Agora, cada um segue seu destino.

É isto aí!

A vaca malhada

a vaca

avacalhada

badala o sino

e guia o bezerro

berrando mamando

na vaca malhada

toda suada

de dar dó.

É isto aí!