Cartas avulsas III

Reino da Pitangueira

Minas Geraes

Planeta Terra&Lua

Via Láctea

Zona Sul

Preciso dizer-lhe que ocorre um déjà vu quando penso em você. Não fecho os olhos de saudade, nem revelo as muitas coisas que tenho sido e tido, afora a não felicidade. 

Mais que isto é no mínimo plágio sobre as três últimas  estrofes do belíssimo poema de Cecília Meireles, Marcha (O poema “Marcha” faz parte da obra Viagem (1939), responsável por marcar a autora no cenário literário brasileiro). 

Parte final do poema Marcha/Cecília Meirelles, 1939:

"Quando penso no teu rosto,

fecho os olhos de saudade;

tenho visto muita coisa,

menos a felicidade.

Soltam-se os meus dedos tristes,

dos sonhos claros que invento.

Nem aquilo que imagino

já me dá contentamento.

Como tudo sempre acaba,

oxalá seja bem cedo!

A esperança que falava

tem lábios brancos de medo.

O horizonte corta a vida

isento de tudo, isento...

Não há lágrima nem grito:

apenas consentimento."

Não escreveria esta carta se já não a tivesse feito. Algo assim como o déjà vu explicitado acima entre o poema e a canção. De tal forma que seria uma carta avulsa II, mas a convicção revela-me que de alguma maneira incide a virtualidade sobre a realidade, na qual, por coerência com o delírio, acabei cedendo ao acaso.

É verdade que sempre tive aquela sensação de já ter visto ou vivido uma memória que está acontecendo entre um ponto determinado e aquele instante onipresente e transdimensional. Desconhecia o significado ou porque ocorria você, porém ao longo dos anos, acessando diversas teorias científicas, coerentes ou místicas, percebi ser inútil explicar o óbvio. Apenas penso em você.

É isto aí!