Amor, ódio, vírgulas e invencionices

Sabe o que mais odeio? Perguntou a moça em tom agudo.

Não, nem imagino, respondeu o rapaz em suave e retumbante grave.

Eu odeio o Natal!

Sério? O Natal? Logo o Natal?! Puxa vida, eu sou indiferente, mas daí a odiar a distância é longa.

Longa? Aquela festa família, com as tias chatas, as primas gordas e ricas e meu presente chinfrim sendo menosprezada por todo mundo?

Bem, é uma questão de ponto de vista. Parece que você só detesta a reunião de família nesta data, mas não seu real significado. Vai que para seus pais os presentes e a família eram o melhor que poderiam te dar?

Meu pai? Meu pai??? Meu pai o caralho... acho que nem minha mãe tem muita certeza de que ele é meu pai.

Bem, tem mais alguma coisa que você odeia?

Tem, eu odeio o pré natal.

Pré-natal, aquelas filas nas lojas, os embrulhos, a curiosidade, o tumulto nas ruas?

Nossa, como você é burro! Nada disto. Odeio saber que existe a gravidez. Daí o pré-natal, o enxoval, aquele ratinho mexendo as patinhas na barriga da gente...

Mas você é uma menina e meninas tem o corpo preparado para a geração de um novo ser vivo.

Iiiiihhhh!! Vai dar sermão agora? Do tipo que diz que meninas são para casar e meninos para cruzar?

Não é nada disto, deixa prá lá.

Sabe lá o que é ter uma filha, e sempre achar que fizeram mal negócio, pois queriam um menino? Pois é, estes são meus pais. 

Credo, deixe de ser assim. Você se julga uma menina-monstro?

Seu bobo, lógico que não, não sou nenhuma aberração também, hem... Por exemplo, eu detesto carnaval também. Aquela coisa mais sem sentido, aquele povo suado, se remexendo, rebolando, se avolumando, se encostando, credo, gosto não, mas não me aborrece tanto quanto as festas de Natal.

Eu até que gosto daquelas marchinhas lentas.

Marchinhas lentas? Estas até que eu gosto de ouvir também. Mas eu gostaria de inventar uma coisa diferente, destas que mudassem a humanidade... 

Se pudesse, o que inventaria para revolucionar o planeta?

Olha só, tenho uma ideia, e não peço royalties por ela, só peço um protótipo funcional grátis, mas desejo que haja alguém que invente um Filhometro. 

O que seria este Filhometro? 

Um Filhometro é nada mais, nada menos, que um medidor de filha-da-putice. Puro e duro, é basicamente um aparelho que detecta o quão filho-da-puta uma pessoa é.

Menina, que coisa interessante. Vou aprofundar neste experimento.

* A Teoria do Filhómetro deriva deste blog abaixo, que li, gostei e achei que cabia neste texto que estava há muito no rascunho esperando uma ideia que o concluísse: 

http://teoriaselerias.blogspot.com.br/2015/04/credo-nao-leia-o-titulo-assim.html

É isto aí!

O abismo dos caminhos cruzados.

Abismo - Edmilson Costa

Santo Deus, murmurou Ditinha, nua, suada e esbaforida sobre um desconfortável colchão mole daquele motel barato. Beijou-o gostosamente e deram-se em pele, pelos e poros.

Você é um sonho se compondo no meu corpo, é um anjo me revelando a vida, um presente dos céus sugando meus seios, disse acariciando um enebriado Olavinho Cambraia, desconhecido até a hora que o destino os uniu naquela tarde.

Estava no ponto de ônibus e uma chuva repentina despedaçou o céu sem controle ou aviso. Não tinha para onde correr e viu um homem desesperado, preso ao cinto de segurança do carro que navegava na avenida. Foi ao seu encontro, salvou-o e pronto - os olhares se perpetuaram. Sem perceber, fugindo do temporal, entraram no velho hotel de frente para a quase fatalidade.

Olavinho era rico, casado, monogâmico convicto, empresário bem sucedido, conhecia o mundo, falava três idiomas além da língua pátria e tinha uma tristeza no olhar a perder de vista. Ditinha era uma mulatinha pobre, casada, que procurava emprego naquela tarde. No calor dos abraços, beijaram-se, aqueceram-se, entrelaçaram-se até a exaustão.

Amanheceram agarrados sem desejarem se largar. Foi então que ele deu por conta de que estava sem carteira, sem celular e sem noção de onde se encontrava. Ela o puxou sem pudor, beijou-o sem pressa e o prendeu entre suas coxas. Nunca traíra o marido em dezessete anos de casamento e agora estava ali, apaixonadamente vadia. Depois de intensas horas de volúpia total, tirou da bolsa o dinheiro do aluguel, pediram a conta, pagou e foram enfrentar cada um o seu destino. 

No calor da paixão, não se preocuparam como nomes, endereços, contatos, nada... Em suas percepções de felicidade, confiaram no destino.

Olavinho buscou-a incessantemente por anos a fio e ela, uma mulata cada vez mais triste, conflitou-se pelo pecado, pela traição, pelo desejo, pelos solavancos e depredações que alucinam o corpo, a mente e a alma, amou-o em verdade o máximo que conseguiu, mas por pouco tempo, quando por não ter mais forças de entender os caminhos cruzados da vida, optou por um atalho que desse fim àquela agonia. 

É isto aí!

O Templo Piramidal Salvífico Intergaláctico

Como escolhido e ungido pela proclamação universal do poder central divino e maravilhoso, declaro a manifestação celestial dos quatorze artigos da lei da nossa existência:

1 - Eu sou o único pastor ungido pelas milícia celestial dos sete reinos. Tudo que toco vira objeto sagrado. Por isto determino profeticamente em revelação cósmica:

A - Bebam apenas a água engarrafada que é entregue pelas missionárias do Templo, pois dela se banha este corpo tocado pelas mãos maviosas. Diante da entrega o fiel deverá promover uma manifestação de auxílio ao Templo.

B - Usem somente os lenços ungidos pelo suor da minha pele santificada, entregues pelas Virgens Vestais. Diante da entrega o fiel deverá promover uma manifestação de auxílio ao Templo.

2 - Minha casta esposa é agora também esposa sagrada do Templo. Eu a entrego em sacrifício como prova da minha lealdade ao mestre da integridade humana.

Por isto determino profeticamente em revelação cósmica:

A - Que todos os homens do Templo entreguem suas esposas à fidelidade do Templo. Dela o Templo fará uso pelo bom nome e exemplo da salvação do povo escolhido.

Diante da entrega o fiel deverá promover uma manifestação de auxílio ao Templo.

3 - Eu sou o Templo

Por isto determino profeticamente em revelação cósmica:

Tudo sou eu, tudo é meu e todos são meus. Entreguem o que há de melhor de suas vidas e além disto repassem dois salários integrais anuais ao templo, por que assim está escrito.

E é só!

Mas, senhor, não eram quatorze códigos sagrados?

Como se atreve a dirigir-me a palavra desta forma, infiel? Acaso sois vós o ungido? 

Não, Mestre. 

Acaso, sois vós o Templo Piramidal? 

Não, Mestre.

Acaso sois vós o operador salvífico?

Não, Mestre, sabes que não.

Acaso sois vós o interlocutor intergaláctico?

Claro que não, Mestre...

Então, por causa de pessoas como você, que ferem a nossa Fé com a sua ignomínia, os céus me proibiram de manifestar os próximos Códigos, mas poderá esta ordem ser revertida se os fiéis promoverem manifestações voluntárias e significativas de valores que toquem os céus. 

Glória, Templo?

Glória, Mestre!!!! 

É isto aí!

O Analista da Pitangueira e o Mal de Plasvinstki

Love in an Elevator 

Sabe, doutor, estou me sentindo como uma das coisas mais estranhas e bizarras que poderia supor existirem. Meus batimentos cardíacos estão descontroladamente acelerados, acompanhados por uma sudorese intensa, seguida por falta de apetite e insônia.

Fale mais sobre isto...

Ando agitado, impaciente, irritado, nervoso, e com um sorriso ridículo na face. Além disto, quando entro no elevador, me sinto andando nas nuvens.

Elevador... nuvens... interessante. Prossiga!

Assim que desço das nuvens, trafego agitado pelo ambiente de trabalho, mas ao retornar ao elevador e deparar com aquela moça ruiva da qual sequer sabia o nome e desconhecia sua existência até poucos dias atrás é meu bálsamo e delírio. Meu conflito, e a minha dor.

Entendo. E como se deu este fato? Consegue explicar como tudo começou?

Bem, tudo começou quando, ao chegar atrasado ao serviço, o elevador estava fechando as portas. Uma mão feminina interrompeu o processo, permitindo que entrasse. Bastou um agradecimento e um bom dia no ambiente lotado. Então ocorreu um olhar de cumplicidade para aquela musa estonteante e um suave toque involuntário das nossas mãos. Naquele mesmo instante ela entrou nos meus intermitentes pensamentos, nos sonhos, nas fotos, nas vitrines, nos rostos anônimos das moças nas ruas, esquinas, bares e clubes. Frequentou cada célula da minha existência, invadiu minh'alma de forma cândida e ao mesmo tempo abrupta. É grave, doutor?

Bem, até aqui parece um caso clássico de Plasvinstki.

Pla... o que? Isto é mortal?

Não, é apenas uma coisa ainda a ser definida, daí um nome indefinido. Bem, e como ela era?

Ela era linda, perfeita, maravilhosa, fantástica, exuberante, charmosa, elegante, gostosa, enfim, era a minha vida exposta em uma face feminina. Ela era a diva do meu destino. No segundo dia, estava lá, com o mesmo sorriso e mais linda do que a versão anterior.  Ao terceiro dia dos sintomas agudos do desejo invasivo, tomei coragem, comprei uma dúzia de rosas rosas, uma caixa de bombons finos, e caminhei para o altar da comunhão dos sentimentos.

Altar da Comunhão dos Sentimentos? Interessante isto... prossiga!

Cheguei propositadamente atrasado, para encontrá-la num elevador vazio. Por alguma razão acreditava que ela estaria lá. E estava. Ela é quem abriu a porta, afastando-as com suas mãos de seda. Avancei sobre seu corpo e amamos entre o térreo e o quarto andar, sem escrúpulos ou privações.

Sei. Prossiga.

Então, a partir daí nos entregávamos em frenesi todos os dias até que numa manhã cheguei, não vi suas mãos abrindo as portas e tudo estava vazio, e nunca mais a vi. Entrei em pânico. Fiquei dias sem coragem de trabalhar, sob os cuidados de mamãe.

Sua mãe... sei... prossiga.

Ao retornar à rotina, tomei a coragem de ter notícias da moça. Ninguém sabia dela, nem mesmo o RH, as outras colegas de trabalho, a recepcionista, nada. Não sabiam e nunca souberam que tal moça existiu. Não constava de nenhuma contratação ou estágio. O que o senhor acha, doutor?

Após ser acometido do Mal de Plasvinstki, esteve por dias longe da realidade, dentro de um conteúdo clássico de previsibilidade deste mal. E ai, como conseguiu superar esta dor? 

Esta é a parte estranha. Não consegui. Solicitei na segurança o vídeo do dia que a conheci. Vi toda a cena de pessoas entrando no elevador, inclusive eu, e mais ninguém. No corredor do quarto andar, as câmeras nunca flagraram nenhuma mulher desconhecida, ou parecida com a descrição que dei.

Entendo, e quando se recuperou, retornou ao trabalho ou continuou fugindo?

Pois é, doutor, foi tudo muito sinistro. Eu, de fato, quis fugir para o além, mas meu chefe esteve lá em casa, conversou comigo, com mamãe e convenceu-me a voltar. Aí, doutor, logo cedo, ao entrar no elevador, no primeiro dia do meu retorno, bastou um bom dia perfumado acompanhado por  um olhar de cumplicidade e um sutil toque das mãos, com esta ruiva deslumbrante da qual falei no começo da nossa sessão, para iniciar todo aquele sentimento perdido. O que será isto, doutor?

Agora você tem com certeza, o que nós denominamos como de Mal de Tcharovska, uma coisa oportunista pós-Plasvinstki, ainda a ser definida, daí um nome indefinido...vamos falar da sua mãe...

É isto aí!

Anjos e fadas

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Ela tinha a adolescência, ele experimentava a puberdade. Eram vizinhos desde o ventre das mães, nascidas ali mesmo e vizinhas desde sempre. Certa tarde de inverno foram flagrados nus dentro do carro do pai dela. Foi expulso aos tapas e ela ficou reclusa por dias sem fim.

Os pais tornaram-se inimigos, os filhos ficaram impedidos de se encontrarem, se tocarem, se avistarem e se falarem. Ao pai, o rapaz havia jurado inocência, estavam apenas querendo sentir o calor do corpo de um no outro, só isto, nada mais além disto, afirmou. As mães comunicavam-se secretamente por códigos de infância, e apoiavam os filhos.

Numa manhã daquele inverno hostil fugiram para a casa da avó dela, já previamente comunicada, residente numa área rural afastada uns trinta quilômetros da cidade. Fugiram de bicicleta, sem nada além dos sonhos. A avó os abraçou, beijou e abençoou-os sem pressa. 

De noite aproximou-se do quarto da neta e deparou com os dois nus, deitados na cama. Na manhã seguinte puxou a neta para o curral e foi direta ao assunto - menina, vocês estão tendo relações sexuais sem proteção? No que a resposta veio cândida e explícita - vó, olha bem, se o problema fosse este, estava tudo resolvido, por que é tudo que eu quero, mas ele ainda não sabe nem tem a menor noção sobre o que fazer depois que tira a roupa...

É isto aí!

Manual para falar com um depressivo sem tratá-lo como imbecil.

Alto lá, este texto não é meu - copiei e colei:

Fonte Original: http://depressaodrepre.blogspot.com.br/2011/02/manual-para-amigos-e-familiares-que.html

Fonte secundária:  http://blogdoitarcio2.blogspot.com.br/2013/10/manual-para-falar-com-um-depressivo-sem.html

Manual para falar com um depressivo sem tratá-lo como imbecil.

Existe tanto preconceito quanto ignorância no que refere à depressão. Tantas idéias idiotas disseminadas por aí, na TV, nos livros de auto-ajuda e até nos consultórios de terapeutas. E as pessoas se aproximam de quem está deprimido repetindo baboseiras de auto-ajuda, atitudes e outras mais, sem nenhum respeito pela dor da pessoa que está doente. DOENTE. Não está burra, preguiçosa, sem vontade de melhorar...

Antes de falar com alguém deprimido considere isso:

1-Eu estou deprimido, mas não fiquei burro.

É evidente que ser positivo diante da vida ajuda, é maravilhoso e tudo mais. Mas você acha que eu já não pensei nisso sozinho? Você realmente acha que eu sou burro a esse ponto? Claro que eu já pensei. E também já tentei, com todas as forças do mundo ser positivo, ter uma atitude positiva. Mas é IMPOSSÍVEL no meio de uma depressão. IMPOSSÍVEL.

O que vc, amigo, acha? Que eu vou dizer: "Cara, eu nunca tinha pensado nisso, ainda bem que você me falou... Claro, é só ter uma atitude positiva e tudo está resolvido. Como você é esperto!!!"

Não trate seu amigo deprimido como um idiota. Ele sabe que ser positivo ajuda, e ele já tentou modificar os próprios pensamentos. Provavelmente ele está vivo falando com você por que - todos os dias - combate os pensamentos de suicídio que invadem sua mente.

2-Você não é especial, ok?

Usar a si mesmo como exemplo para seu amigo deprimido é patético e de um egocentrismo atroz. "Olha, você tem que fazer como eu, tem que ser positivo, alegre, batalhador, tem que querer, precisa ter vontade..."

O que você acharia, se você estivesse com as pernas imobilizadas, sentado numa cadeira de rodas, e eu dissesse:

"Amigo, você tem que andar. Olha como eu faço, fico em pé, coloco uma perna na frente da outra e vou andando. É fácil, mas você tem que querer."

Você acharia que estou sendo cruel com uma pessoa que está INCAPACITADA de andar? Você acharia que estou sendo um filho da puta, não é mesmo?

Pois é isso mesmo: você está sendo um filho da puta com seu amigo deprimido. Respeite-o. Ele está deprimido e não está achando legal passar por isso. E certamente ele tenta com muito esforço, a todo o momento, transformar o mar de pensamentos negativos que invade sua cabeça em pensamentos bons, positividade, otimismo, bom humor. Mas ele está "na cadeira de rodas", não adianta achar que vai sair andando por milagre. Tem que ver o que há de errado, procurar um especialista, tratar as causas, se medicar e ter paciência.

3- Paciência

Remédios anti-depressivos demoram para fazer efeito. Em geral de 2 a 6 semanas. Isso quando fazem efeito. Muitas vezes eles até pioram a depressão. Aí você tem que trocar de medicamento, esperar fazer efeito. Torcer para que dessa vez o raio do remédio funcione, torcer para não ter efeitos colaterais. É torturante para quem está desesperado por alívio esperar por todo esse tempo, passar por todas as tentativas e erros que fazem parte do tratamento psiquiátrico. É chato, é demorado, é frustrante. Não é um passe de mágica como as pessoas pensam: começa a tomar o antidepressivo hoje, duas semanas depois está saltitando de felicidade.

Não torne as coisas piores. Não fique aí perguntando: está melhor? Está melhor? Está melhor? Não adianta pressionar, a pessoa não vai melhorar só porque você está cobrando isso insistentemente. Ao contrário, ela vai se isolar, porque não tem coisa pior do que ter que passar por esse tipo de cobrança o tempo todo.

4- Depressão é uma bosta!

Tenha certeza, seu amigo odeia estar deprimido. Ele gostaria de estar feliz da vida, cheio de energia, cheio de vontade de viver. E ele certamente tenta, todos os dias, ficar assim, mas não consegue. Por que na depressão você se perde de você mesmo. Você se sente dominado, invadido por pensamentos ruins. E eles são mais fortes do que você. E é ruim, muito ruim. Ninguém que está deprimido está gostando disso. Acredite em mim, a depressão maior, aquela depressão forte mesmo, é uma das coisas mais horríveis que uma pessoa pode sentir. Não é a toa que muitas delas preferem morrer a seguir sentindo isso.

5- Pare de cagar regras!

Não tem coisa mais irritante do que uma pessoa olhar pra você, e dizer: você TEM que pensar assim, você TEM que agir assado, você TEM que querer melhorar, você TEM que pensar coisas boas, você TEM que gostar de viver... Ou aqueles que vem com conselhos espirituais, do alto de sua superioridade cheia de luz, dizem: você precisa cultivar energias boas, você tem que buscar a luz, a fé... Ou ainda os que são especialistas em tudo: psicanálise é uma perda de tempo, não faça. Terapia, se não resolver em seis meses não resolve mais. Você tem que aumentar a dose desse remédio. Posso falar por todos os depressivos do mundo: cale a sua boca, não fale merda e não venha cagar regras sobre um assunto que você desconhece.

6- Pergunte-se

Antes de dar lição de moral no seu amigo pergunte-se: Eu acredito que depressão é uma doença? Se a resposta for: "Não acredito muito, acho que se a pessoa quiser messsssmo, ela vence a depressão." ou "Depressão é frescura." ou ainda "Ele está mal porque não faz nada pra melhorar" é melhor ir ler um livro, pesquisar na internet, lavar a louça, fazer tricô. Faça qualquer coisa, mas deixe seu amigo em paz. Depressão é uma doença tão real quanto câncer, se você não acredita nisso, melhor nem falar com um deprimido, porque você só vai falar bobagem. E pior, você vai ser escroto com alguém que está doente. Não é legal, né?

7- Deixe ele falar em Suicídio

Isso mesmo. Deixe ele falar, escute e se não souber o que dizer não diga nada, abrace. Entenda que a mente de um depressivo é um pântano assustador nos momentos de crise e que ele pensa um monte de coisas horrorosas. Mas quando ele fala sobre isso dá um alívio, ajuda e, sobretudo, permite que as pessoas saibam como estão esses pensamentos na cabeça dele. Até para ajudarem se for preciso. Muitas vezes a gente fica sabendo de alguém que se suicidou e todos são pegos de surpresa. "Nossa, nunca imaginei que ele pudesse fazer isso, ele nunca deu nenhum sinal..." Pois é, sei que é difícil ouvir que alguém que você gosta está pensando em se matar, mas essa é a única maneira de estar atento e poder ajudar.

8- Não faça terapia de choque

Sabe aquela amigo que chega pra ajudar o amigo que está deprimido e resolve dizer todas as verdades na cara? Eu sei que a intenção pode ser ajudar, mas não vai... Não vai ajudar, não é assim que funciona... A mente de um depressivo em crise vai ouvir tudo que você disser e transformar isso em mais e mais motivos para se sentir um lixo e ficar ainda mais deprimido. Não é uma "sacudida" dessas que vai fazer alguma diferença.

É isto aí!

Dorinha na rede e Fredo na lida

Fredo, vem aqui fora só um pouquinho... Fredo!!! - gritou Dorinha deitada na rede de balanço do quintal do sobrado azul, que dava para o sol poente.

- O que foi, Dorinha? - berrou Godofredo Martins da sala enquanto ainda assistia a mais um episódio de Criminal Minds.

- Vem cá só um instantinho. Dá uma pausa aí que quero te perguntar um negócio.

- Fala Maria Auxiliadora, o que foi desta vez?

- Nossa, adoro quando fala neste tom comigo...

- O que foi, Dorinha?

- Fredo, não te falei que eu achava que aquele negócio lá no paraná tinha o dedo da dona coisa? Então, viu o que ela falou ontem? Mandou o delateiro parar de contar mentira e enfiar a viola no saco.

- É verdade, Dorinha, e ele tem aquele arzinho caipira, que favorece a viola.Falando em caipira, você viu o zecamaro criticar a cultura nacional?

- Que coisa, hem Fredo. Aquela evolução dele no iutube de bailarina da dança do ventre é que deve ser a tal da cultura que ele acha que o povo tem que ter. E falando no zecamaro, você viu o domingão do faisão?

- Dorinha, deixa eu te falar um negócio - ali tudo é combinado, nos detalhes. O faisão fica com um papelzinho na mão e só pode fazer o que foi mandado, igual aos outros que são fichados lá. Tem nada de improviso ali não.

- Credo, Fredo, então quer dizer que a coiseta severa decora script do tipo quem sabe onde dói faz ao vivo? Quem nem a entrevista do gordo com a dona coisa?

- Dorinha... Dorinha... você me excita deste jeito.

É isto aí! 

Ódio é o que temos para hoje

A pátria amada adoece pelo ódio germinado na mente e coração das pessoas. Fomos incessantemente bombardeados com denuncismos, falsidades, hipocrisias, na maioria das vezes sem nenhuma prova. As denúncias já bastam - para que julgar se já foi dito? Para que provas se uma imprensa dócil, articulada, branca e servil afirma que caminhamos para o caos nacional?

Este ódio não tem volta - tem marcha. Este ódio não para nem recrudesce. Está plantado e criou raízes. Nada de bom nasce do ódio. Chegará a data de ganharem... pelo ódio, aí lágrimas já serão tardias, pois quem plantou o ódio não tem ódio, por que sequer tem alma. Os heróis da fraude já receberam seu quinhão e a pátria amada será integralmente entregue sem nenhum pudor, como uma nação derrotada numa guerra interplanetária. O ódio fará com que sejamos menores, pequenos, apátridas e sobretudo idiotas.

Os que hoje vociferam, no melhor estilo - quanto pior melhor, aprenderão que quanto pior, pior. Mas quem se importa com isto? O importante mesmo será a paz que a hipocrisia promoverá. Que as gerações futuras, caso o caos se estabeleça, nos perdoem - o ódio será a nossa herança.

É isto aí!  

Coca-Cola

Penso numa Coca-Cola gelada, e há no mundo gente que fala que faz mal, mas o interessante é que não sabe realmente se isto ocorre mesmo. Todos que comentam sobre o assunto, falam de ouvir dizer. Enfim, a Coca-Cola não é uma lenda, mas os casos que a cercam, na sua maioria, estão longe de serem verdadeiros. Transgênicos e pesticidas são os grandes vilões sem fronteiras, mas aí não é assunto que dê platéia.

Vejamos o exemplo midiático mais notório ao alcance da sua sede - a água mineral. Para que consumir água mineral? Pagar uma fortuna por uma garrafinha que contém água de qualidade igual ou inferior à da sua casa. Já pensou nisto? Melhor que não, por que o bom mesmo é tomar água mineral de fonte radioativa (rá-rá-rá) e falar mal da Coca-Cola.

Vamos imaginar um cenário extremo - Você consome 30 m³ de água. Sua conta vem R$ 300,00, incluindo água, esgoto, lixo, Taxa ANA, etc. (atenção, este é apenas um exemplo, o valor está superestimado). 30 m³ são trinta mil litros de água. Tudo bem até aí? Isto quer dizer que por cada litro de água tratada você paga R$ 0,01. E agora? Que gosto tem a sua água mineral, que não recebeu nenhum tratamento e foi engarrafada na "fonte"? 

O que faz mal à humanidade é o ódio, a ganância, a mentira, a fome, a deslealdade, a miséria, a soberba, a gula, a inveja, a avareza, a luxúria, a preguiça, a vaidade, o orgulho, etc. E tudo isto é atitude humana. Que ao beber sua Coca-Cola, beba sem peso na consciência - não é dela a causa das dores do mundo.

Ah! Mas aí tem a função ideológica, a representatividade, a simbologia. Somos todos movidos por simbolismos e o que eles representam nas nossas vidas. Francamente... se for muito doloroso, beba sua Coca-Cola num divã e reconsidere estas posturas num mundo cada vez mais banalizado e globalizado.

É isto aí!

Destruir para consquistar

Eu acho, e aqui é achismo mesmo, o conceito de propriedade privada que nossos antepassados colonizadores europeus trouxeram com a proposta de destruição de tudo e todos que a contradissessem volta, desta vez no novo mundo cibernético. Destruir valores para impor uma nova ordem. 

Eu não faço a mínima ideia de quem é o Cristiano Araújo, mas que descanse em paz. Com certeza existem milhares de pessoas que sabem dele, das suas músicas (sim, aprendi que cantava). Li de relance num site de notícias que as fotos do rapaz e da sua namorada pós acidente estão entre as mais buscadas na rede nestes dias. Como pode uma coisa destas? Quanta violência será necessária ainda para mudar nossa humanidade?

Na manchete de um destes noticiários online, há o desabafo do pai - será que Deus existe?

Bem, também foi assim com os "Mamonas Assassinas" - as imagens da tragédia circularam como um troféu entre os milhares de fãs, numa era de internet no nascedouro. Além dos famosos, vêem os anônimos, vitimados por tragédias de todos os tipos, de vários ângulos, à disposição dos adeptos. Enfim, é a curiosidade mórbida, exclusivamente humana, não só pela morte, mas pela tragédia que a promoveu.

No Youtube, existem milhares de vídeos de homenagem póstuma às pessoas amadas que já partiram. Algumas coisas chamam a minha atenção nestas manifestações de saudade, pela família ou amigos, que cito aqui sem critério de ordem:

1 - É um fenômeno mundial - quando você entra nestes grupos, a sensação é que vagueia por um cemitério.

2 - Sempre há os que não conhecem a pessoa, com as mesmas perguntas:

2.1 - Morreu de quê?

3 - Existem alguns com o desejo de destruição que fazem críticas ácidas:

3.1 - Mereceu morrer mesmo - era uma piranha, era veado, era puta, era safado, era isto, era aquilo.

4 - Sempre junto aos que vomitam sua acidez, surgem os moralistas ético-religiosos, contestando-os.

5 - Ao serem contestados, os injuriados têm um orgasmo e em seguida traçam seu perfil humano cruel por sobre todos.

Enfim, é um mar revolto este cemitério virtual, onde nem mesmo as boas intenções de cultuar a memória dos que partiram é respeitada. Este processo também está nas questões políticas, sociais e espirituais. Basta postar alguma coisa nas redes sociais que as pedras não demoram. As agressões acabam por delimitar, inibir, calar, enfim, elas são tão violentas quanto os covardes que se escondem por detrás delas.

Enfim, percebo nisto uma nova onda, mas com o mesmo e preciso pensamento - destruir para conquistar. Vou refletir mais sobre isto.

É isto aí!

Tatanka Yatanka

Carta do Chefe Sioux TOURO SENTADO (Tatanka Yatanka) ao presidente dos EUA em 1855 (Franklin Pierce)

"O governo norte-americano desejava adquirir o território da tribo...O Grande Chefe de Washington mandou dizer que deseja comprar nossa terra. O Grande Chefe assegurou-nos também de sua amizade e sua benevolência. Isto é gentil de sua parte, pois sabemos que ele não necessita da nossa amizade.

Porém, vamos pensar em tua oferta, pois sabemos que se não o fizermos o homem branco virá com armas e tomará nossa terra. O Grande Chefe em Washington pode confiar no que o chefe Seattle diz, com a mesma certeza com que os nossos irmãos brancos podem confiar na alteração das estações do ano. Minha palavra é como as estrelas. Elas não empalidecem.

Como podes comprar ou vender o céu - o calor da terra? Tal ideia nos é estranha. Nós não somos donos da pureza do ar ou do resplendor da água. Como podes comprá-los de nós? Decidimos apenas sobre o nosso tempo. Toda esta terra é sagrada para o meu povo. Cada uma folha reluzente, todas as praias arenosas, cada véu de neblina nas florestas escuras, cada clareira e todos os insetos a zumbir são sagrados nas tradições e na consciência do meu povo.

Sabemos que o homem branco não compreende o nosso modo de viver. Para ele um pedaço de terra é igual a outro. Porque ele é um estranho que vem de noite e rouba da terra tudo quanto necessita. A terra não é sua irmã, mas sim sua inimiga, e depois de explorá-la, ele vai embora. Deixa para trás o túmulo do seu pai, sem remorsos de consciência. Rouba a terra dos seus filhos. Nada respeita.

Esquece as sepulturas dos antepassados e os direitos dos filhos. Sua ganância empobrecerá a terra e vai deixar atrás de si os desertos. A vista de tuas cidades é um tormento para os olhos do homem vermelho. Mas talvez isto seja assim por ser o homem vermelho um selvagem que nada compreende. Não se pode encontrar paz nas cidades do homem branco. Nem um lugar onde se possa ouvir o desabrochar da folhagem na primavera ou o som das asas dos insetos.

Talvez por ser um selvagem que nada entende, o barulho das cidades é para mim uma afronta contra os ouvidos. E que espécie de vida é aquela em que o homem não pode ouvir a voz do corvo noturno ou a conversa dos sapos no lago à noite? Um indígena prefere o suave sussurro do vento sobre o espelho d'água e o próprio cheiro do vento, purificado pela chuva do meio-dia e com aroma de pinho. O ar é precioso para o homem vermelho, porque todos os seres vivos respiram o mesmo ar - animais, árvores, homens.

Não parece que o homem branco se importe com o ar que respira. Como um moribundo, ele é insensível ao mau cheiro. Se eu me decidir a aceitar, imporei uma condição. O homem branco deve tratar os animais como se fossem irmãos. Sou um selvagem e não compreendo que possa ser certo de outra forma. Vi milhares de búfalos a apodrecer nas pradarias abandonados pelo homem branco, que os abatia a tiros disparados do comboio. Sou um selvagem e não compreendo como um cavalo de ferro possa ser mais valioso do que um búfalo que nós, indígenas, matamos apenas para sustentar a nossa própria vida.

O que é o homem sem os animais? Se todos os animais acabassem, os homens morreriam de solidão espiritual, porque tudo quanto acontece aos animais pode afetar os homens. Tudo está relacionado entre si. Tudo quanto fere a terra fere também os filhos da terra. Os nossos filhos viram seus pais humilhados na derrota. Os nossos guerreiros sucumbem sob o peso da vergonha. E depois da derrota passam o tempo em ócio, e envenenam o corpo com alimentos doces e bebidas ardentes.

Não tem grande importância onde passaremos os nossos últimos dias - eles não são muitos, mas algumas horas, até mesmo uns Invernos, e nenhum dos filhos das grandes tribos que viveram nesta terra ou que tem vagueado em pequenos bandos nos bosques, sobrará para chorar sobre os túmulos. Um povo que um dia foi tão poderoso e cheio de confiança como o nosso.

De uma coisa sabemos, que o homem branco talvez venha um dia a descobrir: o nosso Deus é o mesmo Deus. Julgas, talvez, que O podes possuir da mesma maneira como desejas possuir a nossa terra. Mas não podes. Ele é Deus da humanidade inteira. E quer o bem igualmente ao homem vermelho como ao branco. A terra é amada por Ele. E causar dano à terra é demonstrar desprezo pelo seu Criador.

O homem branco também vai desaparecer, talvez mais depressa do que as outras raças. Continua a poluir a tua própria cama e hás de morrer uma noite, sufocado nos teus próprios dejetos! Depois de abatido o último búfalo e domados todos os cavalos silvestres, quando as matas misteriosas federem à gente - onde ficarão então as florestas? Terão acabado. E as águias? Terão ido embora. Restará dizer adeus à andorinhas da torre, à caça do fim da vida e o começo da luta para sobreviver...

Talvez compreenderíamos se conhecêssemos com que sonha o homem branco, se soubéssemos quais esperanças transmite a seus filhos nas longas noites de Inverno, quais visões do futuro oferece às suas mentes para que possam formar os desejos para o dia de amanhã. Mas nós somos selvagens. Os sonhos do homem branco são ocultos para nós. E por serem ocultos, temos de escolher o nosso próprio caminho.

Se consentirmos, é para garantir as reservas que nos prometeste. Lá talvez possamos viver os nossos últimos dias conforme desejamos. Depois que o último homem vermelho tiver partido e a sua lembrança não passar da sombra de uma nuvem a pairar acima das pradarias, a alma do meu povo continuará a viver nestas florestas e praias, porque nós as amamos como um recém-nascido ama o bater do coração de sua mãe. Se te vendermos a nossa terra, ama-a como nós a amávamos. Protege-a como nós a protegíamos.

Nunca esqueças como era a terra quando dela tomaste posse. E com toda a tua força, o teu poder, e todo o teu coração conserva-a para teus filhos, e ama-a como Deus nos ama a todos. Uma coisa sabemos: o nosso Deus é o mesmo Deus. Esta terra é querida por ele. Nem mesmo o homem branco pode evitar o nosso destino comum. ""Quando a última árvore for cortada, quando o último rio for poluído, quando o último peixe for pescado, aí sim eles verão que dinheiro não se come."

Bartolomeu Lindolfo

Bartolomeu Lindolfo era destes homens sérios, calados e ignorantes. Criou os filhos mantendo-os à distância, sem carinho e sem afeto. Nunca beijou ou abraçou sua esposa em público e sequer ousou vê-la nua. Sua vida sexual sempre fora reta e metódica. Tinha relações sexuais somente às segundas-feiras, desde que ela não estivesse em período menstrual. Para isto tinham um código, quando dos disas do fluxo, ela usava alguma peça da vestimenta em tom vermelho, como um lenço, um cinto, uma blusa ou até mesmo um par de meias.

Saia às cinco e meia da manhã e voltava pontualmente às dezoito e quarenta e sete, fato este que provocava apostas tensas entre os filhos e amigos da família. Ao chegar, colocava o chapéu no mesmo cabide, entrava no quarto, tomava banho frio, qualquer que fosse o tempo, colocava um pijama de algodão comprido, sandálias franciscas e dirigia-se à mesa da copa, aguardando o jantar, que deveria ter a presença de todos, em total silêncio.

Aos sábados saia às sete horas e quinze minutos, levando o carrinho de feira e só retornava entre dezoito e dezenove horas, sério, com o carrinho abarrotado de verduras e frutas. Jamais falou onde ia. Aos domingos a missa na matriz com toda a família, o sono à tarde e o rádio para ouvir qualquer jogo, deitado na rede, até adormecer. Acordava sempre assustado e seguia para o quarto. Na segunda-feira tudo recomeçava como um moto-contínuo.

Nunca chamou um filho pelo nome, não sabia onde estudavam nem o que faziam, mas adorava dar sermões de moral e bons costumes quando os reclames conflitavam no lar. Achava-se puro, correto e honesto. Nunca cantou no banheiro, nunca disse um palavrão nem olhou para alguma moça linda com olhos compridos. Sempre usou meias pretas, lenços brancos e suspensórios azuis, que combinavam com gravatas sistematicamente em tons creme com riscos azuis.

Engasgou à mesa, no jantar, sem que nenhum dos presentes, a esposa, filhos, filhas, noras e genros, percebessem sua aflição, e quando começou a apresentar uma estranha cor roxa nos lábios, Aderaldina, secretária do lar, veio feito ma faísca da cozinha, levantou-o segurando sob seus braços, colocou-o em pé, e aplicou-lhe a manobra Heimlich, que havia aprendido numa novela ou num filme, não se lembrava.

Bartolomeu Lindolfo cuspiu longe o osso que quase promoveu seu óbito. Beijou de jeito sôfrego os lábios carnudos de Aderaldina, apertando-lhe despudoradamente a saliente bunda e foi para o quarto em total silêncio, aguardando algum comentário que nunca veio. Nos jantares seguintes, ao tê-la passando ao seu lado, servindo os pratos, levantava-lhe a blusa, tocava-lhe os seios, apalpava suas coxas e ninguém dizia algo. Na realidade nem sequer olharam na sua direção.

Foi então que Bartolomeu Lindolfo percebeu que a família já o dava por morto. Naquela noite, levantou-se, passou na cozinha, pegou Aderaldina, colocou-a no carro e partiram para o mundo. A esposa deu por falta da empregada nos três dias seguintes, depois arrumou outra para o serviço e seguiu a vida.

É isto aí!

As palavras vadias

Eu poetando "As palavras vadias"

As letras miúdas

das palavras vadias

amam-se ardentes

em delituosa extasia 

Flertam hiatos

beijam as tônicas 

seduzem átonos

em espasmos clônicos

Ocultam formas

desnudam a pele

rompem as normas

penetram no cerne 

Se esfregam dementes

em múltiplas glosas

nos orgasmos clementes

da amada gozosa.

É isto aí! 

Pode não ser tão simples assim

Fredo, vem aqui fora só um pouquinho... Fredo!!! - gritou Dorinha sentada na cadeira de balanço, na varanda do sobrado azul, que dava para a rua.

- O que foi, Dorinha? - berrou Godofredo Martins do banheiro enquanto ainda lia a página de esportes do jornal.

Vem cá, Fredo, é que pensei um negócio aqui.

- Pronto Dorinha, ainda enxugando as mãos numa toalha de banho verde estampada de motivos florais em laranja e vermelho.

Estava aqui meditando uma coisa sobre os tupynambás da pátria amada, vizinha aqui da Pitangueira...

- Dorinha... para com isto. Você sabe que até a televisão agora é reveladora de pensamentos para a matriz da matrix.

Ah! Fredo, só estas modernosas é que gravam a conversa dos ricos e riquinhos, e depois mandam para um lugar aí que não se sabe onde. A nossa ainda é das caixonas, Fredo, aí não tem perigo não.

- Ah, bom... Achei que você ia falar das coisas estranhas que andam acontecendo na vizinha pátria amada, disse sussurrando.

Sim e não, Fredo. Tem alguma coisa acontecendo lá que estão muito esquisitas - muito ódio, muita raiva, muita injustiça, muitas prisões estranhas e ameaças dali e daqui. Mas daquilo que a gente não vê, pode imaginar, não é mesmo?

- É verdade, daquilo que  não se vê, pode-se imaginar. Então, Dorinha, o que você está pensando? 

Ontem eu liguei para a minha prima Odete, lá de Brasília...ah! Fredo - ela falou que o que se vê é a noite e o que está acontecendo é o dia. Se você vê a dona coisa coisando com aquele gordo pode não ser exatamente o que se vê, mas pode ser o contrário do avesso.

- Nossa, Dorinha, esta sua prima Odete manja do negócio mesmo, viu?

Olha, Fredo, a prima Odete dá só um prazinho, que assim que os interesses baterem tudo volta ao que será.

- Profundo, Dorinha... muito profundo.

É isto aí!

A Viagem

A Viagem
João Cabral de Melo Neto

Quem é alguém que caminha

toda a manhã com tristeza

dentro de minhas roupas, perdido

além do sonho e da rua?

Das roupas que vão crescendo

como se levassem nos bolsos

doces geografias, pensamentos

de além do sonho e da rua?

Alguém a cada momento

vem morrer no longe horizonte

de meu quarto, onde esse alguém

é vento, barco, continente.

Alguém me diz toda a noite

coisas em voz que não ouço.

Falemos na viagem, eu lembro.

Alguém me fala na viagem.

O que não estamos vendo?

Acho que estamos vendo uma coisa enquanto está acontecendo outra, falou Dorinha sentada na cadeira de balanço, na varanda do sobrado azul, que dava para a rua.

- O que foi, Dorinha? O que você falou que não entendi? - berrou Godofredo Martins da cozinha enquanto colocava seu café na xícara de porcelana francesa, que ganhara da avó.

Falei nada não, Fredo, só pensei em voz alta.

- Ah, bom... Achei que você estava falando das coisas estranhas que andam acontecendo na vizinha pátria amada, disse já chegando na porta.

Sim e não, Fredo. Tem alguma coisa acontecendo lá que não está clara - muito ódio, muita raiva, muita injustiça, muitas prisões estranhas e solturas esquisitas. Mas daqui a gente não vê tudo, não é? Não vê tudo!

- É verdade, daqui não se vê tudo.

O segredo do marido, da esposa e da amante

Quando amanheceu, ainda caminhava por todo o apartamento, bastante contrariada. Não sorria aqueles dentes alvos, não passara o perfume preferido e nem saíra nas duas tardes quentes, anteriores, para tomar guaraná com açaí. O fato se deu desde que turva ficou quando soube por mensagem anônima que Olavinho tinha um caso. Logo ele, puxa vida... logo o Olavinho, o herói, o amor, a paixão, o companheiro, o amante, o melhor amigo.

Chorou convulsivamente por dois dias seguidos, obtendo bolsas enormes sob os olhos e um nariz irritantemente irritado. Ao deparar com sua imagem no espelho, sentiu o golpe da deterioração humana. Estava acabada por aquele amor. Nunca mais outra vez, refletiu. Olavinho agora era um pote de ódio a ser vedado para sempre. Nenhum homem merece tanto sofrimento - olhos nos olhos do seu reflexo jurou, pela alma de todas as mulheres do mundo que jamais outra vez seu coração se daria a tão grande apego.

Reclusa e incomunicável, recebeu a visita da melhor amiga, duplamente desesperada. Teve receio e dificuldades para abrir a porta, mas acabou cedendo pela possibilidade de repartir a dor. Era Soninha no interfone.

A moça entrou já em prantos, buscou o ombro da melhor das melhores amigas. Entre lágrimas e soluços não conseguia falar. Acolheram-se entre seus braços e mantiverem-se solidariamente em prantos únicos e direcionados à mesma dor. Convenceu-a a sentar e trouxe-lhe um copo de suco de maracujá. Soninha tomou trêmula, sem sentidos, olhos parados, em total ritmo de implosão sentimental.

Já refeita, ao menos em condições de expor seus pensamentos em conflito, dirigiu-se à melhor amiga:

- Amiga, estou arrasada

- Puxa vida, Soninha, não fica assim não. O que aconteceu?

- Eu estava tão nervosa, até te mandei uma mensagem... mas acho que não mandei, sei lá, estava desesperada.

- Mensagem? Que mensagem?

- O O... o O... (lágrimas) o Ola... (lágrimas e lábios trêmulos) o Olavinho tem uma amante (chora convulsivamente, tronco inclinado, cabeça sobre as coxas e mãos segurando a face).

- Sério? O seu marido tem amante? De onde você tirou isto, Soninha? O Olavinho é um exemplo de marido, pai, empresário, enfim, é o modelo de homem para a sociedade.

- É que eu vi um anel de brilhantes no cofre tem uns quinze dias, e meu aniversário já foi há três dias, e ele não me deu nada, e aí olhei no cofre e estava vazio, então só pode ser de alguma vadia.

- Que isto Soninha, é só isto? Tem nada disto, amiga, ele queria te fazer uma surpresa, te dando o anel junto com o carro novo, ele mesmo me contou, mas o carro ainda não chegou, pode ficar tranquila, está tudo bem.

- Puxa vida, amiga, você é a melhor amiga do mundo, mas e agora? Eu desconfiei dele e por causa disto a surpresa acabou.

- Fica tranquila e faz bastante festa, por que segundo ele me pediu para verificar o carro chegará na semana que vem, está bem, amiga?

- Nossa, fiquei tão feliz agora, que alívio, amiga...

Já em casa Soninha reflete, socando levemente a palma da mão esquerda com a direita, com aquele olhar semi-cerrado e lábios espremidos - coitada da minha amiga, vê se eu ia querer só um anelzinho de aniversário...

É isto aí!

  

Então está bem, tem amor mais não

Então foi isto

assim do nada

Um tipo esquisito

e uma fulana errada

Impávida perfídia 

na deselegante volúpia

Entre estalos e carícias,

trama a conduta

Ela, cabelos soltos

ele, encaracolados

Ela, doida normal

ele, doido danado

Disse adeus brincando

acenou-lhe sorrindo

                                                        Ele experimentou o pranto

                                                        da vida a fórceps parindo

  

                                                        Dois amores etéreos

                                                        dividiram lustres na sala

                                                        Ela ficou com as fotos

                                                        ele levou ama-la

É isto aí!

Lendas do Coração - Sangue e Arena

Teodoro Borges era um funcionário público exemplar, destes metódicos e fiéis ao serviço. Em vinte e oito anos de carreira jamais atrasara, faltara ou mesmo reclamara de quaisquer coisas que o aborrecesse. Andava sempre num indefectível terno de linho azul marinho com suspensórios sobre uma camisa de algodão egípcio em tom azul claro e uma gravata borboleta para cada dia da semana. Os sapatos ao lustro máximo, as meias esticadas no limite e eventualmente, nos dias mais frios, um cachecol de casimira japonesa.

Numa tarde modorrenta de verão, adentrou à repartição pública um toureiro, destes matadores, com o cabelo todo preso para trás, e uma roupa somente vista em fotos e obras de arte. Maria Garcia levantou seu óculos piciné à altura dos seus olhos de peixe morto e aos gritos pouco peculiares, agudos e estridentes gritou - gente, é o Dr. Teodoro Borges. Todos correram para ver a cena. Estava transfigurado e olhando em pânico para aquela estranha platéia em choque.

Teo, como era conhecido, estava com um traje de luces,  vestindo uma pequena jaqueta vermelha com arabescos dourados, com ombreiras largas e grandes aberturas nos braços, chamadas de Chaquetilla sobre uma camisa de seda em amarelo suave, e no pescoço o Corbatin, que é uma gravata quase de uso exclusivo dos toureiros.

A Taleguilla, ou seja, a calça, extremamente justa e apertada, começava acima da linha da cintura terminando no joelho, era do mesmo tecido da Chaquetilla, e tinha presa à ela um elegante e largo suspensório magenta. As meias eram em dois pares, sendo as de baixo brancas de algodão presas à Taleguilla e as de cima, de seda, em tom rosa. 

As Zapatillas, ou sapatos, eram pretos com um laço de couro bem pronunciado sobre o dorso do pé. À mão tinha uma Capote de paseo, que é aquela capa de seda usada no início das touradas para a apresentação ao público, também em seda fina, lilás com arabescos em ouro.  

Na cabeça um Montera preto, com dois relevos na laterais, bem encaixado, de maneira que acompanhava os movimentos da cabeça. No bolso um lenço de seda com a estampa de Nuestra Señora de Guadalupe.

Dr. Parreira, o chefe da seção foi chegando e abrindo caminho. Olhou bem, cutucou-o com o indicador e disse.

- Mas o que é isto, Teo?

No comprendo lo que usted dice, señor. No lo sé y tampoco de este Teo a quién se refiere.

- Para de brincadeira, Teo. Sou eu, o Parreira. Maria, chama lá a Margareth, fala que é urgente.

Dra. Margô, o Dr. Parreira solicita sua presença com urgência na seção.

Dra. Margô, a chefe do Departamento veio às pressas. Chegou esbaforida e ao ver a cena fez uma expressão a princípio de espanto. Foi se aproximando, chegando bem devagarinho e  dirigiu a palavra ao toureiro.

Hola! ¿Qué tal?,

Estoy bien. ¿Y tu, Marguerita?¿ Como estás?

¿Entonces? ¿Eso es verdad?

Sí y no. Como se puede ver con sus propios ojos, yo no sé si es correcto, pero yo te quiero más que a nada.

Teodoro avançou em passos de toureiro na direção de Margô, tocou-lhe delicadamente a face, rodopiou seu Capote de Paseo magistralmente sobre os dois e deixou-o cobri-los por inteiro e para surpresa e desespero geral, desapareceram sob ele, por encanto. Todos se voltaram quase que imediatamente para Seu Clebinho do RH, marido de Margô, que na frente de dezenas de olhares cínicos, ao grito ritmado de "pula, pula", transformou-se num imenso e selvagem touro, avançou bufando e urrando rumo à janela e saltou do 1° andar para o vazio existencial, desaparecendo no infinito da rua descalça. 

É isto aí!

Mercinha da Lanterna Azul

Olá gente, meu nome é Clover, e eu gosto de ser chamado assim mesmo Clô-vér. Ok? Muito bem, todos na marcação. Gente, presta atenção. Este é o primeiro ensaio da dramaturgia que têm em mãos. E vê lá, hem. Todos já leram o roteiro? Alguma pergunta? 

Pois não, Robertinho? Gente, para quem não conhece, este é o Robertinho, cujo pai é o chefe do serviço de de ..., como dizer, bem, isto, distribuição e controle de tráfego, digamos assim, aqui na nossa comunidade e é o patrocinador desta peça.

(todos batem palmas para o Robertinho)

Seu Clover, veja bem, só uma dúvida, aqui. O senhor mencionou algo sobre ler o roteiro. Roteiro não é aquele sujeito que a gente paga para mostrar as atrações turísticas quando a gente viaja? Eu não vejo nenhum aqui.

(todos têm risos discretos e olhar de espanto)

Robertinho, aquele denomina-se "Guia Turístico". Roteiro é a peça propriamente dita escrita pelo dramaturgo, e nós estamos aqui reunidos em nome do seu pai, nosso grande benfeitor (palmas de todos) para transformarmos este roteiro numa peça teatral.

(todos olham em direção ao Robertinho, que não olha para ninguém.)

Gente, façam igual ao Robertinho, se tiverem dúvidas, parem o ensaio e perguntem. É assim que se faz. Parabéns Robertinho (palmas para o Robertinho). Então vamos lá, atenção na ordem de fala e não se preocupem com a cenografia, pois ela ainda está em fase de implantação. 

Seu Clover, desculpe, mas eu não estou entendendo uma coisa aí que o senhor falou e eu acho, por favor, não me leve a mal, eu acho e só acho mesmo que estas palavras aí que o senhor falou são de baixo calão.

Quem perguntou?

Eu, aqui atrás, meu nome é Regina Gulla, com dois eles, viu gente? Dois eles, não vão confundir, hem... risos só dela.

Regina Gulla, gente, o pai da Regina Gulla é o dono agência de segurança, digamos assim, aqui da nossa comunidade e foi ele quem levantou, digamos assim, todas as roupas e figurinos que vão ser utilizados na peça (todos aplaudem a Regina). Então, Regina, quais são as palavras que você sentiu ou percebeu serem de baixo calão?

Seu Clover, é minha formação, sabe, sou muito educada e minha família é muito religiosa. Uma é esta aí, gente nem sei se vou conseguir falar... dra...dra...dramaturgo e a outra é, ai meu Deus, deve ser até pecado repetir o nome... mas é esta tal de cenografia.

Bem, Regininha, posso te chamar assim? Obrigado. Bem, Regininha, o que você entende quando falo Dramaturgia e Cenografia?

(Vermelha, tremendo, gaguejando e com olhos mareados) Bem, seu Clover, é para responder mesmo? Todo mundo já sabe. 

Pode falar, Regininha, você está só entre amigos.

Ah, seu Clover, está bem. Dramaturgia não é aquele negócio onde todo mundo come todo mundo e Cenografia não é quando filmam isto e vendem o filme?

(Ohhhhh! Uns seguram o riso, outros ficam estupefatos)

Regininha, alguém te ensinou errado, minha filha. Olha só, vou escrever aqui no quadro a palavra Cenografia, que vem do grego "skenográphos". Viu? Ela ser refere ao cenário desde a montagem até a realização do evento e Dramaturgia, do grego "Dramatourgia" e ela, a dramaturgia, não está relacionada somente ao texto teatral, ela está presente em toda obra escrita para as artes cênicas. Entendeu?

Agora entendi, Seu Clover, muito obrigada.

E aproveitando, agradeça ao seu pai pelas roupas e, claro, pela segurança do espetáculo (palmas de todos para o pai da Regininha).

Bem, já que tiramos todas as dúvidas importantes...

Seu Clover, seu Clover...

Quem chamou?

Aqui, Zequinha do Gás.

Pois não?

Seu Clover, o que significa esta coisa de "Artes cênicas"?

Escuta aqui, Zequinha, você é quem?

Sou filho da Mercinha da Lanterna Azul ...

Ah! A Mercinha da Boite?

Isto mesmo, seu Clover, o senhor conhece a minha mãe?

O suficiente para saber que você é um tremendo de um filho de uma puta desinformado, agora cala a boca, volte-se para a sua insignificância na pirâmide social, que vamos começar logo o ensaio, por que a sua mãe, Zequinha, não quis dar nada de graça para mim, ouviu, Zequinha? Ela não quis dar nada de graça para... ajudar na peça, digamos assim.

É isto aí!