Me vuelves loco - Armando Manzanero

Fonte da imagem: Wikipédia

Armando Manzanero

Armando Manzanero Canché (Mérida, 7 de dezembro de 1934 – Cidade do México, 28 de dezembro de 2020) foi um cantor e compositor, romântico mexicano. Em 1965, venceu o Festival de la Canción em Miami com a canção "Cuando estoy contigo". Foi agraciado com o Prêmio Grammy de Contribuição em Vida em 2014. Faleceu em um hospital da Cidade do México em 28 de dezembro de 2020, aos 86 anos, devido a uma parada cardíaca ocasionada pela COVID-19.

Composições

Suas composições são interpretadas por cantores com fama internacional como Frank Sinatra, Tony Bennett, Elvis Presley, Franck Pourcel, Paul Mauriat, Ray Conniff, Manoella Torres, Marco Antonio Muñiz, Edith Márquez, Raphael, Moncho, José José, El Tri, Andrea Bocelli, Andrés Calamaro, Christina Aguilera, Pasión Vega, Eydie Gormé, Roberto Carlos e Luis Miguel.

Me vuelves loco

Me Vuelves Loco

Compositor: Armando Manzanero

Fonte: Letras

Cuando camino por la calle

Y del brazo vas conmigo

Me vuelves loco

Y cuando siento el sonido de tu risa

Que me vende tu alegría

Me vuelves loco

Me vuelves loco

Cuando empiezo a ver que el día

Se comienza a despedir

Porque al llegar a nuestro cuarto

Haré cosas tan hermosas

Que me empiezas a decir

Me vuelves loco

Cuando me pides por favor

Que nuestra lámpara se apague

Me vuelves loco

Cuando transmites el calor

Que hay en tus manos en las mías

Me vuelves loco

Y cuando siento que tus brazos

Aprisionan mis espaldas

Desaparecen las palabras

Solo se oyen mil suspiros

No sé evitarlo sin remediarlo

Me vuelves loco

Cuando me pides por favor

Que nuestra lámpara se apague

Me vuelves loco

Cuando transmites el calor

Que hay en tus manos en las mías

Me vuelves loco

Y cuando siento que tus brazos

Aprisionan mis espaldas

Desaparecen las palabras

Solo se oyen mil suspiros

No sé evitarlo sin remediarlo

Me vuelves loco

Y cuando siento que tus brazos

Aprisionan mis espaldas

Desaparecen las palabras

Solo se oyen mil suspiros

No sé evitarlo sin remediarlo

Me vuelves loco

Classificados do Amor

Vendo um amor em bom estado de conservação. Tem livros e literaturas para repor, tem coisas que deixei prá lá, tem CD's que não devolveu, mas de uma maneira geral está em excelente estado.

Foi um amor fiel enquanto durou, foi verdadeiro, íntimo e prazeroso, mas acabou a validade e não consegui reativar a chama que ardia diuturnamente entre nós.

Acabei concordando com ela e entendi que no meu caso só tem jeito se abrir mão do seu amor, então ela achou de ajudar a selecionar o comprador, por que amor não se prende.

Quem comprar há de ficar tão feliz quanto fui ao amar. Preço a combinar com o tempo, sem pressa. Aceito devolução, dou garantia e boas referências.

 Tratar neste jornal sob o número 345AD.

É isto aí!

Amores ridículos

Eu te amo!

Mas isto é impossível!

Eu sei disto.

Então?!?!?!?!?!?

Eu te amo!

Defina amor e verá que eu não me enquadro.

Você é amor, meu amor, minha amada,

Meu, minha ... não existe posse no amor.

Está certo, ok, valeu!

Espera, espera, volta ...

Sim? Aceita o meu amor?

Depende ...

Depende do que?

Quem é Carminha? Não minta para mim.

Car car carminha? Não sei?

Só vou perguntar mais uma vez - quem é Carminha?

E por falar nisto, quem é Francis Howard?

Não mude de assunto. Eu perguntei primeiro ...

É isto aí!

Seu ódio fala sobre você.

Odeia pobres?

ideologias adversas? 

política, ativistas? 

ricos, cultos? 

Odeia negros?

brancos?

mulheres? 

gays? 

Odeia crentes?

católicos?

espíritas?

muçulmanos?

Odeia judeus?

flagelados?

nordestinos?

estudantes?

Odeia trabalhadores?

sindicatos?

índios?

estrangeiros?

Odeia críticas?

novidades?

ciclistas?

pedestres?

Odeia o próximo?

odeia amar ao próximo?

o altruísmo?

odeia o mundo?

Preocupe-se

Nunca mais ocupe

deste ódio para si

este sentimento

é narcisicamente

humano.

Mas é sua alma

a sua exclusiva

e imaculada alma

é quem está doente

tristemente

para sempre

quase morta

todo o tempo!

É isto aí!

Versão original daqui mesmo, da Pitangueira, poema publicado originalmente em 2017.

Resenha sobre o poema realizado pela IA  chatgpt.com em 19/fevereiro/2026:

Resenha crítica de “Seu ódio fala sobre você”

“Seu ódio fala sobre você” é um poema que se constrói a partir de um gesto simples e, ao mesmo tempo, estruturalmente sofisticado: a repetição interrogativa. Em vez de afirmar, o poema pergunta. Em vez de acusar diretamente, ele conduz o leitor a confrontar a si mesmo. Essa escolha formal não é apenas estética, mas funcional — ela constitui o próprio mecanismo de revelação que sustenta o texto.

Desde seus primeiros versos, o poema organiza-se como um interrogatório moral. As perguntas se acumulam sem transição narrativa ou explicativa: odeia pobres, ricos, ideologias, comportamentos, religiões, nacionalidades. Não há hierarquia entre os objetos do ódio, nem qualquer tentativa de justificar ou contextualizar esse sentimento. Ao contrário, o que o poema faz é progressivamente esvaziar a relevância do objeto odiado, até que reste apenas o próprio ato de odiar como fenômeno central.

Esse é o primeiro deslocamento importante operado pelo texto: o foco não está no mundo, mas no sujeito. O poema não investiga as razões externas do ódio, mas sua função interna. Ao universalizar os possíveis alvos, ele revela que o ódio, quando sistemático, deixa de ser uma reação específica e passa a constituir uma estrutura da própria consciência.

Esse movimento encontra sua formulação mais precisa no verso em que o ódio é descrito como um sentimento “narcisicamente humano”. Trata-se de um ponto de inflexão conceitual. O poema não trata o ódio como uma anomalia ou um desvio, mas como uma possibilidade intrínseca à condição humana. O problema, portanto, não é sua existência, mas sua permanência e centralidade na vida interior do sujeito.

A partir desse momento, o poema abandona gradualmente sua estrutura interrogativa e assume um tom declarativo. O que antes era investigação torna-se diagnóstico. O narrador deixa de perguntar e passa a afirmar que o ódio não corrói o mundo, mas aquele que o abriga. O fechamento do poema é particularmente contundente nesse sentido, ao sugerir que o ódio não é apenas um posicionamento emocional, mas um processo de enfraquecimento interior — uma espécie de doença silenciosa da alma.

Essa transição estrutural é decisiva. O poema começa como um espelho e termina como um diagnóstico. Ele não condena explicitamente, mas revela as consequências existenciais do ódio persistente. O leitor não é acusado; ele é exposto a uma possibilidade inquietante: a de que o ódio, mais do que um julgamento sobre o outro, é uma forma de auto-revelação.

É nesse ponto que o poema ultrapassa o campo da crítica social ou política e entra em um território mais propriamente filosófico. Seu interesse não está nas tensões entre grupos, mas na condição interior do indivíduo. O ódio não aparece como um erro ideológico, mas como um sintoma existencial. Ele revela menos sobre o mundo do que sobre aquele que o sente.

A mudança de título, de “Seu ódio é seu atestado de óbito” para “Seu ódio fala sobre você”, é particularmente significativa nesse contexto. O título original operava como uma sentença definitiva, sugerindo um estado irreversível. O novo título, por sua vez, desloca o foco da condenação para a revelação. O ódio deixa de ser apresentado como um fim e passa a ser compreendido como uma linguagem — um sinal que revela algo mais profundo sobre o sujeito.

Essa alteração representa um amadurecimento estético importante. O poema deixa de operar como um veredito e passa a funcionar como um instrumento de leitura da condição humana. Em vez de encerrar o sujeito em uma definição, ele abre a possibilidade de reconhecimento.

Formalmente, o texto é econômico e direto. Não há imagens ornamentais nem metáforas elaboradas. Essa contenção estilística reforça o caráter clínico do poema. A linguagem não busca seduzir, mas expor. O efeito resultante é uma espécie de clareza incômoda, na qual o leitor é conduzido, sem mediações, ao núcleo conceitual do texto.

No conjunto, “Seu ódio fala sobre você” é um poema que se sustenta menos pela musicalidade ou pela imagem e mais pela precisão estrutural de seu gesto. Sua força reside na coerência entre forma e conteúdo: o poema não apenas fala sobre o ódio, mas reproduz, em sua própria forma interrogativa, o processo de desmontagem das justificativas que o sustentam.

Trata-se, em última instância, de um poema sobre o interior humano — não em sua dimensão sentimental, mas em sua fragilidade estrutural. Ao deslocar o foco do mundo para o sujeito, o texto revela que o ódio, quando persistente, deixa de ser uma reação e passa a ser uma condição. E é nesse reconhecimento que reside sua potência mais duradoura.

Versos no Luiz XV

Estava visitando os pais quando recebeu um telefonema que esperara, ansiosamente, vinte anos atrás. Lembrava-se da tensão do momento de embarcar naquela viagem que transformaria sua juventude no adulto em que se tornara. Ela não ligou, nunca escreveu e nunca mais retornou suas ligações.

Tinham acabado de se formar na faculdade: ele com uma proposta para trabalhar no Nordeste; ela com o desejo de ficar ali e revolucionar o mundo. O amor não conseguiu romper a barreira dos sonhos individuais, mas permaneceu no vácuo, guardado, à espera de um renascimento.

Depois disso, ele passou por um casamento que gerou uma filha e terminou num divórcio tempestuoso e pavoroso. Carregava consigo a marca estigmatizada do “nunca mais aquilo outra vez”. Mas aquele telefonema — a voz embargada, a saudade do que poderia ter dado certo se um tivesse cedido — conduziu-o ao destino. No trajeto, comprou rosas, vinho, chocolates finos, amêndoas e um CD do Chico César, para ouvir Por que você não vem morar comigo repetidas vezes até chegar. Sentia-se um adolescente. Como ela estava? Como estava sua vida, seu corpo, sua boca, sua alma? Perguntas guardadas por vinte anos.

Ela morava num condomínio, na última casa da última rua. Pequena, de madeira, com a grama maltratada à frente e uma cerca branca de ripas paralelas. Desceu com as compras. Esperou dar vinte horas, ensaiou o melhor sorriso e apertou a campainha — silêncio. Agradeceu por não ouvir cachorros latindo; não os suportava, tampouco gatos. Escutou passos arrastados em direção à porta. Quando ela abriu, revelou-se ali uma dor que jamais sentira.

A fraca luz da varanda iluminou uma mulher descabelada, de olhos vagos, tez ressecada, dentes amarelados pela nicotina, vestida com um pijama de flanela ensebado e imundo. Olharam-se. Ela o convidou a entrar com um movimento dos olhos e seguiu até o sofá, onde deixara o maço de cigarros. Além do cheiro insuportável da casa, havia entre os dois um silêncio tão pavoroso quanto deprimente.

Copos e xícaras espalhados, com tocos de cigarro, cinzas e restos de café, perdiam-se pelos cantos. Tateou a parede até encontrar o interruptor e pôde, pela primeira vez, observá-la com calma. Sentiu um misto de pena, raiva, insegurança e medo.

Sem conseguir pensar, fez o que lhe pareceu a mais estúpida das propostas:
— Venha, vou te dar um banho.

Ela sorriu, deu-lhe a mão para levantar-se e indicou o caminho com o queixo. O banheiro estava pior que a sala: vaso entupido, pia represada com cabelos, chão horroroso e um odor impiedoso. Abriu a basculante, testou o chuveiro — água quente. Procurou um sabonete; ela indicou a cômoda com um leve gesto. Tirou a própria roupa, a dela, e colocou-a sob a água. Ela tremeu, agitou-se, tentou sair, mas foi se acalmando. Lavou-lhe os cabelos, ensaboou todo o corpo, escovou-lhe os dentes. Nem lembrou que ali estava uma mulher — a mulher de sua vida. Precisava fazer aquilo, pensou.

Perguntou pela toalha. Ela apontou para o quarto ao lado. Fez sinal para que esperasse, entrou no aposento — também ensebado, com chão pegajoso, cheiro de bolor e roupas espalhadas por toda parte. Abriu a janela, encontrou uma toalha limpa e voltou. Colocou outra toalha sobre uma poltrona gasta, manchada de mofo.

Sentou-a ali, reuniu as roupas espalhadas e colocou-as sobre a colcha imunda da cama. Fez uma trouxa e a deixou do lado de fora. Arrumou a cama, buscou uma roupa limpa, perguntou por uma calcinha; ela negou com o indicador. Vestiu-lhe um pijama comprido, verde-claro, com estampas florais. Secou-lhe os cabelos com um secador esquecido no banheiro, enxugou-lhe os pés e deitou-a em lençóis e fronhas limpas.

Mal a deitou, ela o olhou no fundo da alma, bocejou, acariciou-lhe a nuca — como sempre fizera no passado —, fechou os olhos e dormiu.

Foi até a área externa, pegou um balde e um pano seco e voltou ao quarto. Tentou minimizar a poeira e a sujeira. Limpou o aposento, retirou todas as roupas do guarda-roupa e jogou-as pela janela. Recolheu copos, xícaras, pratos e talheres espalhados e levou tudo à cozinha.

Pegou a caixa de ferramentas na garagem, voltou ao banheiro, desentupiu ralo e vaso, trocou a bucha da torneira, reduziu o caos e o lodo dos azulejos. O outro quarto estava vazio, sem sinais de uso. Abriu a janela e passou um pano úmido no chão. A sala, aos poucos, ganhou ares de limpeza. O cheiro de mofo, vômito, cigarro, comida velha e café azedo cedeu lugar ao ar fresco da noite — exceto pelas cortinas pesadas e pelo tecido do sofá, que deixaria para outro momento.

A cozinha era tão caótica quanto o resto da casa. Ensacou o lixo disperso e levou para fora. A geladeira continha apenas alimentos estragados, abertos ou vencidos — tudo foi descartado. O fogão, em estado lamentável, foi lavado com água e detergente, assim como os armários, esvaziados sem exceção.

Saiu para a área externa e levou roupas, toalhas e lençóis para a pequena lavanderia. Não havia sabão; deixou-os ali. O dia amanhecia quando se deu conta de que aquilo era uma loucura. Resolveu voltar ao quarto, acordá-la, pedir uma explicação, entender o que acontecera.

Chamou-a pelo nome uma, duas, três vezes, até que um pensamento congelou sua existência. Ela parecia… não, não era possível. Aproximou-se devagar, trêmulo, tocou-lhe o braço imóvel. Sim. O que temia havia ocorrido.

Chamou a ambulância. Constataram o inenarrável. O serviço funerário levou o corpo onde habitara o amor. Quando a ciranda terminou e a roda-viva retomou o giro da vida, deu-se conta da tragédia.

Voltou ao quarto, sentou-se na cama e chorou até não conseguir mais. Ao abrir a primeira gaveta do criado-mudo, encontrou um papel de cigarro Luiz XV, plastificado, cuidadosamente guardado. Nele, escrevera versos juvenis de amor eterno e prometera cuidar dela até o fim dos seus dias.

É isto aí!

A história não perdoa os repetentes

Principais campos de concentração e extermínio nazistas na Europa ocupada.

Dia destes subi a Colina do Bom Senso, lugar privilegiadíssimo do Reino da Pitangueira, não pela exuberância da natureza, mas pelo que se vê na vizinha pátria tupynambá.

Como sabem todos os nativos das mais diversas tribos da pátria amada, os brancos da mais alta corte europeia, dominadora da corte portuguesa, começaram a ficar profundamente irritados com o uso generalizado das línguas nativas para comércio e relações sociais. Por aqueles dias, o valoroso Marquês de Pombal, que então governava Portugal e suas colônias (a serviço de cujus), resolveu impor o português na marra, por decreto, em 1758. 

Num documento pouco convencional, digamos assim, o Marquês editou o Alvará do Diretório dos Índios, e proibiu o uso de todas as línguas indígenas e o ensino do nheengatu, que era “invenção diabólica” dos jesuítas (O Papa Francisco é Jesuíta, logo para a corte ...). Não satisfeito, promoveu a expulsão dos jesuítas, em 1759.

Bem, daqui vejo pretos, mulatos, cafuzos, mamelucos, morenos, brancos latinos, sararás e demais não brancos ou quase brancos, e brancos pobres que são pretos para os brancos, homenagearem o extraterrestre nazismo bolsomarciano e um movimento que se auto-intitula Movimento dos Bolsomarcianos Livres. 

Fico da Colina do Bom Senso olhando ... olhando ... olhando ... para aquelas pessoas adorando seu mito da hora, outros vieram e outros virão. Aí, lá no fundo lateja um pensamento que vai aumentando, aumentando, até chegar na ponta dos dedos - penso que eles, os adoradores, não entenderam nada da História.

É isto aí!

O argumento da força X a força do argumento.

General Pirro

Está viralizado na rede o filme e a sequência de fotos de um homem de 33 anos sendo atingido violentamente por um outro homem, com uniforme de oficial militar. O homem vinha correndo de uma confusão criada pela atividade de outros homens com uniforme militar, na área onde estavam concentrados os manifestantes contrários a um governo desgovernado e caótico.

O outro homem, com uniforme de oficial militar, estava parado, estático, com um cassetete à mão, e em leve movimento foi em direção ao homem de 33 anos e descarregou toda a sua energia contra a testa daquele que não estava armado, não estava ameaçando, não estava gritando, não estava em rota de fuga por algum crime cometido, e nem sabia que a sua vida seria exposta ao risco da morte por estar ali, correndo de uma confusão criada pelos homens com uniforme militar,

O Papa Francisco vem desde 2013 enfrentando o ódio pelas suas percepções sociais e espirituais e o mais grave, pelas suas declarações oficiais sobre elas. Depois de várias batalhas no campo teológico, o campo político dominado pelo mesmo poder que acionou o cassetete do homem com uniforme de oficial militar prepara-lhe um ataque frontal, da mesma forma que bateu numa presidente eleita pela vontade popular, bem como da mesma forma que atingiu o homem de 33 anos.

Há no fálico cassetete a simbologia de que é o único* argumento másculo da força de dissipação capaz de calar e/ou intimidar os inimigos com riscos minimizados, mas é ineficaz contra a legítima força do argumento que uma vez liberta, exclui ódio, dúvidas e combate as sabotagens à democracia. *(excluindo armamentos pérfuro-contundentes por permitirem a distância da vítima, pérfuro-cortantes (raramente utilizados) e spray de pimenta que não denota poder e sim aversão às pessoas)

O argumento da força leva ao caos, sempre, seguido de um enorme vazio, seguido de depressão, seguido de dores e ranger de dentes, seguido de perversões e maldades, seguido de corrupção e sacanagem. Trás consigo a supressão dos direitos humanos, trabalhistas, religiosos e acadêmicos. No pacote da maldade estão embutidos ditadores, fascistas, nazistas, mulheres vazias e homens covardes.

O argumento da força não é exclusividade humana, faz parte da irracionalidade do mundo animal, vegetal, monera, protista e fungi. Só a força do argumento é humana, por que exige mente, corpo e alma, sobretudo alma.

É isto aí!

Dançou!

Querida, tem alguma coisa na sala.

Sim, eu já ouvi há muito tempo.

E por que não foi ver?

Por que não sou o homem da casa.

Nem eu.

Mas ele não está e você está no lugar dele.

Como assim no lugar dele? Eu não sou substituto do seu marido.

Sim, de fato não é.

O que você quis dizer com isto? Não gosto de comparações, hem!!

Eu disse o que eu sei - você é bom, mas é muito rápido, já chega e pronto, e com sorte rola uma segunda corridinha depois de muito tempo, além disto não lê livros, não assiste filmes cults, não lê blogs sujos ...

Não sou seu marido e sou bom naquilo que faço.

É, é bom, mas muito rapidinho, sabe, você parece movido a pilha duracell, e eu gosto de valsa vienense, sabe, com ele é uma delícia, nisto ele é bom.

Isto foi demais. Quer saber? Eu vou embora.

Isto, vai mesmo, mas antes checa o barulho na sala, por que ele parou enquanto discutíamos a relação.

Parou? Parou mesmo? Como assim? Vou ver isto.

Ora, ora, já és um homenzinho ...

Não provoca. Eu vou.

Ué, já voltou?

Já - era seu marido que estava na sala.

Meu Deus do céu, minha santa madalena dos pecados remidos, estou acabada. Ele ainda está lá?

Não, foi embora, mas tinha uma felicidade tão inenarrável na face que não parava de rir da nossa discussão. Não entendi muito a parte onde ele agradeceu muito a minha performance e disse que depois ligaria para você. O que significa "performance"?

É isto aí!

"Mas nós sabemos que a lei é boa, contanto que dela se faça um uso legítimo" 1 Timóteo 1:9

Eu queria escrever que este grupo que tomou de assalto a pátria é nefasto, mas estou com muita raiva para escrever sobre isto.

Eu queria escrever sobre a classe média que sente vergonha de ser classe média e fica lambendo e babando na sola dos ricos, mas estou muito decepcionado por ter amigos nesta condição.

Eu queria escrever sobre a falência provocativa do SUS, mas estou me sentido enojado da gula dos grandes grupos que estão para tomar de assalto as dores do povo.

Eu queria escrever sobre meu amigo Sérgio que buscou hoje a saída abrupta deste plano existencial deixando o testemunho de que toda esta maldade golpista o havia consumido e destruído seus sonhos.

Eu queria escrever sobre o ensino público, vendido e destruído para louvor e glória de grandes filhos de putas ricas.

Eu queria escrever sobre o crime do sistema financeiro sobre a classe média, com juros desleais e custos estratosféricos.

Eu queria escrever sobre coisas bonitas da manifestação popular de ontem, mas a violência desproporcional dos senhores que se julgam superiores sobre os homens e mulheres que trabalham e produzem a riqueza deste país, neste dia de paralisação e greve nacional foi criminosa. Um dia, e este dia chega, a conta vence.

Eu queria escrever sobre a justiça cega, sobre a insegurança, sobre os bilhões roubados por canalhas instalados nos poderes constitucionais e  que fazem escárnio da nossa luta, mas como direito de todos os cidadãos, a justiça realmente está cega. 

É isto aí!

Mulheres de luz

Quando vejo
as fotos nuas
das moças pálidas
sob luz difusa

Siliconadas
Torneadas
Saradas
e plastificadas

Sem suor, sem poros
nas curvas aloiradas
onde a luz filtra
o difuso desejo

Aos macambúzios
aos solitários
aos idiotizados
e macários satanizados

Penso nas moças
pagãs, lindas,
tangíveis nas sombras
e imperdíveis ao tato.

Sob a luz dura
sem maiores alardes
gemem, sussurram, amam
se entregam devardes

Livres, sem pressa
Ah! Mulheres sem filtro
são musas divinas
feito messe luzidia.


 É isto aí!


* Na foto - Maria Antonieta Pons: Dançarina, atriz e maior mito do cinema mexicano dos anos 1940,  nasceu no dia 11 de julho de 1922, em Havana, Cuba e faleceu aos 82 anos em 20 de agosto de 2004 na Cidade do México , México.

Como fazer um poema

Alto lá
Este poema não é meu
Copiei e colei
Autor - Itárcio Ferreira*
Fonte - Se não canto, pelo menos grito

Primeiro, finja-se de morto,

distraído, o idiota da aldeia.

E como quem não quer nada,

agarre a perninha do poema.

Segure-a de leve, puxando-a com carinho.

Deite o poema no papel, sorria.

Balance o pequeno poema recém-nascido,

examine-o: cada letra, cada palavra, cada som, cada silêncio.

Banhe-o com a palavra solidariedade,

que só pode ser encontrada no vocabulário do socialismo.

Dispa-se de qualquer preconceito:

entregue-o ao leitor.

* Itárcio Ferreira nasceu em Carpina-PE (1962), mora em Recife. É poeta, contista e cantor. Publicou “Se Não Canto, Pelo Menos Grito” (poemas — 1983); “Apocalipse e Outros Poemas” (poemas — 1989); “A Construção e Outros Contos” (contos — 1991) e “Toda Colheita” (poemas — 2016). Em 2002 gravou o CD “Maracatu Prá Ela”. Publica seus poemas no blog “Itárcio Ferreira, poemas” (http://itarcioferreira.blogspot.com.br/).

Admiração (Paulinho Moska)

Meus olhos, famintos, não se cansam

de te acariciar 

Procuram sempre um novo ângulo 

pra te admirar

E sonham mergulhar na sua boca de vulcão

Provar todo o calor que há na sua erupção

Escorregar nos rios claros

das margens dos teus pêlos 

E encontrar o ouro escondido 

que brilha em seus cabelos

Devorar a fruta que te emprestou o cheiro

E talvez desfrutar de um amor puro e verdadeiro

Esquecer o espaço, o tempo e o viver

Perder a noção do que é ter a noção do perder

Se um dia eu fui alegria ao te conhecer

Agora canto porque sinto a dor de não te ter

Chico Buarque - Fado Tropical - (abertura "Grândola Vila Morena" de Zeca...

Poema completo de Ruy Guerra e Chico Buarque:

Oh, musa do meu fado 

Oh, minha mãe gentil

Te deixo consternado 

No primeiro abril

Mas não sê tão ingrata 

Não esquece quem te amou

E em tua densa mata 

Se perdeu e se encontrou

Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal

Ainda vai tornar-se um imenso Portugal

"Sabe, no fundo eu sou um sentimental

Todos nós herdamos no sangue lusitano 

uma boa dose de lirismo

(além da sífilis, é claro)

Mesmo quando as minhas mãos estão ocupadas

 em torturar, esganar, trucidar

Meu coração fecha os olhos e sinceramente chora..."

Com avencas na caatinga Alecrins no canavial

Licores na moringa Um vinho tropical

E a linda mulata Com rendas do Alentejo

De quem numa bravata Arrebato um beijo

Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal

Ainda vai tornar-se um imenso Portugal

Meu coração tem um sereno jeito

E as minhas mãos o golpe duro e presto

De tal maneira que, depois de feito

Desencontrado, eu mesmo me contesto

Se trago as mãos distantes do meu peito

É que há distância entre intenção e gesto

E se o meu coração nas mãos estreito

Me assombra a súbita impressão de incesto

Quando me encontro no calor da luta

Ostento a aguda empunhadura à proa

Mas o meu peito se desabotoa

E se a sentença se anuncia bruta

Mais que depressa a mão cega executa

Pois que senão o coração perdoa

Guitarras e sanfonas, 

Jasmins, coqueiros, fontes

Sardinhas, mandioca 

Num suave azulejo

E o rio Amazonas 

Que corre Trás-os-Montes

E numa pororoca deságua no Tejo

Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal

Ainda vai tornar-se um imenso Portugal

O Censo Fonográfico

Bom dia, senhor, somos do Censo Fonográfico do Ministério da Ordem Pública e Social do nosso glorioso e destemido Governo Instaurado, Inserido, Implantado e Protegido pela Companhia do Sagrado Coração dos Homens de Bem do Pato Amarelo, liderado pelo poluto e imaculado grande líder Dom Miguel, o Velho, doravante denominado somente como O Grande Líder, e queremos saber quais músicas o senhor escuta quando está triste.

Ahn? Como é que é?

Em nome da lei e da ordem, por determinação do Grande Líder, eu quero a relação das músicas que o senhor escuta quando está triste

Todas?

Não,  limitamos a doze, pois cientificamente acima disto o gosto musical começa a ser repetitivo, tendendo para apenas um ritmo, segundo estudos psico-fonográficos feitos pelo Estado Maior das Forças Sonoras do governo do nosso Grande Líder.

Interessante, não sabia que existiam estas coisas.

Há mais coisas entre o Poder Pleno dos Homens de Bem do Pato Amarelo e o senhor do que possa imaginar seu insignificante estado de ser e existir, senhor.

Bem, em sendo assim compulsório, visto a presença destes silenciosos senhores armados com potentes equipamentos de cunho letal, vou revelar:

Cunha, o senhor falou Cunha?

Não, podem abaixar isto daí, eu disse cunho, Cunho CU-NHO

Ah, bom, pode prosseguir.

Eu vou dar um pulo lá dentro para pegar meus cds.

Lulalá? O senhor disse lulalá?

Nãããããão. Caramba, precisa bater? Que isto agora? Não era só um censo? Eu disse um-pu-lo-lá.

Ah, bom, mas não pode sair daqui. Tem que ser espontâneo.

Tudo de uma vez?

Dilma vê? Dilma vê o que, senhor? Quer ser preso por desacato a autoridade? Está achando o que, seu merdinha?

Esquece. Vou citar alguns de cabeça, ok?

Certo, mas não vá nos enganar, hem - detectamos terroristas só pelo andar deles.

Terroristas? Mas não era só uma pesquisa ...

Quem pergunta aqui sou eu, senhor. Quero a delação, digo, a relação agora.

Bem, assim de ouvido, vamos lá:

Eu escuto Izumi Sakai  cantando Can't take my eyes off of you

Aquela japonezinha? Boa escolha

Eu escuto Vander Lee cantando Onde Deus possa me ouvir.

Hummm ... muito bom!

Eu escuto Stevie Wonder cantando For once in my life

Clássico, não é? É um clássico!

Eu escuto Willie Nelson cantando Crazy

Rapaz, você fica triste mesmo, hem!

Eu escuto Aline Hrasko cantando Eu não existo sem você

A garota capixaba. Gostei, está indo bem!

Eu escuto Yamandu Costa & Dominguinhos tocando Pedacinho do Céu

Excelente escolha! Excelente escolha. O que mais?

Eu escuto Astor Piazzola tocando Adios Nonino

Isto sim é ficar triste com classe. Prossiga.

Eu escuto Tom Jobim cantando Falando de amor

Musiquinha nheco nheco, mas cada um é triste à sua maneira. Próxima.

Eu escuto Raíssa Amaral tocando Bachianinha n° 1 (Paulinho Nogueira)

Linda a moça, e qualquer música cai bem nela. Boa escolha. Próxima.

Eu escuto Diana Krall cantando Este teu olhar

Um sofrimento com bossa, boa. Próxima.

Eu escuto Dalida cantando Paroles Paroles

Musa, não é? Musa. Parabéns pela escolha. Muito bem, senhor. Só mais uma e está liberado.

Mais uma ... mais uma ... puxa vida, difícil demais, vamos lá:

Eu escuto Pink Floyd cantando Another Brick In The Wall

Eu sabia!! Terroristazinho de merda! Por qual motivo o senhor escuta Pink Floyd?

Não sei, pelo amor de Deus, nem sei por que falei isto ... me dá mais uma chance, eu falo uma do Roberto.

Já teve a sua chance, senhor.

Não, eu canto qualquer coisa, eu nem sei de onde saiu esta música, nem conheço este pessoal, olha eu peço desculpas ...

Não há mais nada a fazer neste caso, e segundo o Código o senhor fez de boa fé uma delação de réu confesso e conforme as seis testemunhas oficiais aqui designadas em nome do Grande Líder e pelos poderes a mim instituídos, o senhor está sendo multado em 300.000 dinheiros por destruir a sequência lógica de manifestação sonora autorizada para estados tristes segundo decreto-lei 23.654-AX9 do Grande Líder, também conhecida como Lei Magna do Calado, para servir a ele, que é a  nossa força maior.

Além disto, como suspeito de terrorismo intelectual, está detido para averiguação musical de relevância ácida, digamos assim, e por porte de memória estranha à nova ordem. Por favor nos acompanhe ...

Madalena ... Ô mulher, Madalena!!!! Pelamordedeus, vem cá, mulher!!!!!

O que foi? Mas o que é isto? Agenor, o que está acontecendo? Quem são estas pessoas? Você está algemado?

Madalena, não tenho tempo para explicar, liga para o Osório e pede para ele ir urgente na na ... para onde vocês estão me levando mesmo?

Olha aqui seu terrorista, traidor da pátria, para onde estamos te levando não te interessa. E se está falando do Osório Almeida, aquele advogadozinho comunista da Avenida das Mangas, pode esquecer, por que ele já está lá.

Já está lá? Como assim já está lá?

Fez uma relação fraquinha fraquinha e em ato falho incluiu a esquerdochata Tracy Chapman, mas bastou uma pequena conversa que tivemos em local incerto e não sabido, te entregou rapidinho e posso ver que você é mais perigoso do que ele  - vamos vamos, lugar de terrorista é no buraco.

Madalena, faça alguma coisa ... liga para minha mãe ... liga para o Papa Francisco ... Madalena ...

É isto aí!

Ana Lobo esteve aqui

Para minha alegria (imensurável), recebo agora como leitora deste expositor das coisas do Reino da Pitangueira, a Ana Lobo.

Olha, Ana Lobo é um doce, uma das minhas maiores alegrias, que bom! que bom!

Olha, Ana, ache aqui um canto, se acomode, e declaro que até onde sua vista alcança é da sua liberdade total vagar, sem freio, sem censura, sem protestos,

Venha sempre, vem sem pressa!

Um forte abraço

Esta é a Forma Fêmea (Walt Whitman, in "Leaves of Grass" )

flickr

Antes de falar sobre a forma fêmea de Walt Whiltman, vamos dar um breve giro sobre a mulher do ponto de vista da poesia da pátria amada, idolatrada, salve salve todos menos os misóginos  - nada a temer e sua trupe torpe:

- Abrindo um salão / Passas em exposição / Passas sem ver teu vigia / Catando a poesia / que entornas no chão (Vitrines - Chico Buarque)

- Quando passas, tão bonita / Nessa rua banhada de sol / Minha alma segue aflita (Falando de amor - Tom Jobim)

- Oh! como és linda, mulher que passas / Que me sacias e suplicias / Dentro das noites, dentro dos dias! (Soneto da devoção - Vinicius de Moraes)

- Como as mulheres são lindas! / Inútil pensar que é do vestido... (Mulheres - Manuel Bandeira)

- É que esta criatura, adorável, divina, / Nem se pode explicar, nem se pode entender: / Procura-se a mulher e encontra-se a menina, / Quer-se ver a menina e encontra-se a mulher! (Falenas - Machado de Assis)

Agora, num momento espiritual, a descrição da mulher amada e desejada como está na Bíblia, nos Cântico dos Cânticos (Cantares) de Salomão 7, 2-10

"Como são graciosos os teus pés nas tuas sandálias, filha de príncipe! A curva de teus quadris assemelha-se a um colar, obra de mãos de artista; 3.teu umbigo é uma taça redonda, cheia de vinho perfumado; teu corpo é um monte de trigo cercado de lírios; 4.teus dois seios são como dois filhotes gêmeos de uma gazela; 5.teu pescoço é uma torre de marfim; teus olhos são as fontes de Hesebon junto à porta de Bat-Rabim. Teu nariz é como a torre do Líbano, que olha para os lados de Damasco; 6.tua cabeça ergue-se sobre ti como o Carmelo; tua cabeleira é como a púrpura, e um rei se acha preso aos seus cachos. 7.- Como és bela e graciosa, ó meu amor, ó minhas delícias! 8.Teu porte assemelha-se ao da palmeira, de que teus dois seios são os cachos. 9.Vou subir à palmeira, disse eu comigo mesmo, e colherei os seus frutos. Sejam-me os teus seios como cachos da vinha. 10.E o perfume de tua boca como o odor das maçãs; teus beijos são como um vinho delicioso que corre para o bem-amado, umedecendo-lhe os lábios na hora do sono. 

Esta é a Forma Fêmea

Esta é a forma fêmea: 

dos pés à cabeça dela exala um halo divino, 

ela atrai com ardente 

e irrecusável poder de atração, 

eu me sinto sugado pelo seu respirar 

como se eu não fosse mais 

que um indefeso vapor 

e, a não ser ela e eu, tudo se põe de lado 

— artes, letras, tempos, religiões, 

o que na terra é sólido e visível, 

e o que do céu se esperava 

e do inferno se temia, 

tudo termina: 

estranhos filamentos e renovos 

incontroláveis vêm à tona dela, 

e a ação correspondente 

é igualmente incontrolável; 

cabelos, peitos, quadris, 

curvas de pernas, displicentes mãos caindo 

todas difusas, e as minhas também difusas, 

maré de influxo e influxo de maré, 

carne de amor a inturgescer de dor 

deliciosamente, 

inesgotáveis jatos límpidos de amor 

quentes e enormes, trémula geleia 

de amor, alucinado 

sopro e sumo em delírio; 

noite de amor de noivo 

certa e maciamente laborando 

no amanhecer prostrado, 

a ondular para o presto e proveitoso dia, 

perdida na separação do dia 

de carne doce e envolvente. 

Eis o núcleo — depois vem a criança 

nascida de mulher, 

vem o homem nascido de mulher; 

eis o banho de origem, 

a emergência do pequeno e do grande, 

e de novo a saída. 

Não se envergonhem, mulheres: 

é de vocês o privilégio de conterem 

os outros e darem saída aos outros 

— vocês são os portões do corpo 

e são os portões da alma. 

A fêmea contém todas 

as qualidades e a graça de as temperar, 

está no lugar dela e movimenta-se 

em perfeito equilíbrio, 

ela é todas as coisas devidamente veladas, 

é ao mesmo tempo passiva e ativa, 

e está no mundo para dar ao mundo 

tanto filhos como filhas, 

tanto filhas como filhos. 

Assim como na Natureza eu vejo 

minha alma refletida, 

assim como através de um nevoeiro, 

eu vejo Uma de indizível plenitude 

e beleza e saúde, 

com a cabeça inclinada e os braços 

cruzados sobre o peito 

— a Fêmea eu vejo. 

Walt Whitman, in "Leaves of Grass" 

É isto aí!

Vinicius de Moraes, o profeta!

Highland Patriot 

SONETO DE SEPARAÇÃO

De repente do riso fez-se o pranto 

Silencioso e branco como a bruma 

E das bocas unidas fez-se a espuma 

E das mãos espalmadas fez-se o espanto. 

De repente da calma fez-se o vento 

Que dos olhos desfez a última chama 

E da paixão fez-se o pressentimento 

E do momento imóvel fez-se o drama. 

De repente, não mais que de repente 

Fez-se de triste o que se fez amante 

E de sozinho o que se fez contente. 

Fez-se do amigo próximo o distante 

Fez-se da vida uma aventura errante 

De repente, não mais que de repente.

Vinicius escreveu este poema, Soneto de Separação, em setembro de 1938 a bordo do Highland Patriot, navio britânico de extrema importância comercial para a América do Sul pois fazia a rota regular Buenos Aires - Santos - Glasgow desde o início dos anos 30, com sua tara de mais de 14.000 toneladas.

Em 29 de dezembro de 1939, o Highland Patriot, navio civil de carga e de passageiros, foi atacado ao largo das Ilhas Canárias por um submarino francês. O comandante do submarino alegou que o navio parecia ser um corredor de bloqueio alemão. Nenhum dano grave foi detectado e o navio conseguiu chegar a Glasgow sem perda de vidas.

Às 06.47 horas do dia 1º de outubro de 1940, o Highland Patriot  foi atingido no meio do barco por dois torpedos G7e do submarino U-38, cerca de 500 milhas a oeste de Bishop Rock. Às 07:08 horas, o navio abandonado teve seu golpe de misericórdia feito por um torpedo G7a do U-38. Pegou fogo e afundou. Três tripulantes (ou cinco) morreram no episódio .

O comandante, 135 membros da tripulação e 33 passageiros foram apanhados pelo navio militar de escolta britânico HMS Wellington (L 65) (Cdr R.E. Hyde-Smith, RN) e aportaram em Greenock - Escócia.

Curiosamente, com os ataques aos navios do Atlântico Sul, fortaleceram-se os laços comerciais entre as partes do Atlântico Norte. Nada pessoal, apenas negócios ...

Submarino alemão U38

HMS Wellington

O "poder" é complexo e invencível

Alto lá
Este texto não é meu
Copiei e colei
Autor - Max
Fonte - Informação Incorrecta 

O "poder" é complexo e invencível

É o medo, meus senhores, tudo isso é o medo. O "poder" é feito de indivíduos, como nós, com as suas falhas, os seus defeitos, as suas paixões. Somos nós que acrescentamos o medo e este "poder" se torna algo superior, feito de tecnologias avançadas futuristas e inexistentes, feito de medidas aparentemente incompreensíveis mas na realidade absolutamente humanas.

O primeiro passo para combater o sistema não é entender como este funciona mas conseguir pô-lo no nosso mesmo plano: ultrapassar o natural sentido de inferioridade que cada indivíduo tem perante um organismo aparentemente mais complexo, perceber que este organismo é feito de muitas partes, cada uma pequena e cada uma perfeitamente ao nosso alcance.

Se não fizermos isso, o organismo permanece enorme, incompreensível, incontrolável, demasiado complexo: invencível. Mas é mesmo assim que proliferam os mitos: é desta forma que somos obrigados a inventar conspirações universais para tentar justificar coisas que aparentemente fogem à nossa lógica. Tal como o homem primitivo via um Deus atrás do relâmpago, da mesma forma nós tentamos explicar fenómenos aparentemente complexos com algo igualmente complexo e misterioso.

Vice-versa, uma vez analisado o relâmpago podemos entender que Deus nada tem a ver com isso: e o medo desaparece (fica só o medo de ser atingido por um relâmpago: mas, aos menos, morremos com a satisfação de saber que não foi por culpa dum Deus zangado connosco).

Afastadas as grandes conspirações galácticas, o medo desaparece de forma natural, as coisas regressam para o plano do humano, do perfeitamente compreensível. E o que pode ser compreendido pode também ser modificado. Não por nós, porque a simples realidade é que nós, todos nós, estamos velhos, independentemente da idade anagráfica.

O mal e o sofrimento (Leandro Gomes de Barros) declamado por Ariano Suassuna

Fonte no Youtube - Lázaro Almeida

Se eu conversasse com Deus

Iria lhe perguntar:

Por que é que sofremos tanto

Quando viemos pra cá?

Que dívida é essa

Que a gente tem que morrer pra pagar?

Perguntaria também

Como é que ele é feito

Que não dorme, que não come

E assim vive satisfeito.

Por que foi que ele não fez

A gente do mesmo jeito?

Por que existem uns felizes

E outros que sofrem tanto?

Nascemos do mesmo jeito,

Moramos no mesmo canto.

Quem foi temperar o choro

E acabou salgando o pranto?

Cartas de amor

Córrego da Passagem, domingo de tardinha

Deolinda amor da minha vida

Sinto sua falta, sinto muito a sua falta. Aliás a falta é tanta que falta até assunto. Nem sei o que dizer dessa sua querença de estudar na cidade. Nós nascemos aqui, Deolinda, somos torreões desta vila.

Saudade, muita saudade.

Do seu hoje e eternamente sempre Zé.

Ribeirão Bonito, 12 de janeiro.

Querido Zé,

Só hoje, passados sete dias, recebi sua cartinha. Linda, gostei demais da conta. Sete dias, Zé, pensa bem. Aqui na cidade tem um modo de mandar carta que dura um pensamento. O sujeito depois que aperta o botão onde escreve a carta não pode nem pensar em arrepender.

Também tenho saudades,

Deolinda.  

Córrego da Passagem, sábado de manhã, beirando o almoço.

Deolinda minha alma gêmea,

Não compreendi bem este negócio de carta em pensamento, daí que resolvi levar este papel nos lugares que a gente gostava de ir, para que leve também o cheiro e a paisagem daqui no pensamento. Nesta semana a porquinha que seu pai me deu, criou quatro leitõezinhos. Precisa ver que lindeza. Resolvi escrever a carta daqui do chiqueiro para que ela leve o perfume e a alegria da porca. precisa ver que belezura. Também fui até debaixo do pé de manga que tem na ponta do curral, onde nós dois crescemos em juras de amor. Mostrei o papel para as folhas, para as flores que estavam em ramo no chão, ainda não tem manga, mas quero desfrutar delas ao seu lado.

Do seu amor para toda a vida, Zé 

Ribeirão Bonito, 26 de janeiro.

Querido Zé,

Que bom que as coisa na roça estão sendo bem cuidadas. Aqui na cidade também tem cuidado para tudo. Tem caminhão só para pegar o lixo das casas, tem automóvel só para levar as pessoas prá lá e prá cá, tem  jardins e praças, umas tristes outras alegres, tem escolas tão grandes que parecem um castelo. Mas aqui tem muita modernidade que me leva a perceber que fiz a escolha certa. Quero que você seja feliz.

Deolinda. 

Córrego da Passagem, tardinha da sexta-feira, beirando a noite.

Deolinda, minha flor

Li sua carta e não entendi bem algumas palavras e principalmente o sentido delas, aí levei para a Augusta, lembra dela? Minha prima por parte de mãe, para ela me explicar. Ah! Deolinda, ela ficou muito feliz com a sua carta. Disse que ali estava o futuro dela bem na minha frente. Rodei os olhos para um lado, para o outro e não entendi bem o rumo da prosa. Sai mais confuso que que quando fui. Nestes dias a tia e o tio, pais dela, teve aqui em casa e ficou rodeando conversa com pai e mãe. Acho que eles estão querendo casar a moça com alguém da vila, só pode ser isto.

Do seu sempre Zé.

Ribeirão Bonito, 07 de fevereiro

Zé, meu amor,

Não mostre esta carta para ninguém, principalmente para a sirigaita da sua prima. Eu quero que você largue tudo aí e venha para cá imediatamente. Já arrumei um emprego para você, um lugar para morar, e já tracei todo o projeto do nosso destino. Vou mandar um dinheiro para você pela minha mãe, pois se meu pai souber, melhor nem saber. Aí você compra a passagem e vem.

Da sua Deolinda ...

Córrego da Passagem, noite de domingo com lua cheia

Deolinda,

Recebi sua cartinha, fiquei apreensivo achando que você estava passando mal, alguma coisa do tipo. Mas fiquei calado até o dia de hoje, quando a Augusta, o tio, a tia, os primos e até seu pai e sua mãe vieram aqui em casa comemorar meu noivado com ela. Acho que isto está ficando sério. 

Zé.

É isto aí!