O melhor amigo

Francisca Rebecca Martinni esperou a semana toda pela sexta-feira. Heitor Krafth Heins, seu amado, fiel e romântico namorado havia prometido uma balada inesquecível.

Naquela manhã saiu, comprou uma sandália nova, e depois do almoço partiu para o salão lotado, onde ficou quatro horas, entre cabelo, escova, pés e mãos.

Heitor Krafth Heins passou pontualmente às 21 horas, dirigindo seu impecável conversível preto. Trajava uma caríssima calça jeans, tênis top de linha, uma blusa de manga comprida de famosa estilista sobre uma tradicional camiseta branca de fios de algodão egipcio, além do seu Rolex de ouro..

Francisca Rebecca Martinni torceu seu delicado narizinho, mas ainda acreditava no amor e nos quatrocentos e oitenta reais que investira naquela saída com sua alma gêmea.

Heitor Krafth Heins sugeriu que fossem ao Rebolation Tutti, o mais famoso bar dançante da cidade, onde poderiam tomar alguma coisa, enquanto dava hora para irem ao Teatro Nacional assistir a uma famosa peça com atores de fama mundial, sucesso por cinco anos na Broadway. Em seguida, com ingressos adquiridos com seis meses de antecedência, rumariam para a Casa de Shows Four Hands,  onde a melhor banda de jazz do planeta Terra iria fazer apresentação única.

Mas algo deu errado naquela noite. Ao chegarem ao Rebolation Tutti, uma torrencial chuva de verão inundou todos os caminhos, inviabilizando quaisquer intenções de deslocamento. Como estavam bem acomodados por ali, resolveram ficar, pois era possível que ainda daria para assistir ao Jazz na Four Hands.

Nisto, passa pela mesa do casal apaixonadíssimo, fugindo da chuva, o Zezinho, amigo de infância de Heitor Krafth Heins, criados juntos na Vila Chapinha, naquele ambiente de pobreza familiar, até que o destino os separou pelos zeros a mais na conta bancária.

Heitor Krafth Heins o chama à mesa, apresenta Francisca Rebecca Martinni, e pedem uma rodada de vodka, o papo está bom outro drink, desta vez mais exótico, outro drink, mais um e bem, resumindo - Totó já estava dormindo no canto do sofá, e Chiquinha no colo de Zezinho iluminava a noite com seu sorriso radiante.

Zezinho levou Totó em casa e depois devolveu Chiquinha ao lar na tarde daquele sábado. Naquela noite Francisca Rebecca Martinni foi pedida em casamento pelo Heitor Krafth Heins, que nunca perguntou e nem quis saber.

É isto aí!

Menina danadinha

Um avião malaio no balaio

Penso, penso e penso. Retorno ao tema que já fazem onze dias de ocorrido. Um Boeing, senhoras e senhores, um imenso jato com 239 pessoas desapareceu em um dos trechos mais vigiados do planeta. Nada, nenhuma notícia a respeito do paradeiro do avião de bandeira malaia. Então, vai ver, não pode ser achado. Ora, direis, ouvir estrelas! Certo, perdeste o senso!*

Lembro de uma história ouvida na casa do meu avô, que creio, deve ser uma piada, apesar da seriedade com a qual foi dita, levando em conta que meu avô nunca contava anedotas. Acho que queria ensinar uma lição sobre a moral:

"Certa noite, um homem, com gestos de aflição, esta procurando nervosamente por alguma coisa, ao redor do único poste com luz da vila. Cidade pequena, todo mundo sabe de todo mundo, passa um compadre e pergunta para o amigo: 

 - O que você esta procurando ai, será que eu posso te ajudar? 

Daí o sujeito responde:

- Eu estou procurando as chaves da minha casa, que eu perdi. 

E quanto mais o tempo passava mais gente aparecia para ajudar o homem a procurar as chaves. Quando já tinha umas vinte e cinco pessoas ajudando na busca, uma delas dirige-se ate onde o desesperado cidadão está e pergunta:

- O senhor tem certeza que perdeu suas chaves foi aqui mesmo? 

E para espanto geral, o homem responde:

- Humm, veja bem, na verdade eu perdi as chaves no início da rua, na zona boêmia, mas como só tem luz daqui prá frente, eu resolvi começar a procurar onde estava mais claro."

Pois bem, saibam meus diletos amigos, que nada alcança voo abaixo do Equador, sem que o maior poderio bélico deste planeta não tenha conhecimento. É impossível o desaparecimento de uma aeronave controlada e monitorada em tempo integral, no solo e no ar, sem a ciência dos seus fabricantes e sem o aval do serviço de inteligência apache&sioux. Repito - é impossível!

Ontem, 18 de março, a Embaixada de Pequim na Malásia, divulgou oficialmente, através da Agência de Notícias Estatal Xinhua, que a investigação sobre os passageiros chineses no voo MH370 da Malaysia Airlines que desapareceu no último dia 8 não mostrou elementos que indiquem sua participação no desvio da aeronave ou em um atentado. (Eu não entendi o que a China quis dizer, ou entendi errado?)    

Ainda de acordo com a publicação, o governo chinês deu início a operações de busca em seu próprio território, em regiões situadas no corredor aéreo norte.   

OUVIR ESTRELAS - Olavo Bilac

"Ora (direis) ouvir estrelas! Certo

Perdeste o senso!" E eu vos direi, no entanto,

Que, para ouvi-las, muita vez desperto

E abro as janelas, pálido de espanto...

E conversamos toda a noite, enquanto

A via-láctea, como um pálio aberto,

Cintila. E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,

Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!

Que conversas com elas? Que sentido

Tem o que dizem, quando estão contigo?"

E eu vos direi: "Amai para entendê-las!

Pois só quem ama pode ter ouvido

Capaz de ouvir e de entender estrelas."

(Poesias, Via-Láctea, 1888.)

É isto aí!

O avião malaio

Como está todo mundo falando nisto, também vou dar meu palpite.

Há uma tensão imensa na Crimeia, mas o mundo todo volta-se para o desaparecimento de um avião com 239 pessoas a bordo. Algo como um truque de mágica para desviar o olhar enquanto as coisas acontecem? Não sei, mas nada pode ser descartado.

Como já li quase uma dezena de possibilidades, desde a desintegração total no ar, passando por portal do tempo, sequestro intergaláctico, etc., a mais plausível que achei foi a que trata do desvio de rota, feita por humanos. Para onde se dirigiu, não temos como saber ainda, mas o desvio poderia ter sido realizado de três formas: pelos pilotos à bordo; por sequestradores à bordo; por sequestradores por controle remoto.

A questão do desvio de rota é entender os motivos ou o motivo para que tenha ocorrido. Havia algo naquele avião que necessitava ser entregue sem passar pela alfândega chinesa. Tudo na vida tem um motivo, uma força que proporciona o ato e o fato posterior. Alguns acreditam que eram pessoas a bordo o objeto de interesse de grandes corporações, ou pelo que sabiam ou pelo que poderiam proporcionar.

Outros defendem a tese de que alguma carga complexa, preferencialmente uma de destruição em massa, poderia estar a bordo. Já alguns acreditam que o objeto desejado era a própria aeronave, o que acho pouco provável. Mas uma aeronave deste porte precisaria descer em um local de baixa densidade demográfica, com regime político ditatorial e sem imprensa. Um dos países com este perfil poderia ser, por exemplo, Myanmar.

Avançar mais pelo continente, é claro, seria muito arriscado, mas o que fazer com todas as pessoas a bordo? Dependendo dos interesses, neste momento já não estão mais entre nós, pois iriam expor ao risco o objetivo da operação. Como as potências ocidentais foram alijadas do processo inicial, aumentam as incertezas, pois se havia algo, não deveriam saber de imediato.

Mas se o avião apenas sofreu um pane geral, errou a rota e mergulhou nas profundezas do Oceano, todas as conspirações ficam encerradas, ou não?

É isto aí!

As coxas de Belinha

Este blogueiro não conhece a moça da foto, então resolveu dar-lhe um nome, de maneira que pudesse ficar íntimo da sua personagem. O objetivo aqui não é expô-la a uma situação vexatória, nem a menos promover uma exposição de carne na vitrine de um açougue midiático.

Mas ela é tão bonita, e tem pernas tão lindas que merecem minha atenção. Tem pernas definidas, coxas tangíveis e palpáveis, sem aquela coisa de malhação, musculação, etc. Tem uma feminilidade sedutora. Não está nua, não mostra os seios, e nem precisa. 

Nestes tempos de epidemia de pernas grossas saradas, com um novo padrão de beleza estabelecido por celebridades, eu acredito que estas mulheres têm sua beleza diminuída ao engrossarem as pernas por meio de exercícios físicos com apoio de técnicas nutricionais e farmacológicas. Na minha opinião, há uma masculinização do corpo, um sentido andrógino talvez, enfim, perde-se a graça da natureza feminina. 

Mulher pera, mulher melancia, mulher melão, mulher isto, mulher aquilo, prefiro ainda a maneira tradicional, simples assim - uma moça linda, natural, sem silicones, ao natural. Celulites? E daí? Estrias? E daí? Qual homem se importa com isto? Nenhum que eu saiba.

Nunca ouvi nenhum homem reclamar que não gosta de mulher com celulite - o que é um fato verídico - sem celulite, não é mulher. E viva as coxas da Belinha!

É isto aí! 

Contos da Feiticeira de Açucena

Contos da Feiticeira de Açucena

Parte I 

O drama da família

Conta a lenda, que lá pelas bandas de Açucena, no início do século passado, nos rincões de Minas Gerais, em uma pequena e pacata propriedade rural, moravam um casal e seus dois filhos. Tinham lá umas vaquinhas, umas cabritas, galinha, pato, cachorro e gato, mas o xodó dos meninos era Lindinalva, uma jumentinha adquirida pelo pai, de um grupo de ciganos acampados pelas bandas do Aramirim.

Lindinalva passou logo a ser praticamente uma pessoa da família, a filha mais velha do casal, a faz-tudo, sempre engraçadinha. Ia na rua sozinha e esperava o padeiro colocar os pães no balaio, passava na venda, onde o quitandeiro pegava a lista e colocava as solicitações, e assim passava pela cidade e retornava para os afazeres domésticos.

Um dia, enquanto arrumava a cozinha do almoço, Dona Juracy ouviu um urro estranho, largou as vasilhas na bica, enxugou as mãos apressadamente no pano amarrado ao vestido como um avental, olhou pela janela e viu que a Lindinalva, que seu marido adquiriu com tanto sacrifício e com muito orgulho, estava caída no curral.

Dona Juracy ficou desesperada. Correu para ver o que havia ocorrido, tropeçou, caiu, batendo com a cabeça em uma das pedras que haviam no caminho e desmaiou, deixando uma poça de sangue ao redor da ferida aberta na fronte. Seu Juventino, ao ouvir os gritos da esposa, desceu em desembalada carreira do pasto onde estava, e também tropeçou, rolou ribanceira abaixo, e ficou desacordado.

Joãozinho e Juquinha correram para socorrer a mãe. A carregaram até a cama, e foram buscar o pai, que também foi colocado desacordado ao lado da esposa. Joãozinho, ao perceber que poderia perder os pais, desmaiou ali mesmo, sem forças para reagir.

E agora, pensou Juquinha, como iriam alimentar a família, quem carregaria a lenha, mandioca, etc. se até o pai, tão forte, estava doente? Enorme drama familiar....

Parte II

Os ciganos

O filho mais velho não tendo a quem recorrer, tomou uma decisão: foi até o acampamento dos ciganos para buscar ajuda. Quando lá chegou, foi bem recebido e explicou a tragédia familiar. Ouviram tudo com muita atenção, pensaram muito, conversaram em um dialeto estranho para Juquinha e um que parecia o mais velho respondeu que nada poderia fazer naquele momento, mas que ele procurasse uma mulher que morava mais acima, com poderes de cura e visão, pois ela tinha sido a dona anterior da jumentinha e saberia como resolver toda esta tragédia, pois parecia que existia uma relação entre as partes envolvidas.

Juquinha, num misto medo e necessidade, foi ao encontro dela, cujas histórias de bruxaria assombravam a todos do lugarejo. Nunca a tinha visto, mas só de saber que estava indo ao seu refúgio, o pânico o assombrava.

Por muitas noites ficou sem dormir, ao escutar as histórias que contavam sobre aquela misteriosa mulher. Uns diziam que era uma fera em corpo humano, outros que era uma bruxa com mais de trezentos anos, capaz das maiores crueldades.

Parte III

A Feiticeira de Açucena

Juquinha, aterrorizado, seguiu pelo campo, sempre à noroeste, conforme informado pelo cigano. Passou por longos trechos de mata, ouviu barulhos estranhos, sentiu estar sendo seguido, teve medo, desespero e tremores.

Depois de seis horas de caminhada, teve a impressão de ver Lindinalva no pasto logo abaixo de sua rota. Desceu a íngreme encosta, mas a medida que descia, a imagem desaparecia e se tornava uma mulher.

Ao se aproximar de um casebre antigo, sentada nua, com estranho chapéu e um imenso colar de pérolas à mão, uma mulher com olhar longínquo estava a esperá-lo, sem olhar para seu rosto.

Olá Juquinha, antecipou a feiticeira, com uma voz enebriante. Eu sei o que aconteceu com a sua família... mas se você aceitar casar comigo, eu trago todo mundo de volta.

Juquinha hesitou, ficou ali meio abobado, sentindo uma coisa estranha em si, um conflito entre a confiança e a fuga. Uma mulher estranha, antes mesmo de dizer algo, chamou-o pelo nome e revelou o motivo da sua vinda. Quem era ela? Como só podia ser ela? Pensou, sem tirar os olhos de seu belo corpo nu.

- Olha aqui rapazinho, se você casar comigo, será bom para todos. Resolva logo. 

- Casar? Como assim casar?

- Sim, casar, você topa?

- Juquinha pensou, pensou, não tinha nada a perder. Sim senhora, eu topo.... mas desde que você cumpra a sua parte antes...                                       

- Que assim seja, mas antes você terá que saber meu segredo.

- Segredo? Qual segredo?

- Eu sou a Lindinalva, e fiz tudo isto acontecer para que você viesse até mim, por que você, Juquinha, é jurado a mim! Você  preencheu todo o meu imenso vazio interior!!!! Você é meu, Juquinha... entendeu??? M!!!eu

- Juquinha voltou para casa montado em Lindinalva, e viu que estavam todos bem. Pediu bençãos aos pais, despediu do irmão e partiram felizes para sempre.

É isto aí!

Enquanto a tristeza não vai!

Tarde Triste (Maysa Matarazzo) com Nana Caymmi

Tarde Triste (Maysa Matarazzo) com Nana Caymmi

Tarde triste me recorda

Outros tempos

Que saudade

Que saudade

Vivo só

Num turbilhão de pensamentos

De saudade

De saudade

Por onde andará quem amei

Será que também vive assim

Sofrendo como só eu sei

Pensando um pouquinho em mim

Tarde triste

Noite vem

Já esta descendo

E eu sozinha, sofrendo

Sinto minha falta

Sinto minha falta. Minhas pernas peraltas correndo sem cansar, meu sono tranquilo, meu quarto imenso, minha vida imensa, o quintal imenso, e uma imaginação infinita. Cada vez que olho para trás e vou sumindo, dizendo adeus e misteriosamente até breve, vou ficando mais só. Estamos indo um de encontro ao outro.

Sinto a falta das tardes longas e preguiçosas, o futebol na rua, o rádio com chiados em suas válvulas imensas. Os cadernos com orelhas sujas de folheados rápidos. O Hino Nacional na escola, os amigos que nunca mais vi. Sinto muita falta de mim.

O córrego, as pernas impossíveis e desejadas das moças mais velhas, as manhãs de outono, as chuvas de setembro. A professora rígida, o pão quentinho com manteiga. A rua em poeira, a bola de gude, as bolas de meia. As meias femininas nas pernas com costura posterior, em um fetiche único.

Sinto minha falta na casa da minha avó, nas conversas sem fim e sem começo. Sinta tanta falta de mim, que há um espaço enorme nesta manifestação neuro-sensorial. Onde estava neste hiato temporal? Tudo passa tão rápido, passei tão rápido, as oportunidades, os amores, as despedidas e os encontros.

Sinto a falta de sonhar, de ter coisas importantes para o futuro, de ouvir a Rádio MEC em um imenso rádio com válvulas. Estou só, só dentro de mim, eu acho - aquele menino que queria ser um tanto de coisa no mundo não está mais aqui. Faz falta, faz uma falta ou tantas quantas forem as faltas.

Sinto falta das castanheiras, das serrarias na rua descalça, nos livros do Tom Sawyer lidos em viagens alucinantes. Da Ilha do Tesouro, do deleite ao ler O Cortiço. Não faltaram aventuras, faltou tempo para vivê-las mais intensamente.

Sinto falta de coisas que nunca fiz como tocar violão, cantar afinado, dançar, nadar, mas sinto estas coisas em mim, os desafios pulsantes. Meus cadernos, meus segredos tão meus, tanto tempo guardados e esquecidos em alguma gaveta hermética da memória. De tudo sinto falta.  

É isto aí!

Hysterical Literature: Session Two: Alicia (Official)

AVISO: O vídeo, por ser impróprio para menores de 18 anos, só poderá ser acessado direto no Youtube. 

Hysterical Literature: Session Two: Alicia (Official)

Fonte Youtube: claytoncubitt

Alicia visits the studio and reads from "Leaves of Grass" by Walt Whitman. Directed by Clayton Cubitt. Subtitles available (CC) in French and Brazilian Portuguese.

Watch other videos in the series, read essays from the participants and writers, and answers to frequently asked questions: http://hystericalliterature.com

Hysterical Literature is a video art series by NYC-based photographer and filmmaker Clayton Cubitt. It explores feminism, mind/body dualism, distraction portraiture, and the contrast between culture and sexuality. (It's also just really fun to watch.)

Hysterical Literature: Session One: Stoya (Official)

Ricardo Arjona ft Gaby Moreno Fuiste tu (en vivo).avi

)

Não confie em tudo que se vê na mídia!

É eu, tu, nós e vós na fita!

A memória é curta

Algo acontece e ninguém quer se perguntar por que acontece. Por aqui, na Pátria Amada, a nobre elite branca, descendente direta dos cafusos e mamelucos, todos brancos e poliglotas, diga-se de passagem, querem um golpe militar. Há um gozo lacaniano para a entrada da dita dura em suas vidas. Não basta mais se entupirem com as drogas legais e ilegais. Querem sentir o bastião e o bastão em seus lombos macios e delicados, eles, a fina flor da alta sociedade civil.

Para a simpática elite branca, o desejo é que os filhos naturais, os adotivos, os mulatinhos, os comunistasinhos depravados e toda a choldra espúria e apátrida se explodam, que os pobres morram, que as putas retornem aos bordéis, que os pretos saiam das universidades (onde já se viu isto, formar pretos para tratar das pessoas?). Só assim, a grande nação eslava ao sul do equador poderá respirar dignidade, liberdade e democracia, dando e recebendo a dita dura entre si.

Enfim, os donos da Pátria querem e desejam uma dita dura branca, grande, tensa e eterna, para mostrar à esta gentinha que ser branco é ser e ter poder, afinal Deus é branco, Jesus é branco, os anjos são brancos, a pureza é branca, a virgindade é deleite das brancas (só a mãe brancas casam-se virgens e puras, as pretas são leiteiras) e quem achar o contrário que seja esquartejado no Paço.

Enquanto isto, na Europa, neo-nazistas que já assanhavam na Grécia, golpeiam o ar da Ucrânia. Ora, direis, ouvir estrelas, um golpe tem custos, requer financiamentos, garantias e segurança - um golpe é um negócio como qualquer outro - quem investe quer o retorno com lucro. Ninguém toma o poder público em nome do amor à pessoa amada - Robin Hood foi lenda, não se esqueça disto.

Já na Malásia, desde o dia sete/março, um Boeing com 239 pessoas está desaparecido. E não é um boeing qualquer, é um Boeing 777-200LR, que custa algo em torno de 600 milhões de reais, com comprimento em torno de 68 metros, envergadura de 63 metros, 18.5 metros de altura, e que na hora do desaparecimento estava a 13.000 metros de altura, a quase 900 Km/h.

Até enquanto escrevo, já se passaram seis dias e nada ainda se sabe, ou quem sabe, nada fala. Só para ajudar na memória, um avião idêntico sofreu um acidente, supostamente enquanto pousava no Aeroporto de San Francisco, nos Estados Unidos, em Julho de 2013. A aeronave era operada pela empresa Asiana Airlines e vinha da Coreia do Sul para os Estados Unidos.

Naquela ocasião, o avião levava 307 pessoas no total, sendo 291 passageiros e 16 tripulantes, e foi o segundo Boeing 777 a sofrer um acidente grave em cinco anos. Em janeiro de 2008, uma aeronave do mesmo tipo operada pela empresa British Airways teve um acidente no Aeroporto de Heathrow, em Londres, após um voo vindo de Pequim, na China.

Nenhum dos dois acidentes jamais foi explicado. Assim como a simpática elite branca não consegue explicar por que deseja a dita dura penetrando em seus lares. Não se lembram, não sabem, não querem saber.

Na foto abaixo, o estado no qual ficou o Boeing de San Francisco. Pense!

Chapadão de Tom Jobim

Assisti a um documentário sobre o Tom Jobim na Tv, ontem, em um destes canais que ninguém acessa, e cujo nome nunca sei. Começa assim:

Vou Fazer a minha casa

No alto do chapadão

Vou levar o meu piano

Que ficou no Canecão.

Vou fazer a minha casa

No alto do Chapadão

Vou levar a don´aninha

Pra me dar inspiração

Vou fazer a minha casa

No alto de uma quimera

Vou criar um mundo novo

Inventar nova megera...

Esse poema é fio condutor deste documentário "A Casa do Tom - Mundo,Monde, Mondo", idealizado por sua esposa Ana Jobim. O filme mostra o lado humano e pessoal de Tom Jobim. O mesmo conta o envolvimento do cantor e compositor com a música, família e a natureza. Daí foi feito um DVD, já à venda, com um livro com histórias e músicas de Tom, além de fotos.

Durante o filme, o poema Chapadão intercala falas, fotos, filmes caseiros, filmes profissionais e uma entrevista com Tom Jobim. Tem, claro, as músicas, algumas delas com participações especiais como Dorival Caymmi, Chico Buarque, Paulo Jobim, entre outros e poemas, dois na realidade, um é o citado acima.

Uma coisa que chamou a minha atenção foi que Tom Jobim está triste. Em uma cena editada fala da impossibilidade de ser feliz neste mundo.

Cita Villa Lobos, de uma forma interessante,  e afirma o que na corte sempre se soube, que Villa Lobos era um pobretão moleque, que dizia um monte de coisas que para nós outros eram engraçadas. De Villa Lobos falarei outro dia.

Lógico que fala da Bossa Nova, que denomina como o grande esforço da música nacional. Segundo Tom, eles foram mandados ao USA pelo Itamaraty. Nunca havia saído do Brasil, e foi contra a vontade. "NY não tinha nada a não ser batata para comer; ninguém comia arroz".

Fala dos urubus, da ciência dos urubus, e em determinado momento tira do bolso um amarrotado papel, onde havia a muito escrito um pequeno poema para a ave. Não posso deixar de comentar que seu disco CD "Urubu" é uma das obras primas da natureza humana.

Segundo Tom, certamente Deus tem muitas planetas, com muitos brasis, e a destruição do mundo comprovará a nossa enorme incompetência.

Entre prosas e músicas, confessa sua admiração pela obra de Guimarães Rosa e Carlos Drummond de Andrade.

E dentre tantas palavras ditas, libera um aforismo que merece ser guardado:

"Intelectual não vai à praia, intelectual bebe."

Encerro esta postagem com outra frase dita por Tom, do poeta Drummond, que é para encerrar com classe:

"Os senhores me desculpem,mas devido ao adiantar das horas, sou anterior às fronteiras"

Abaixo, para registro, publico o Poema Chapadão na íntegra, que levou oito anos para ser concluído.

Chapadão - Tom Jobim

Vou fazer a minha casa

No alto do chapadão

Vou levar o meu piano

Que ficou no Canecão

Vou fazer a minha casa

No alto do Chapadão

Vou levar don'Aninha

Prá me dar inspiração

Vou fazer a minha casa

No alto de uma quimera

Vou criar um mundo novo

Inventar nova megera

Vou fazer a minha casa

Com largura e comprimento

E peço ao Paulo uma sala

Pra botar Aninha dentro

Vou botar minha biruta

No taquaruçu de espinho

Vou fazer cama macia

Pra te amar devagarinho

Seremos dois belezudos

Neste mundo de feiosos

As noites serão tranquilas

E os dias tão radiosos

Quero minha casa feita

Com régua prumo e esmero

Quero tudo bem traçado

Quero tudo como eu quero

Quero tudo bem medido

De largura em comprimento

Não quero que minha casa

Me traga aborrecimento

Vou fazer a minha casa

Do alto de uma canção

E agradecer a Deus Pai

A sobrante inspiração

Sob a axila do Christo

Neste sovaco christão

Vou fazer a minha casa

No alto do Chapadão

E vou dar festa bonita

Com bebida e com garçon

E ao Lufa que foi amigo

Dou champagne com bombom

Vou fazer a minha casa

No centro do ribeirão

Quero muita água limpa

Pra lavar meu coração

Minha casa não terá

Nem sábado nem domingo

Todo dia é dia santo

Todo dia é dia lindo

Todo dia é sexta-feira

Sexta-feira da paixão

Vou convidar o Alberico

Para o peixe com pirão

E dentro da minha casa

Nunca vai juntar poeira

Pelo meio dela passa

Uma enorme cachoeira

Quero água com fartura

Quero todo o riachão

Quero que no meu banheiro

Passe inteiro o ribeirão

Quero a casa em lugar alto

Ventilado e soalheiro

Quero da minha varanda

Contemplar o mundo inteiro

Vou fazer o meu retiro

Na grota do chororão

A minha casa será

Uma casa de oração

Vou me esquecer do pecado

Entrar em meditação

E não saio mais de casa

Só saio de rabecão

Vou entrar pra Academia

Vou comer muito feijão

E acordar à meia-noite

Pra vestir o meu fardão

Mas na minha Academia

Sem chazinho e sem garçom

Só entra Mário Quintana

Só entra Carlos Drummond

Que já chega de besteira

Já basta de decoreba

Que a cultura verdadeira

Tá na asa do jereba

Porque tem urubu-rei

E tem urubu-ministro

Dois de cabeça amarela

E um preto que registro

Registro neste debuxo

Os dois condores também

Embora urubus de luxo

Têm direito no além

Sob a axila christã

Neste sovaco christão

Vou fazer de telha-vã

A casa do Chapadão

Vou dormir meu sono velho

Neste sovaco do Christo

Vou comprar muito sossego

Vou regar o meu hibisco

Vou viver na minha casa

Vou viver com a minha gente

Vou viver vida comprida

Prá não morrer de repente

Vou contemplar grandes pedras

Vazio de compreensão

Vou esquecer o meu nome

No alto do Chapadão

Vou plantar um roseiral

Vou cheirar manjericão

Vou ser de novo menino

Vou comprar o meu caixão

E vou dormir dentro dele

Bem relax tranqüilão

Dormir de banho tomado

Já pronto para a extrema-unção

Vou fazer a minha casa

No alto do cemitério

Vou vestir a beca negra

E exercer o magistério

Vou vestir a roupa lenta

Que leva ao desconhecido

E eis que chego aos sessenta

Como um homem sem partido

Nesta passagem de vento

Nesta eterna viração

Vou fazer a minha casa

Com as pedras do ribeirão

Vou fazer a minha toca

No bico d'urubutinga

No pico da marambaia

Lá na ponta da restinga

Será no rastro das antas

Na trilha da sapateira

Que é pra onça do telhado

Cair dentro da fogueira

Que eu gosto de onça assada

Mas na brasa da lareira

Conversando ao pé do fogo

A conversa rotineira

Das queixadas dos macucos

Conversa pra noite inteira

Da memória das caçadas

Na floresta brasileira

Deste planalto central

Este projeto christão

A ninguém faltará teto

A ninguém faltará pão

Desta prancheta ideal

Na luminosa manhã

Dr. Lúcio faz o risco

Do projeto telha-vã

Nesta oficina serena

Carpintaria christã

Dr. Lúcio mais Oscar

No projeto telha-vã

Neste canteiro de obras

Onde manda mestre Adão

Os milhares de operários

Colocar as telhas vão

Neste desvão principal

Nesta branca e azul manhã

Vou erguer a minha casa

De vermelha telha-vã

Vou fazer a minha casa

No meio da confusão

Que o jereba se alevanta

No olho do furacão

Vou fazer a minha casa

Na asa d'urubu peba

Que casa só é segura

Feita em asa de jereba

Vai ser na vertente seca

Na virada da chapada

Onde o peba se suspende

Na fumaça da queimada

Não quero mais ter galinha

Vendo toda a capoeira

Vou mandar cortar o mato

E vender toda a madeira

Mas quem pôs fogo no mato ?

E espontânea a combustão ?

Esse fogo vem de longe

Esse fogo é de balão

Inda que mal lhe pergunte

Esse fósforo aí grandão

O compadre me desculpe

E só de acender balão ?

Vou botar fogo no mato

Comandar rebelião

Incendiar a floresta

Tacar fogo no sertão

E o urubu de queimada

Vai surgir na ocasião

Pra comer todas as cobras

Sapos ratos pois então !

Caracóis e lagartixas

e todos bichos do chão

Urubu santo lixeiro

Tu és da Comlurb então ?

Trabalhando o ano inteiro

Tem décimo terceiro não ?

Camiranga meu amigo

Obrigado meu irmão

Que limpa toda sujeira

Desse povo porcalhão

Q'inda por cima te xinga

De feioso e azarão

«Doação ilimitada

A uma eterna ingratidão»

E vou viver no deserto

Quero o ar puro do sertão

Não quero ninguém por perto

E nem que passe avião

Não pode ter venda perto

Nem estrada de caminhão

Não quero plantas nem bichos

Nem quero mulher mais não

Quero vestir meu pijama

Smith e Wesson na mão

Quero ler na minha cama

Papo-amarelo no chão

As histórias do corisco

Vividas nesse sertão

Que Sérgio Ricardo e Glauber

Cantavam ao violão

«Eu não sou passarinho

Prá viver lá na prisão

Não me entrego ao tenente

Nem me entrego ao capitão

Eu só me entrego na morte

De parabelum na mão»

Minha casa é por aí

E no mundo monde mondo

Que eu só durmo no sereno

Quem faz casa é marimbondo

Vou cerzir a minha asa

Na casa do Sylvio então

Pra voar que nem jereba

Bem longe do Chapadão

Vou vender o meu pandeiro

Vou levar meu violão

Favor mandar meu piano

De volta pro Canecão

Vou-me embora vou-me embora

Aqui não fico mais não

Adeus minha bela morena

Vou pegar meu avião

Adeus minha roxa morena

Minha índia tupiniquim

O meu amor por você

É eterno até o fim

Não quero partir chorando

Já tá tudo tão ruim

Não chore meu bem não chore

Não me deixes triste assim

Adeus minha moreninha

Não vá se esquecer de mim

Mas não vou ficar solteiro

Você pára de chorar

Que com a sobra do dinheiro

Mando logo te buscar

Avião papa jereba

Passa mal e cai no chão

Avião foge do peba

Peba derruba avião

Por favor seu urubu

Me deixe passar então

Não entre em minha turbina

Não derrube o avião

Eu já tô tão tristezinho

E tantos outros já estão

Não derrame meu uisquinho

Não abata o meu jatão

Vou-me embora desta terra

Meu desgosto não escondo

O afeto aqui se encerra

Quem faz casa é marimbondo

Vou-me embora vou-me embora

Você não me leve a mal

Se Deus quiser fevereiro

Venho ver o carnaval

E não quero mais ter casa

Precisa de casa não

Quem tem casa é marimbondo

Minha casa é o avião

Telefonei pro aeroporto

Não tinha avião mais não

Vou fazer minha viagem

Na asa do peba então

(Acho asa de jereba mais segura que avião)

O amor na poesia

Terceiro Amor Francis Hime O primeiro amor já passou O segundo amor já passou Como passam os afluentes Como passam as correntes Que desencontram do mar Como qualquer atitude Também passa a juventude Que nem findou de chegar. Como passam as gaivotas Como passam as derrotas Ilusões de pedra e cal Como passam os perigos E tantos muitos amigos Sem deixar nenhum sinal. Como passam os conselhos Como passam os espelhos Fantasias carnavais Inocências perdidas Como passam avenidas Corredores, temporais A correnteza dos rios Como passam os navios E a gente acena do cais.

Consolo na Praia Carlos Drummond de Andrade Vamos, não chores. A infância está perdida. A mocidade está perdida. Mas a vida não se perdeu. O primeiro amor passou. O segundo amor passou. O terceiro amor passou. Mas o coração continua. Perdeste o melhor amigo. Não tentaste qualquer viagem. Não possuis carro, navio, terra. Mas tens um cão. Algumas palavras duras, em voz mansa, te golpearam. Nunca, nunca cicatrizam. Mas, e o humour? A injustiça não se resolve. À sombra do mundo errado murmuraste um protesto tímido. Mas virão outros. Tudo somado, devias precipitar-te, de vez, nas águas. Estás nu na areia, no vento… Dorme, meu filho.