Casos da repartição

—Nome?

—Tenório Tiamu.

—Humm, entendo...

—Não é o que a senhora está pensando.

—Alto lá! Alto lá! Senhorita, meu bem — senhorita — se-nho-ri-ta.

—Desculpe, senhorita. Apenas deduzi por processos observacionais da minha profissão.

—Já que falou, qual é a sua profissão?

—Ficólogo.

—Para tudo! Mariinha, traz um chá calmante para mim. Fico, logo existo? É isto?

—Eu não disse isso, senhorita... Perdão, mas não sei o seu nome. Eu disse que sou ficólogo.

—E, antes de ser ficólogo, fazia o quê?

—Era chanfrador.

—Uau! Rapaz, você, com essa carinha lerda, vai longe, hein!?

—Mariinha, chama aí o Parreira e o Farias... Precisam ouvir isto.

Eu, a sina e Fulaninha

Estou caminhando por um corredor imenso, ladeira acima, sem corrimão, sem tapete, sem lâmpadas — agora que reparei que está tudo claro, sem lâmpadas — e não tem janelas, mas há um ar leve, agradável a me envolver. Não sinto frio nem calor. Estou há horas subindo este caminho único e não sinto cansaço nem suor.

Eventualmente ouvia umas músicas estranhas, das quais nunca ouvi em vida — opa, tive um arrepio enorme agora. Será que morri? — Caramba, deve ser isto. Ou então estou sonhando, sei lá. Melhor seguir o fluxo. Cheguei a um descampado lindíssimo. Havia céu, rosas e flores de todas as cores e aspectos sobre um gramado absolutamente nivelado.

Abria os olhos e estava num ambiente hospitalar, fechava os olhos, voltava ao descampado. Aquilo estava me divertindo, já que não tinha muita coisa para fazer. De repente sinto uma forte cutucada na costela que dói muito. Fui me levantando bem devagar e sentei numa cadeira comum, nada de excepcional. Havia uma luz intensa à minha frente.

Fechei os olhos e me deparei com uma face conhecida. Era Fulaninha, o grande amor da minha vida. Chamei-a pelo nome e imediatamente dois gigantes de mais de dois metros entraram à minha frente e taparam a visão dos olhos fechados. Parece um paradoxo, mas era o que tinha. Resolvi retornar ao ambiente hospitalar - ouço vozes - "ele voltou, segura a pressão".

Alguém me chamou em voz alta e balançou meus ombros. "Se não houver resposta, ela está inconsciente", sussurrou uma mulher. Apertei levemente a mão que segurava a minha mão esquerda. "Ele está consciente!", gritou e então vieram as intermináveis compressões torácicas.

Fulaninha ficava aparecendo e desaparecendo no meu campo visual e uma voz sobrenatural, que transpassava minha existência e ecoava em várias dimensões, indagou-me sobre um silêncio total: "Houve compaixão demonstrada para com o próximo?"

Fulaninha ia e vinha, ia e vinha... meu corpo vagava num silêncio transformador. Compreendia tudo, desde o princípio até o agora e para sempre. Apertei com força a mão dela e voltei a sonhar. Estava de volta de não sei onde e agora devo cumprir minha sina.

Cartas de Amor 115

Reino da Pitangueira,

Planeta Terra&Lua,
3° do Sistema Solar,
Via Láctea, Zona Sul

Querida, esta carta está repleta de abstrações.

Calma, meu bem. Olha a pressão, olha a maquiagem, olha as rugas de expressão e, sobretudo, olhe para mim. Pois saiba, minha flor, que a abstração é virtual, mas com efeitos muito reais, visto que é a capacidade que possuímos de pertencermos, mentalmente, um ao outro.

Vamos nos situar num gigantesco navio cruzeiro, em acomodações completas, pelo Atlântico, ignorando os mundos que nos separam e aqueles que nos afastam por diversas razões. Saiba, minha amada, que separar não é a mesma coisa que afastar. Separar é um processo de abstração — daí a validade das cartas de amor. É um ato cognitivo capaz de organizar o pensamento sem alterar a nossa integridade; afastar é apenas um ato físico.

Sendo assim, a arte de separar sem afastar nós dois vem da força da abstração, permitindo-nos navegar pela complexidade do mundo real e eterno que nos enlaça, sem precisar desmontar nossos castelos interiores para entendê-los.

Preciso dizer que não sei não amar você.

Tem dia que tudo o que a pessoa precisa é da outra pessoa: um cafuné na cabeça, um afago na face, um beijo apaixonado e um abraço apertado.

A inveja é uma merda

Fonte da imagem: Filosofia do Bonsai

 Saiu pela porta dos fundos para não dar de cara com alguns cobradores. Isto tornou-se rotina quando, atendendo a um insistente pedido da sogra, assinou sua sentença de morte no sistema financeiro, avalizando o cunhado. Só se deu conta do rombo quando descobriu que o queridinho da família já havia levado todas as suas economias ao precipício.

Ao pressionar a sogra, obteve sempre a mesma resposta: de que não era a assinatura dela que constava nos avais. Até isto aprendeu — o plural de aval é avais, embora também se use avales e, mais raramente, avals. O importante é assinar, doando em vida todo o seu patrimônio ao estado de desgraça do próximo, agora blindado pela sua salvaguarda.

Levou dez anos para recuperar parte do que perdeu. E, depois desse tempo, pela primeira vez viajaram para uma praia badalada do Mediterrâneo, na Europa. Bebia um drink sem pressa quando viu o desaparecido cunhado passar com uma lindíssima mulher ao seu lado. Olhou para a esposa, deitada com o chapéu tampando o rosto; olhou para o irmão dela passando; olhou de novo para ela — e desabou a chorar.

A esposa se assustou com a cena, levantou-se e o abraçou sem entender nada. Foi se acalmando, até ficar quase normal. Não era raiva, não era ódio, não era nenhuma vontade de ato violento contra aquele homem. O que mais doía era a inveja que sentiu dele.

É isto aí!

Os estranhos fatos do outono

 

Acordei e era, sei lá, talvez três horas da manhã. Daí comecei a me sentir estranho. Levantei para achar o óculos e olhar no relógio que hora era esta que é três da madrugada e pelas frestas da cortina há um dia ensolarado lá fora. 

Dei uma puxadinha na cortina e confirmei a suspeita de que era dia e logo após  descobri que eram quinze horas. Aquilo levantou uma suspeita de que tinha perdido o bonde e a jornada de trabalho. — fiquei muito confuso — Como pode eu, uma pessoa comum, retroceder no tempo?

Chamei fulana, mas ela não respondeu e nem os fulaninhos estavam em casa. Eram quinze horas de ontem, segundo me revelou o celular. Sentei-me para entender o que se passava. 

Lembro que olhei o relógio antes de adormecer num sono pesado. Enquanto lutava para não dormir, passou pela mente que poderia ser uma enorme vantagem para jogar a mega sena acumulada.

Tudo ainda rodava e foi parando bem devagar até perceber que estava numa casa centenária. Só então reparei que não conhecia a casa onde acordei.   Com as vistas embaçadas, vi desfocada uma mulher, suavemente perfumada, com uma fisionomia familiar, cuja presença me dava paz, enquanto segurava minha mão. Olhou para mim e beijou levemente meus lábios. Olhou novamente e perguntou:

 — Meu amor, você sabe onde estamos? O que está acontecendo?

Agora sabia quem era, e respondi: Não sei o que está acontecendo, mas você é o amor da minha vida. Deve ser que ganhamos algum presente do céu. Eu também te amo!

Olhei no fundo da existência dela, tocando sua pele sedosa, e disse —  ter você aqui, ao meu lado, é uma coisa tão linda, que desejo ser eterna. Nunca mais vamos ... girou tudo à minha volta e acordei confuso, onde não tenho a menor ideia do que seja — parecia um hotel no alto de uma serra — Voltei a dormir, e aí  o despertador tocou às cinco e cinquenta.  Estava em casa. 

Fui tomar banho para ficar um pouco  sozinho. Ao vestir a calça, tinha um cartão dela no bolso — volte logo, você também é o amor da minha vida!

É isto aí!

Chapeuzinho Vermelho ao pé da Pitangueira

Todo final de dia, ao anoitecer, a mãe contava contos de fadas para as crianças. Naquele dia, o pai tomava placidamente sua cerveja diante da TV ligada no futebol, sem volume, com o rádio no ouvido para não perder nada do jogo.

— Era uma vez uma linda menininha que morava com a mãe perto do bosque.

— Mamãe, o que é um bosque? — perguntou a filha de seis anos.

— Mãe, cadê eu nessa história? — reclamou o filho de dez.

— Silêncio! — ordenou o pai, na primeira cerveja.

— Chapeuzinho ganhou esse apelido por causa do casaquinho vermelho com capuz.

— Mamãe, o que é capuz?

— Isso é bullying — disse o filho.

— Silêncio — repetiu o pai.

— Um dia, a mãe preparou deliciosos docinhos para a vovó e os colocou numa cestinha.

— Amanhã você faz docinhos para mim? — pediu a filha.

— Essa menina vai ficar gorda — comentou o filho.

— Na trave… silêncio! — gritou o pai, já na segunda cerveja.

— A mãe disse: “Sim, querida, mas hoje preciso que você leve estes doces para a vovó. Não pare pelo caminho e não fale com estranhos”.

— Está bem, mamãe! Eu adoro a vovó!

— E pra mim não guardou nada? — resmungou o filho.

— Olha o silêncio — insistiu o pai.

— Ao penetrar no bosque, a menina encontrou um lobo.

— Onde vai, menina? — perguntou o lobo.

— Mamãe, estou com medo…

— Que menina boba, é só uma história — disse o filho.

— Ladrão! — esbravejou o pai, na terceira cerveja.

— Minha avozinha está doente — respondeu Chapeuzinho — e estou levando doces para ela.

— Coitada da sua avó — disse o lobo. — Leve também estas flores.

— Eu amo a vovó! — suspirou a filha.

O lobo correu até a casa da vovó. Imitou a voz da neta, entrou no quarto e engoliu a velha.

— Mamãe, estou com medo…

— Que conversa é essa de comer a vovó? — protestou o filho.

— Acaba logo esse jogo! — reclamou o pai.

Chapeuzinho chegou, viu a porta aberta e entrou. Encontrou o lobo na cama.

— Nossa, vovó, como você está estranha… olhos grandes, orelhas imensas, boca enorme…

— Será que ela não viu que era o lobo? — perguntou a filha.

— Essa Chapeuzinho é idiota — decretou o filho.

— Que pelada feia… — murmurou o pai, abrindo a quarta cerveja.

Chapeuzinho saiu correndo e encontrou um lenhador, que gostava muito da vovó. Ele foi até a casa, salvou a velha e expulsou o lobo.

— Viva! Bem feito para o lobo! — comemorou a filha.

— A vovó é muito boba — disse o filho.

— Mete o pau! — gritava o pai.

— Agora vamos dormir — disse a mãe. — Quem sabe sonharemos com a Chapeuzinho. Boa noite.

A filha sonhou que era Chapeuzinho, assustada.

O filho sonhou que namorava Chapeuzinho.

O pai dormiu no sofá e sonhou com o lobo fazendo gol.

A mãe foi deitar e sonhou ser uma Chapeuzinho adulta, esperando o lobo.

É isto aí!

A Moça da Pitangueira

Este blog corre o sério risco de se tornar um correspondente sentimental. O blogueiro não tem esse dom, mas vamos lá: segue uma mensagem anônima… É provável que as sugestões propostas não tenham dado muito certo, mas nestes tempos de desamor, palavras de consolo sempre caem bem. Vamos à mensagem:

- Prezado senhor do blog Ao Pé da Pitangueira. Sempre leio suas cartas de amor. Elas me fazem sonhar! 

Mas dia destes, estava em casa — como sempre — triste, chorosa, fitando o pé de pitanga que meu pai plantou quando eu era criança, como se ainda me observasse dali. Lembro até hoje da festa que fiz por causa daquela mudinha pequenina, que ele dizia que seria uma das minhas maiores alegrias para sempre

Meu pai não está mais aqui. Saiu de casa tempos depois daquele dia e desapareceu. Desde então cuidei da pitangueira na esperança de que ele voltasse e visse que eu cumpri com a minha palavra. Perdão, senhor, eu juro que não queria falar do meu pai e acabei falando, talvez por causa do nome do seu blog.

Ocorre que estou perdidamente apaixonada por um homem mais velho que eu, tenho 25 anos e ele 42, e para piorar, ele é casado, e como se não bastasse, é casado com a minha prima.

Se você soubesse o quanto estou sofrendo… Choro muito por ele, esperando que um dia seja só meu. Temos nos encontrado às escondidas. Na hora é tudo gostoso, mas quando ele me deixa sozinha, um buraco se abre no chão e eu desapareço dentro dele.

Entre as tantas coisas que me fazem sofrer está a vontade de fazê-lo feliz para sempre. O problema que cerca meus pensamentos quando me deito sozinha é que acho ou desconfio que ele não quer ficar só comigo. E isso me causa uma dor profunda.

Preciso tomar uma decisão, mas quero ouvir o que o senhor acha: 

— Estou quase determinada a revelar meu amor ao mundo, postar nossas fotos nas redes sociais , mas tenho medo de perdê-lo para sempre, apesar da convicção de que aquela mulher o diminui, o ignora e o trata mal. 

Só eu sei como faze-lo feliz. Aquela idiota que o humilha, que tanto o ignorou no passado, que o trata tão mal, só o mantém sob ameaça por causa das crianças.

E o amo tanto, só eu sei amá-lo, mas seus olhos, ah, seus olhos dividem e cortam meu coração e eu o amo tanto, mesmo sabendo que eu sou invisível para ele nas festas de família. Me ajuda, me ensina a fazê-lo ser meu. Por favor.

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Prezada moça da Pitangueira, não farei rodeios, nem serei aquele que  incidirá o maior segundo erro da sua vida. Eis o que aconselho: 

Saia fora, mude de cidade, mude de estado, mude de país. Você está entrando em uma roubada sem limitação de profundidade. 

Esqueça este sujeito, corte o pé de pitanga do quintal, arranque a raiz, ponha fogo em todas os galhos, fique longe da sua prima, vá caçar serviço, vá lavar roupa no tanque. Se isto ainda não resolver, comece a correr nas ruas do seu bairro durante 60 minutos todo dia.

Vá na igreja - qualquer igreja, vá às baladas, vá a um núcleo espiritual - qualquer um, tome um porre de vez em quando, queime todos os livros de romance barato da sua prateleira, aprenda aramaico e grego.

Pare, mas pare mesmo, em caráter de urgência, de assistir doramas. Enfim, tome outra atitude. Arrume uma nova ocupação, faça um curso qualquer, arrume uma turma, arrume um emprego. Vai cuidar da sua vida! E arrume um namorado solteiro, da sua idade e sem juízo.

Espero ter ajudado. Se precisar de mais conselhos, disponha.

É isto aí!

O Mago da Pitangueira

Naquele dia éramos uns vinte jovens subindo a íngreme colina até a morada do Mago da Pitangueira. Subíamos para beber um pouco do seu profundo conhecimento sobre a vida. 

— Mestre, pode-se prometer ser feliz para sempre ao lado de alguém?

— Bem, vou contar-lhes uma história e vocês mesmos analisarão a resposta:

— Ela indagou ao amado: Você promete ser feliz por toda a vida ao meu lado?

— Ele respondeu: Não!

— E foram felizes para sempre.

Como assim, felizes?

—A franqueza antecede à verdade

Como assim, Mestre?

—Saibam, jovens, que a coragem de ser direto, honesto e transparente é um passo necessário ou anterior à revelação ou aceitação da verdade em si. 

É isto aí!

Cartas de desamor

Cartas de Desamor é um desafio que venho adiando. Escrever Cartas de Amor já não é fácil, mas difícil mesmo é a indiferença do desamor. E Desamor não necessariamente é o ex-amor. Os atos mais comuns de desamor em casais muitas vezes estão ligados à negligência emocional, à rotina desgastada e à falta de comunicação. Eles podem ser sutis e/ou cumulativos.

 Os atos mais comuns de desamor em casais muitas vezes estão ligados à

— negligência emocional, 

— rotina desgastada

 — à falta de comunicação. 

— Intimidade física e emocional reduzida 

— Não perguntar como o outro está se sentindo.  

— Minimizar problemas ou sentimentos do parceiro.  

— Falta de empatia em momentos de estresse (saúde, crises profissionais, luto).

— Deixar de conversar sobre sentimentos, sonhos ou medos.

Apenas alguns exemplos (prometo voltar ao tema):

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"Estou cansada deste seu olhar desligado. Olhe para mim e fale o que represento para você? O que verdadeiramente você deseja? Fico confusa perante seu silêncio. Você nunca me escuta, nunca conversa comigo, nunca me elogia, nunca me toca e posa de bondoso da porta para fora. Recebe um abraço de pouco caso e ainda escuta — não é por falta de abraço, querida.— Estou cansada demais para brigar com você, querido. ._______________________________________________________________

"Havia cheiro de alho —detesto alho. Não satisfeita, volta à sala novamente interrompendo meu silencio e atrapalhando o jogo na hora do gol. não nos olhamos, apenas negativei a oferta de tira-gosto. voltou para a cozinha e saí para lavar o carro."

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"Ela observava fotos do passado quando ele entrou e disse: "Vou ao futebol", ignorando sua presença. Comentou sobre o convite da filha para jantarem juntos. "Não posso", respondeu, virando-se para a porta. Ela questionou sua ausência constante; ele resmungou algo. "Você não me abraça há anos, e eu parei de insistir", disse, em voz baixa. Ele saiu com um murmúrio sobre deixar um prato coberto. A porta fechou. Viu-se só e, mais uma vez, foi ao refúgio das redes sociais."

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É isto aí!

Cartas de Amor 114

Reino da Pitangueira,

Planeta Terra&Lua,

3° do Sistema Solar,

Via Láctea, Zona Sul

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Nota de apresentação

Esta não é uma carta de conciliação.

Também não é um relato, nem um pedido, nem um ajuste de contas.

É um texto escrito a partir de um limite — quando o amor permanece, mas já não tem poder de impedir o caos, nem de reorganizar o mundo como antes. Não há aqui tentativa de justificar acontecimentos, muito menos de romantizá-los. O que se oferece é apenas o registro de uma experiência extrema, narrada com a única honestidade possível naquele instante.

Algumas cartas nascem para aproximar.

Outras, como esta, nascem para não mentir.

Que a leitura seja feita com calma.

E, se necessário, com silêncio.

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Querida, o amor não acaba por decreto.

O amor não se acaba às três horas da manhã, num ato repentino de agressividade impulsiva, desproporcional à situação. Até o presente momento não sei quem seria a mulher. A única certeza que tenho é que não parecia você. 

O amor não acaba quando os vizinhos chamam, com razão, a polícia. Eu ainda não tinha a menor ideia de quem seria a mulher, se é que existe uma explicação lógica sob seu frágil corpo. Nunca vi algo sequer parecido. É inenarrável.

O amor não acaba com eletrônicos destruídos, cortinas e moveis cortados e vidros pelo chão. Passou uma tempestade violenta por dentro do apartamento, atormentando todo o prédio.

O amor não acaba quando, num ataque de fúria com força desproporcional ao seu tamanho e peso, de posse de um objeto na mão avançou contra os representantes da segurança pública. O amor não tem como intervir num lance de segundos, para protegê-la e mostrar quanto você é frágil.

O amor não acaba na delegacia, pagando fiança de perturbação do silêncio. Não acaba ali. É apenas parte do processo. Neste momento, frente à autoridade, você lançou dois olhares para mim emblemáticos, um olhar de pedido de socorro e a mulher que desconheço, cortou-me os pensamentos com um olhar de ódio.

O amor não acaba no hospital para tratar dos seus ferimentos  e sedar sua fúria. Nem na conversa com o psiquiatra e a psicóloga. Não acaba quando seus pais foram ao hospital, me abraçaram e pediram, com abraço forte e lágrimas nos olhos  para eu continuar a minha vida. 

O amor não acaba com você me expulsando da sua existência. Isto não faz sentido. Tentei conversar e negociar a paz entre nós, mas vez em quando a mulher olha para mim. Confesso que bate uma sensação ruim.

Eu amo você. Esta carta é para dizer que sinto uma profunda e perturbadora dor. Hoje eu não estou perdido, estou juntando os cacos para seguir adiante. 

É isto aí!

Cartas de Amor 113

Reino da Pitangueira,

Planeta Terra&Lua,

3° do Sistema Solar,

Via Láctea, Zona Sul

Saiba, minha amada, que um pedido de perdão será sempre uma tentativa de justificar a você o injusticável, uma vez que minhas ações e decisões não podem ser explicados à luz da realidade binária. Nunca serei capaz de defender-me ou justificar-me de maneira satisfatória,

onde estarei quase sempre carecendo de fundamentação moral, lógica ou legal. Sei que do seu ponto de vista meus erros exigem desculpas documentadas, já que referem-se a atos indefensáveis, imperdoáveis ou infundados, cuja razão válida é sempre existente.

Não é fácil escrever-lhe esta carta sem os fundamentos que criaram os pilares do nosso grande amor equilibrando-me feito um malabarista na tênue corda cujo equilíbrio dá-se entre a minha percepção da verdade e a sua posição diante de uma possível não verdade.

Antes de você existir como meu grande amor, andei pelos desertos das emoções, perambulei sobre o enigma do Não como benesse e do Sim quanto Mácula. Guardei comigo o que a vida me ensinou às duras penas: "às vezes, o amor pede razão. Outras, pede um bom álibi." O que estou vendo aqui são duas pessoas adultas, centradas, que se amam pedindo razão para o inefável.

Não posso pedir perdão, e que esta carta guarde este testemunho por toda nossa jornada, porque além de não ter errado, não conseguirei paz para outra vez enfrenta-la neste tribunal de princípios,

Você foi, é e será para sempre o meu amor.

É isto aí!

Cartas de Amor 112

 

Cartas de Amor 112
Reino da Pitangueira,
Planeta Terra&Lua,
3° do Sistema Solar,
Via Láctea, Zona Sul

Querida, não sou poeta, somos o que somos!

Foi com esta frase que amanheci o dia. Não sei ser o tradutor deste sentimento que tanto nos envolve. Há no meu entorno carnal e sobretudo no etéreo esta certeza do nosso entrelaçamento sem amarras. Não somos postos de vigília um do outro; somos o que somos, dois corpos numa só personalidade, num só pertencimento e na mesma candura.

Tantas forem as palavras que se aproximam deste evento, quer seja nas nossas experiências diretas de união com o divino, quer seja nos processos de contemplação profunda, sempre fortalecerão as graças de um pelo outro, com carinho e dedicação natural ao nosso legado.

Querida, hoje atravessamos o deserto com muita resiliência. Já passamos os períodos mais áridos da vida — embora dolorosos — que foram necessários para nos conduzir a este  novo lugar, interno ou externo. Sinto sua falta, sinto muito, sinto tudo, queria que esta carta chegasse a você com coisas alegres e belas, pois saiba que em determinado momento, sobre determinada duna, avistaremos um ao outro e retornaremos nosso caminho natural

A sua ausência evoca tanto sofrimento quanto esperança, lembrando que, no silêncio e na aridez, muitas vezes escutei sua voz, profunda e terna a dar sentido aos nossos caminhos. 

Afinal, de onde vem tanto amor?

Não sei, sinceramente não sei

mas desejo que nunca pare de vir.

Cartas de Amor 111

Cartas de Amor 110

Reino da Pitangueira,
Planeta Terra&Lua,
3° do Sistema Solar,
Via Láctea, Zona Sul

Querida, vamos falar de desamor.

Sei que assusta falarmos de tema tão indigesto como este que proponho enquanto o tempo vai paulatinamente me desapegando desta existência. Poderíamos rodear a beleza do Ágape, este amor incondicional e altruísta. Mas este amor é você, nunca tive dúvida, nunca imaginei ou cogitei sequer a menor possibilidade de não sermos uma única harmonia.

Quantos sonhos sonhamos acordados na varanda da sala, vendo o dia amanhecer só para admirarmos o quão lindo era aquele espetáculo da estrela tocando nossa atmosfera e explodindo em luz. Adorava ver sua entrega ao novo dia. Sempre linda, ali, ao meu lado.

Hoje trago comigo dias mais curtos e noites mais longas. Ainda aprecio as teias da aranhas. Acho fantástica a trama que tecem, com os orvalhos da manhã  a provocar ali naquele pequeno planeta Teia o espectro da luz inabalável. Um da haveremos de nos reencontrar como nos encontramos a primeira vez, dois adolescentes com coragem e com medo de amar e ser livre para ser um do outro.

Querida, quando a vida é preenchida por estes pilares, o desamor é só uma palavra no dicionário, nem cabe o desconforto de dar-lhe palco.

Não sei o dia de amanhã, talvez bilhões de neutrinos ainda passem pelo meu corpo, talvez eu vá com eles até o insofismável infinito. Se por acaso não estivermos mais aqui amanhã, que esta carta seja nossa declaração de amor eterna.

É isto aí!

Cartas de Amor 110

Cartas de Amor 110
Reino da Pitangueira,
Planeta Terra&Lua,
3° do Sistema Solar,
Via Láctea, Zona Sul

Querida, este é a nosso pacto com a Eternidade

Querida, há em mim uma solidão cósmica sem você ao meu lado nesta tarde de chuvas torrenciais. Penso em Adão, recentemente expulso do Jardim do Paraíso diante de uma enorme tempestade, ocorrendo de uma forma estranha, com aquele material fluido, dançando ao léu dos ventos por todas as direções, havia os trovões, os raios e a desorientação.

As primeiras gotas seriam uma curiosidade. Mas conforme o céu escurecesse, o vento aumentasse e as primeiras cortinas de água descessem, viria uma sensação de impotência absoluta. Era uma água que não surgia pacificamente da terra, mas atacava do céu. Para eles, esse céu era agora a morada de um Deus distante e, em seu imaginário, possivelmente irado, e ao fim o arco-íris oferecendo o que há de belo na luz.

Lembra quando corremos no parque nestas condições climáticas? Nós dois entregues um ao outro, buscando exatamente o contrário, numa busca inenarrável pelo nosso paraíso? Hoje, distante do seu calor, olhando as estrelas e sentindo a brisa fria, a solidão soçobra a esperança da brevidade. Estou longe e triste.

Não era intenção inicial vincular você à Eva, mas de certa forma me contemplou saber que muito além do figurativo, está ali, ao meu lado, pro que der e vir. Meu bem, esta contenda profética um ia terá fim e nós dois vamos viver a eternidade que merecemos.

Eu amo você para todo o sempre!

É isto aí!

Carta sobre o dia que eu queria me devolver para você.

 Planeta Terra, 

25 de abril de 2019

Reino da Pitangueira,

Planeta Terra&Lua,

3° do Sistema Solar,

Via Láctea, Zona Sul

Tem dia que sinto a sua falta. Tem dia que sinto muito a sua falta. Hoje mesmo quis pular umas etapas da memória e ir direto ao seu encontro. Dói, não é? Dói prá caramba. Não tenho mais seu telefone, perdi o contato com seus olhos. Sabe, ainda sei a data do seu aniversário, isto mesmo, eu sei o dia que comemoro sozinho o  seu nascimento.

Tem dia que sinto ausência. É uma ausência tão dolorida, tão ruim, toda ausência é criminosa. Nestes dias eu choro. Não é a sua falta, a saudade, é você não estar preenchendo este imenso vazio que habita minha vida. Deveriam existir regras claras para ausências. Se eu olho e você não está, não está e pronto, mas fica muito ruim ... muito ruim.

Hoje eu fiquei feliz, queria te contar como fiquei feliz, queria ver seus olhos sorrindo, em festa, olhando meus olhos felizes e eu sei que seria assim. Eu sei, a merda toda é esta. Eu sei! Mas você, claro, não estava, eu errei, você errou, eu errei de novo e pronto, perdi você e ganhei o prêmio de ser e estar triste em presídio de segurança máxima..

Amanhã eu vou ficar triste, já sei disto. Depois de amanhã vou ficar triste também. Tudo por que hoje tive este lúmen de felicidade, mas não era felicidade, não era você, não era pra te contar isto. Não era. Não era. Não, não era. Na verdade, e seja lá o que for a verdade, que mundo maluco é este? Como pude ser tão capaz de chegar  até aqui?

Como sabe, eu amo sua boca falando palavras proparoxítonas, articulando músculos, ligamentos, movendo os lábios, seus lábios, tão bonitos são seus lábios. Como sabe, eu amo seus olhos, o sorriso deles, a alegria reluzente deles. Um dia eu queria te encontrar, já sei que você vai brigar comigo, não ligo, um dia eu queria me devolver para você.  

Desculpe, não sei escrever cartas, não sei falar sem ter você no conteúdo. Não sei, não sei, não sei mesmo. Ontem quase que, gente, que doideira, ontem eu arquitetei um plano de fuga para te ver. Sabe, ainda tenho aquele retrato do seu rosto triste sob uma arco de flores, seu olhar está triste, vago, despido de alegria. Seu olhar não estava naquela órbita terrestre. Então é isto.

É isto aí!

Manual doméstico de ressurreição

Assim que clareou o dia, senti uma dor imensa tomando o lado direito do corpo. Aquilo não era normal. Tentei me levantar, mas o corpo não obedeceu. Apesar da dor unilateral, todo o meu ser parecia conspirar contra mim. Pensei em muitas coisas que se pode fazer numa situação dessas — e nenhuma tinha o aval do corpo para ser executada.

Estou sozinho, pensei. Não alcanço o celular — carregando ou já carregado — sobre a estante, do lado adverso da cama. A moça da limpeza não virá hoje. Quem daria falta da minha existência nesta manhã? Tentei voltar a dormir, mas a ansiedade, o medo e a tensão superavam qualquer desejo de repouso.

Vejamos coisas para se fazer… casar, talvez, evitaria esta situação. “Não, não, melhor que não — isto aqui passa e casamento tem essa tese pétrea de que é para sempre, enquanto dure.”. E então o despertador do celular faz o que sabe fazer de melhor: tocar. Tocar. Tocar.

Preciso me lembrar de parar com essa mania de desligar o alarme dormindo e, algum tempo depois, acordar assustado e atrasado, seja lá qual for o destino da manhã. Da cozinha, escuto o som da torradeira liberando duas fatias de pão integral e, logo em seguida, a cafeteira fazendo o que sempre faz — indiferente à minha possível morte, fazem a sua parte.

Pensei na Candinha, na Fernanda e numa especial que não posso citar, por recomendação do meu analista, e que eu daria tudo agora para ter dormido comigo esta noite. Acho que morri — ou estou próximo disso. Engraçado: não sinto o coração, não sinto a respiração. Agora está ficando tudo escuro. Maldito vinho.

De repente — não mais que de repente — recebo uma chinelada na perna esquerda, seguida de outra, ainda mais forte.

— Mamãe? Como a senhora chegou aqui? Como abriu a porta? Como sabia…

Outra chinelada.

— Júnior, levanta, seu preguiçoso. Aqui não é hotel. Passa logo para o banho e se vira. E para com essa mania de se atrasar todo dia. Sai. Vaza daqui e corre atrás do seu serviço.

Levantei sem entender como. O corpo, antes falido, obedecia agora com a disciplina de quem teme uma nova chinelada. Tomei banho, me vesti e saí. O mundo seguia funcionando, apesar de mim.

Algumas pessoas acordam sozinhas.

Outras acordam com a mãe e uma chinelada.

Odeio as segundas-feiras...

É isto aí!

 

Manual de Queda Livre

Menti muitas vezes quando me tranquilizava com o amanhã  e passava a olhar para um futuro promissor que nunca chegou. Sabe quando você está saltando de paraquedas e por uma fração de segundos tem medo dele não abrir? Naquele instante o seu futuro é o solo, e de uma forma ou de outra a chegada é inegociável.

Não sei guardar segredos, foi o que sempre disse para mim mesmo e isto, de certa forma, auxiliou no processo de só abrir a boca em raríssimas ocasiões. Na infância o médico que me examinou para ver se eu tinha algum problema, deu o diagnóstico mais preciso de toda a minha vida — este moleque não tem nada além de preguiça seletiva. 

Tudo ia bem até encontra-la numa destas esquinas da web, aí em vez de me escudar no diagnóstico clínico preciso, deixei o coração falar em alto e explícito som, e claro, deu merda. Ali senti a possibilidade do paraquedas não abrir e talvez fosse melhor assim. Viver deve ser mais do que isto, só que não sei bem onde abre a porta para achar este caminho certo. 

Garçom, desce mais uma! Hoje estou a fim de desassistir minhas preces. Viver é não ser normal em tempo integral e permitir a loucura eventualmente. Ou isso, ou a rigidez das normas e condutas. Viva a autarquia, a monarquia, as dinastias, a plutocracia. Garçom, outra — e saiba que não estou nada bem e não sei o que é esse sofrimento.

Antes de sair, o garçom fechou a conta e o diagnóstico: o senhor sofre de angústia existencial cotidiana.

É isto aí!

O Mago da Pitangueira e as Sextas-Feiras

 — Nunca abandone seu amor nas sextas-feiras, disse o Mago aos jovens que subiram a colina para aprender com sua sabedoria.

— Por que, Mestre, perguntou J.T.

— Jovem, a sexta-feira é sagrada. Romper um relacionamento neste dia requer gestão de crise e empatia para não contaminar o seu meio de convivência.

— Mas se for inevitável, Mestre?

— É verdade que não existe hora perfeita e terminar sempre será doloroso. A ideia não é encontrar um dia fácil, mas sim evitar o agravamento desnecessário do sofrimento.

— Então há riscos, Mestre?

— Viver é arriscar cada segundo durante 24 horas por dia. Terminar numa sexta-feira pode amplificar o sofrimento de risco e criar um "fim de semana de crise" ativando desnecessariamente o seu mecanismo de feedback negativo.

— Mago, seria a crise da ruptura na sexta-feira uma ausência não metabolizada?

— Sim, a sexta-feira vira símbolo do tempo insuficiente para digestão emocional.

— Mestre, aqui, aqui! — É possível romper-se na sexta-feira e chegar na segunda sem o vazio da ausência?

— Olha, mocinha, quando há um forte vínculo emocional pelo lado mais frágil da relação, ao sofrer o rompimento na sexta-feira, experimentará uma eternidade de dor até que a vida retorne na segunda-feira pela manhã e recomece o ciclo da rotina. 

Já o outro lado, o sujeito da ruptura, cria menos espaço para sedimentar-se nele  a ausência, já que é o elo mais impessoal. Assim, dificultará o retorno e aumentará a agonia da falta que aquela pessoa faz.

— Por hoje já basta. Agora podem ir! Bom final de semana!

É isto aí!

A mulher do 301

Acordou cedo, como de costume. Sentou-se para ler o jornal no notebook e só então percebeu o silêncio estranho da mesa: o notebook não estava ali.

Levantou-se devagar, percorreu a estante, a mesa da sala de estar — que nunca fora usada —, abriu a porta da frente, espiou o corredor vazio, voltou. Pegou o interfone e ligou para a portaria.

— Ninguém desceu do seu apartamento esta manhã, doutor — informou a voz paciente.

Desligou com raiva.

Só podia ser aquela do 301… aquela mulher.

Voltou à mesa para iniciar o desjejum e, ao sentar-se, viu o notebook fechado ao lado da garrafa térmica, ainda morna, com café arábica sem açúcar, como mandava a tradição.

Tentou ler. As letras embaralhavam-se. Um suor frio lhe percorreu a testa.

— AVC… é isso… estou tendo um AVC…

O mundo girou lento, depois rápido, depois lento outra vez, até notar a ausência decisiva: faltavam os óculos.

Levantou-se tomado de fúria.

Só podia ser aquela maldita do 301.

Ligou novamente para a portaria.

— Aqui é o Dr. Almeida. Quero saber se alguém esteve no meu apartamento. O notebook mudou de lugar e o café está servido. Chame a polícia. É caso grave.

— Doutor, aqui é o Toninho… quem subiu hoje cedo foi a Dona Irene, como faz todos os dias. Deu uma arrumada enquanto o senhor descansava.

— Irene? Nunca ouvi falar nessa mulher. Deve ser sua cúmplice nesses furtos descarados.

Desligou bufando.

Foi ao banheiro para uma ducha fria. Ao entrar no box, percebeu que já estava nu. Parou, atônito.

— Mas… quando foi que tirei a roupa?

Viu as peças dobradas sobre a pia, ao lado da toalha ainda úmida. Passou a mão pelo queixo, desconfiado. Vestiu-se e, ao fechar os botões da camisa, sentiu o peso familiar no bolso: os óculos.

Saiu dali com os dentes cerrados.

Praga daquela desgraçada do 301.

Pegou novamente o interfone.

— Portaria.

— Toninho, tem alguém interceptando minha linha. Um sujeito se passa por você. Quero falar agora com o apartamento 301.

— Doutor… no 301 mora o senador. E ele está viajando.

— O senador… claro… mais um bandido metido nisso tudo… — murmurou, desligando sem se despedir.

Sentou-se na espreguiçadeira da varanda. Abriu com cuidado a caixa de charutos, serviu-se de um gole generoso de conhaque francês e acendeu o tabaco com solenidade.

Olhou o prédio da frente.

Pegou os binóculos.

E ali ficou, imóvel, acompanhando em silencioso deleite os gestos domésticos da mulher do 301 do edifício vizinho, que cruzava a sala, estendia roupas, ajeitava o cabelo diante do espelho.

Um sorriso lento, quase terno, desenhou-se em seu rosto.

Murmurou satisfeito:

— Minha vadia do 301…

Nota do autor: A mulher do 301 trabalha a angústia da solidão na velhice. Foi publicado aqui, pela primeira vez, numa sexta-feira, 20 de maio de 2016. Eu gosto muito desta crônica, e resolvi fazer uma revisão de atualização. Acredito que tenha ficado bom, com detalhes mais  focados na história de um homem revoltado com a solidão na sua velhice. Assim, refiz a crônica mais enxuta sem perder a proposta inicial. Espero que gostem!

É isto aí! 

Casos do acaso

Estava desesperançado quando arrumou a namorada num site especializado. Vinha de uma experiência ruim, dolorida e desagradável. Apaixonou-se logo por um perfil falso. Um dia ela convidou-o para conhecer sua família num lugarejo próximo a Salvador, mais de mil quilômetros de onde residia. Convite aceito, foi encontrar seu grande amor numa cidade a qual nunca ouvira falar e num endereço falso, colocado ali por pura maldade ou por um estranho sentimento de divertir-se com a dor do outro.

Saiu do hotel todo arrumado, perfumado, elegante e de face glabra. Passou na padaria, tomou um café expresso duplo, atravessou a rua, entrou na loja de trecos & coisas e comprou uma lembrança vintage em alumínio, cafona, mas ainda resistente ao tempo. Dali, olhando compulsivamente para o relógio, chamou a florista da rua, que lhe vendeu um buquê de rosas vermelhas de tal intensidade que chamavam a atenção dos transeuntes.

Entrou no táxi e entregou o cartão com o destino, num local distante e totalmente desconhecido de sua vida. O motorista olhou para ele, olhou para o papel, tornou a olhar e indagou se tinha certeza de que aquele era o lugar onde queria chegar. Acenou que sim com a cabeça, combinaram o preço e, quarenta minutos depois, estava diante da casa.

A rua era uma ladeira estreita, com calçamento de pedra imperial; as casas, tristes, assobradadas e encostadas umas nas outras; as janelas de madeira em estilo guilhotina, com venezianas abrindo para a rua; e as imensas portas duplas davam um ar de século XIX à arquitetura local. Bateu solenemente na argola sobre uma chapa de aço, afixada no largo batente, e aguardou ser atendido.

A moça veio mansamente, abriu a porta sem nenhuma pressa, olhou para ele, olhou para a rua, olhou de novo para ele, olhou para as rosas, para o presente; sorriram mutuamente e alguém perguntou lá de dentro:

— Quem é, Maristela?

— Quem é, não sei ainda não, mãe. Mas bem que Dindinha falou — o danado é lindo!

E foram felizes para sempre

É isto aí!