Cartas avulsas XXXIII - Ela não era uma mulher comum

Cartas Avulsas 33

Litterae solutae XXXIII

33ª Carta Avulsa

Reino da Pitangueira,

23 de Julho de 2026

204º dia do calendário gregoriano.

Faltam 161 dias ou 3.896 horas para acabar o ano.

Dia de Santa Brígida

Pôr do Sol às 17H:19min. 

A fase da Lua do dia 23 é Crescente

A estação atual é o inverno

Cartas ao vento costumam chegar nos locais mais secretos do universo, por isso creio que o vento e o tempo se encarregarão de fazer chegar de maneira intacta até aquela mulher, porque ela não era uma mulher comum.

 

Engraçado isto ser um mantra na minha escassa capacidade de entender as mulheres. Mas esta, especificamente, é real, tangível e linda. A verdade é que tudo tem um começo que não dói. Quando o caminho começa a oferecer espinhos, pedras e um desconforto permanente, capaz de destruir até a autoestima, a dor torna-se quase insuportável.

Morri pelo menos umas três vezes. Engraçado que a primeira morte não foi pela experiência dela com outro ser humano. Poderia entender, havia algo nele que não existia em mim, e tudo bem, vida que segue. A tristeza veio quando os termos de ajustamento de conduta passaram  a coexistir com minha nova realidade.

Não era uma mulher comum, destas que fazem questão de que esqueçamos delas. O que machucou, o que maculou, o que transtornou sua existência dentro de mim em tempo integral foi saber que nos amávamos mais do que antes, do que sempre, do que somos e eu não soube administrar o tempo, ficando preso ao continuum.

Hoje, passados séculos, é o mesmo dia de sempre, as mesma horas, a mesma primavera chuvosa. Já não sei mais onde termino e onde ela começa em mim. Queria saber escrever cartas de amor, enviá-las pelo vento até chegar ao tempo de relevar o que passa continuamente em cada sinapse que libero para manter este momento eterno.

Tudo valeu  pena.

É isto aí!

Somos todos nautas

Dificilmente voltaria a falar sobre este assunto, mas já que estou aqui, tenho a impressão que isto poderá fazer algo dentro de mim, apesar de não me sentir confortável em dizer as coisas que preciso dizer, mas não quero dizer. 

Senhor ...

Tenho medo, sabe? Tenho medo de não poder mais chorar. É isto. Tenho receio de extravasar todas as minhas sentimentalidades. Desculpe ... já estou a lacrimejar, feito um orvalho no mato da roça. É que às vezes tenho pena de mim.   

Albertinho ...

Pois não?

Acorda, Albertinho. Está dentro de um sonho, e não sou doutor, sou o pipoqueiro do parque.

Sonho? Pipoqueiro? Papai? É você, papai?

Sim, Albertinho, sou eu, seu pai.

Eu morri? 

Não, meu filho. Você está preso neste sonho.

E por onde é a saída?

Feche os olhos, Albertinho.

Acordei numa imensa Caravela medieval, a navegar em mar aberto. Agora me perdi, pensei. Parece que sou eu a caravela indo contra o vento, em um novo caminho que me levará ao próximo sonho. Creio, no fundo, no fundo, que somos todos argonautas, astronautas ou simplesmente nautas.

É isto aí!

Conto da palavra perdida

 

Era uma vez uma palavra perdida 

que caminhava sem pressa 

rumo às análises morfológicas. 

Veio um verbo irregular

que não se manifestou 

enquanto sujeito da ação.

Passou por um substantivo, 

mas era abstrato demais.

Viu de longe um adjetivo 

que mudava tudo ao seu redor; 

escondeu-se porque achou-o perigoso.

Continuou vagando ávida

até que seus olhos correram 

para uma reluzente Preposição,

Era o seu complemento mágico

E foram felizes até que 

os versos e os reversos se acabem.

Uanga, meu Ego Groenlandês.

Numa calorosa tarde de verão, enterrei o corpo do meu pai no jazigo perpétuo da família. Aquilo sempre me incomodou: *jazigo perpétuo* não seria um pleonasmo?

No outono, perdi mamãe e despedi-me da sua existência física, da sua alegria, da sua amizade e de tudo o que ela representava para mim, no jazigo da família. Daí vieram as angústias e os tropeços.

Naqueles dias, recorri à minha voz interior, a quem sempre chamei de Uanga. Foi ele quem me disse que, com o poder da retórica, faria de mim um ser invencível, insensível e inabalável. Errei nos desejos, mas acertei na companhia.

Então batizei-o como **Uanga Takuneqarsinnaanngilanga**.

Traduzido para a culta e bela língua pátria, significa: **"Eu sou invisível."** Aos poucos, fui tateando sua presença e descobrindo suas ações dentro da minha existência.

— Diga-me, Uanga, quais são as vantagens de existir e ser invisível?

— Uanga sabe, mas não diz. Uanga é quem manda, com ou sem cerimônia sacra.

— Caramba! Como assim você é o mandatário da minha existência e dos meus problemas?

— Alto lá, *Homo sapiens*, alto lá! Desde os primeiros átomos da sua longa existência, eu já estava presente, executando o que há de melhor em você. Sou eu quem, por meio de uma desproporcional força silenciosa, molda quem você é. Sou eu quem dita suas resistências e seus apegos sem que a sua frágil consciência perceba.

"Além disso, sempre fui eu, invisível, a impulsionar sua ridícula luta pela aprovação entre seus pares e ímpares. E saiba, filho de Adão, que serei sempre eu quem insistirá em seus próprios julgamentos e, pasme, grácil ser, quem o fará evitar a vulnerabilidade a todo custo."

— Mas, Uanga, e o meu livre-arbítrio? E a minha capacidade de escolha?

— Ora, ora... Então você acredita na liberdade das escolhas? Crê na ilusão de que sempre decidiu em favor da verdade ou do bem, individual ou coletivo? E acredita, ainda, que é eternamente responsável por todas as suas decisões?

— Espera... Você está brincando, não é? E esse negócio de ser da Groenlândia também é ilusão? Qual é o sentido simbólico disso? Quando serei livre?

— Calma, rapaz. Uma dor a cada passo, ou um passo de cada vez. Guarde isto: a liberdade autêntica começa quando **Eu** deixo de ser invisível e passo a ser observado.

Mas como acontecerá isso?

Uanga...?

Nenhuma resposta.

É isto aí!

A Vaca triste

A vaca triste

A vaca parou no pasto,
travou, pensou, mugiu,
olhou para o lado de cá
e abanou o rabo para lá.

Chamou seu bezerro
com bramidos do mar,
com bramidos do vento
e expressou lamentos.

Berrou com medo,
deu por falta, ainda cedo,
do seu filhote peralta
e chorou de soluçar.

Sobre Picles e o sentido da vida

 — Amor, quando você me beija, o que você sente?

— Querida, sabia que já viajei de trem bala?

— Amor, você está tergiversando.

— Querida, nunca usei e jamais recorro a subterfúgios para com você.

— Amor, dar desculpas e fazer rodeios é mister da sua existência. 

— Querida, nunca evitei dar uma resposta direta e clara sobre quaisquer assuntos levantados por você.

— Amor, você, com esta voz macia e este tom melodioso, está está a evasivar para evitar uma resposta clara.

— Querida, longe de mim  ganhar tempo ou enganar você com ferramentas de fuga de diálogos que nos alimentam.

— Amor, Onde você gosta mais de me beijar? Fala a verdade. 

— Querida, gosto de toda a sua pela, suas mucosas, seus relevos, sua doçura e tantas outras saliências do seu querer.

— Amor, onde você não gosta de me beijar. Fala a verdade ou...

— Querida, tudo bem, não faltarei com a verdade. Não gosto de beijar a sua boca em tempo integral.

— Amor, está brincando, não é?

— Querida, não estou brincando.

— Amor... é brincadeira, não é? (choramingando).

— Querida ... (silêncio)

— Amor, fala o motivo, diz a verdade, pelamordedeus (gritando e chorando)

— Querida, sua boca tem gosto de picles.

— (Silêncio sepulcral entre as partes.)

— Cafajeste, monstro, insensível, adeus, nunca mais outra vez terá meu gosto na sua boca de sapo.

 — Boca de sapo quem tem é sua mãe, sua chata.

— Chata é a mocreia da sua irmã.

— Aposto que você nunca beijou outra menina, nem sabe o gosto das minhas amigas.

— Celeste tem sabor de framboesa, Chiquinha tem gosto de glacê e Dadá,  tem gosto de cereja.

— Você é um monstro insensível, um pusilânime, só resta o adeus.

—  Querida, antes de partir poderíamos ...

— Posso entender o sentido disto?

— Adoro picles na língua...

O Analista da Pitangueira e a Sombra interativa

 — Senhor Lindolfo, pode entrar — disse placidamente a secretária.

— Sente-se onde estiver mais confortável, Lindolfo. Vamos conversar.

— Doutor, eu preciso que o senhor acredite em mim — disse, com a voz trêmula.

—  Procure ficar calmo. Conte-me o que está ocorrendo com o senhor.

— Começou comigo achando que aquilo era estranho, uma aberração, uma anormalidade. Tinha vergonha de falar para as pessoas; tinha medo de ser mal interpretado. Procurei vários especialistas e já estava desistindo quando me informaram sobre o senhor. Afinal, aquilo já estava passando dos limites.

— (silêncio contemplativo)

— Não sei como dizer isto... (lágrimas)

— (silêncio interrogativo)

— Sabe, as pessoas me acham esquisito...

— (silêncio investigativo)

— Mas eu não sou esquisito. Não me entendem...

— Quem não entende?

— Eles... as pessoas, a família... ninguém compreende.

— Pessoas da família ou pessoas estranhas e a família?

— Faz diferença para o senhor ser incompreendido?

— Não, para mim, não. Mas, para você, parece que isso é importante.

— Como assim, "para mim"?

— Quem o trouxe aqui, Lindolfo?

— Vim sozinho. Por quê? Você acha que ela me trouxe? Como soube?

— Não sou o oráculo das suas dúvidas, Lindolfo. As respostas estão em algum lugar dentro de você.

— Não! Não... Não está dentro de mim...

— O que não está dentro de você?

— Essa sombra. Não percebe? Ela... ela... Meu Deus! Você não vê?

— O que você vê que eu deveria ver, Lindolfo?

— Meu Deus, você não vê essa sombra?

— Fale-me mais sobre isso. O que há nessa sombra?

— Não é o que há... Meu Deus... Como explicar? Olha, eu não sou doido...

— Sim, prossiga. Sei que você não é doido. Fique à vontade para falar o que o aflige.

— Sabe... puxa vida... como falar? Ela... essa sombra... Olha, eu não sou maluco, mas a minha sombra é uma mulher...

— Entendo... prossiga...

— Entende? Você entende? Entende mesmo? Olha, ela... ela... É incrível... ela... ela... (lágrimas escorrem).

— (silêncio estarrecedor)

— Ela é ninfomaníaca. É insaciável. Quer sexo o tempo todo, me provoca, me deixa louco, fico excitado, e ela nunca se sacia.

— Veja bem: essa imagem é um arquétipo, uma projeção do seu subconsciente, composto por um conjunto organizado de imagens, palavras e emoções, formando uma estrutura autônoma e dissociada do eu consciente.

— Você disse que entende, mas não sabe de nada. Não tem nada disso de arquétipo.

— Ouça, Lindolfo. Essa sombra feminina constitui apenas uma "subpersonalidade", comparável a uma personagem de uma peça de teatro: autônoma, independente de você e dotada de personalidade própria, projetada por você.

— Doutor, o senhor está excitando ela com esse papo.

— É? E como você acredita que isso seja possível? Lindolfo? Lindolfo? Cadê você?

— Aqui, embaixo do divã, com meu arquétipo...

— Caramba! Que sombra sedutora é essa? É real? O que é isso? Nunca vi nada parecido.

— Tira o olho, doutor! Tira o olho! É minha. Isso! Mexe, sua doida! Ai, que loucura! Ela ficou excitada demais com essa conversa.

— Bem, vamos seguir o trajeto dessa sombra desde a origem, nas próximas sessões, Lindolfo.

— O senhor acha que ela tem cura?

— Ela? Sessão dupla. Isso vai ser interessante. Terminou. Semana que vem quero ver os dois, no mesmo horário.

É isto aí!

Sobre faltas e ausências .

Estou sentado no improvisado escritório, onde outrora fora o quarto das crianças, que jurei que jamais cresceriam e acabaram partindo cada qual para seu canto. Contemplativo diante da tela do computador, penso na engenhosidade científica que faz surgir, em sua superfície, as imagens, textos e vídeos formados por milhares de pequenos pixels que emitem luz e cor para formar o que acredito ver.

As crianças se comunicam por meio destes aplicativos onde se fala, se vê, se escuta, se expressa, e pronto, nada de abraçar o pai, nada de sentar no colo para contar sobre as travessuras na escolinha. Há pelo menos 15 anos migraram para seus sonhos e um dia também estarão divagando que tempos bons eram aqueles.

De repente dou por falta do celular, este aparelho que virou o terceiro membro superior, cibernético e mágico da existência humana. Sei pouco sobre ele, mas já li que parece vincular-se quase imediatamente ao córtex cerebral, associado a funções como memória, linguagem, raciocínio e controle motor. Por enquanto estes aparelhos ainda não têm o mesmo DNA da nossa existência ... por enquanto.

De repente dou por falta do aparelho. Corro os olhos na mesa de trabalho, dou uma volta de 360 graus na cadeira, levanto para verificar no banheiro (sim, existem pessoas que o levam ao sanitário). E nada. Saio em direção ao quarto, onde a patroa ainda dorme. Tateio o criado mudo, passo a mão sob o travesseiro e nada. Desço para a sala de visitas, corro os olhos em todos os cantos neste ambiente que raramente utilizo na casa e nada. 

Começo a ficar preocupado, logo vai dar quatro horas da manhã e ainda estou à procura do aparelho. Sigo para a sala de estar, revisto as prateleiras, o sofá, as poltronas e nada. O tempo vai passando. Dirijo-me à cozinha, busco até dentro da geladeira, e nada. Talvez na copa, quem sabe? Nada, nada, nada.

Sabe a Rádio Cabeça, aquela que vive compondo a trilha sonora da nossa vida, em tempo integral? Ela mesmo vai e resgata Ronda, do Paulo Vanzolini - Volto pra casa abatido, desencantado da vida, o sonho, alegria me dá, nele você está ...

Retorno ao improvisado escritório, que teimo em chamar de provisório, vai que as crianças voltam? Sento diante do monitor e não desisto, a busca não pode ser inútil. Olho para as horas e ... (maestro, música de suspense) lá está ele onde esteve o tempo todo, acomodado na mão esquerda.

Música Incidental: Ronda - Paulo Vanzolini

Papo de Esquina - O gerente enfezado

O gerente foi se aproximando da minha mesa e, assustadoramente, mirava os olhos sobre um ponto fixo, que parecia ser eu. Logo eu, mudo, calado, reservado e sempre tentando ser invisível. Por experiências anteriores pensei que, nos segundos seguintes, ele se aproximaria e faria da minha vida um caos em queda contínua.

Andava apressado, corpo rígido e ereto, feito um recém nomeado chefe da turma do batalhão de choque, sendo que aqui é a sala da turma de análise de mercado. Mas ele é um imbecil e sempre confunde alhos com bugalhos da mãe dele.

Para evitar o dano causado por não saber, você, sim, você que por agora lê este inventário não profano, saiba que, desde as eras primeiras da criação da nossa pátria-mãe, a querida Portugal, reza a lenda que a analogia entre alhos e bugalhos deu-se por ser o alho bem conhecido, de bulbo em gomos, e bugalho, uma excrescência em formato de bola que se forma nos ramos de certas árvores.

Bem, pelo menos agora você já tem assunto para quando estiver conversando consigo sobre o número que sonhou, mas não jogou, e, para aumentar o sofrimento, e o que é pior, recusa-se a buscar o resultado oficial.

Voltando ao beócio: cada vez mais perto, cada vez mais próximo, até que, diante da minha mesa, foi direto para a caixa da chave do banheiro de uso restrito, mantido sempre limpo. Correu para lá, impulsionado por gases fétidos terrivelmente tóxicos. A contar pelos gemidos e sons diversos, literalmente esvaziou-se em si mesmo.

Moral da História: nem tudo é o que parece. O gerente era um cagão contumaz, e eu, tenso e assustado, havia esquecido disto.

É isto aí!

A Vaca da Pitangueira

Lá vai a vaca mocha

rodando o rabo

espantando mosca

 A vaca desequilibra

no barranco molhado

anda meio tonta

e cai para o lado

levanta chacoalhando

cabeça, tronco e sinete

e o leite da meiga

vira iogurte

e o leite que curte

vira manteiga

Esta aula é sobre sexo?

—  Naquela fria manhã de inverno, como de hábito, a professora escreveu no quadro o tema que seria discutido no decorrer da aula, precedido da seguinte expressão —  Pensamento do dia:  Não é fácil viver com tantas proparoxítonas se ainda temos que entender a Semântica de quem fala e de quem escuta.

Os alunos ficaram entreolhando quem havia entendido, mas não ocorreu manifestação. Então, virando para a classe, cumprimentou-os e disse:

— Meus queridos alunos, hoje temos uma convidada muito especial: Com vocês, a Tia Gramática (aplausos).

— Olha só, fico comovida em estar aqui para falar da Língua. Você que levantou a mão pode perguntar, mas antes diga seu nome.

— Meu nome é Cândida Alva. Esta aula é sobre sexo?

— Sexo? Como assim? Qual é a ligação entre a estrutura, o funcionamento e as regras gramaticais de uma língua e o sexo?

— Ah, Professora... todo mundo aqui sabe disto.

— Todo mundo? Quem é todo mundo?

— Todos levantaram a mão.

— Humm. Não, a aula não se refere ao sexo. Não necessariamente, mas se vocês dominarem a Língua, portas se abrirão com maior facilidade na sua vida.

— A garotada foi ao delírio. Nunca mais outra vez Tia Gramática conseguiria tamanho êxito numa aula  onde a estrutura, o funcionamento e as regras de uma língua foram, em tese,  avidamente assimiladas e compreendidas. Foi da Fonologia à Semântica e a moçada saiu convencida de que dominar a Língua era mesmo um dos maiores talentos da humanidade.

— Você que levantou a mão pode perguntar, mas antes diga seu nome.

— Herbert Glauber de Windsor. 

— Pois não, Herbert, faça a sua pergunta.

— Professora, considerando que a senhora afirmou que a língua é polissêmica, o que vem a ser exatamente a palavra polissêmica? Seria relacionada à poli sexualidade?

— Delírio total na sala.

— A professora pediu calma. Gente, não é nada disso. Polissêmica significa que uma palavra possui múltiplos significados que se relacionam pelo mesmo campo semântico anatômico e sensorial.

— Uau, então isto explica muito, já que até aqui, nas suas palavras, a língua tem subterfúgios...

—  A professora agradeceu pela participação, fechou o livro, recolheu o material e saiu da sala sem responder aos pelo menos quatro braços que ainda permaneciam levantados. 

Carminha na Copa - quinta-feira, 19 de junho de 2014

Crônica  "Carminha na Copa" - quinta-feira, 19 de junho de 2014

— Abrem as cortinas e começa o espetáculo. Armando avança pela lateral, sobe sem pressa, a esquerda está livre, avança sem contenção, passa pela ala, alcança o flanco, dribla, procura o gol, tem o montinho artilheiro na frente, mas prefere o ataque frontal e ... falta, falta ...

— Calma, Carminha.

— Ah, vai Armandinho, bate logo, o campo já está todo alagado, a bola está pesada...

— Olha só, Carminha, com você narrando não tem artilheiro que marca. É muito complicado.

— Qual é, Armando? Entra no clima da Copa...

— Copa, Carminha? Não podíamos ser iguais aos casais normais, na cama ... no quarto ...?

— Caramba, você é muito conservador. Parece até a Inglaterra! O mesmo jogo desde 1950.

— Ah, não... ah, não!!! Conservador não! Você sabe que por muitas vezes apresentei táticas diferenciadas  e várias delas fizeram sucesso.

— Sim, é verdade, apresentou muitas táticas, mas sempre no começo do segundo tempo faltava técnica, talento e folego ...

— Agora fiquei com raiva.

— Isto, Armandinho, põe pra fora esta adrenalina e parte pra cima com seu potencial de destruição da zaga...

— Para com isto, Carminha, vamos voltar ao tradicional...

— Tradição é tudo, Armando, mas sem uma revolução no plantel, não sobe no podium, nem beija a taça.

— Como assim? Revolução?

— Não se faça de bobo, um doping discreto, azulzinho...

— Nunca precisei e não faço uso, só jogo limpo. E com esplendor...

— Armandinho, queridinho, lindinho, amorzinho, não quero saber de esplendor, quero bolas na trave e na rede por noventa minutos e o artilheiro entrando sem humildade no gol, meu bem, e o jogo é meu, o campo é meu, a rede é minha e aceito doping, querido, ninguém vai saber...

— Jura?

— Juro. Agora espera o bandeirinha correr para o meio do gramado, agitar a bandeira e bater para o gol, e ... Armandinho, cuidado para não ficar impedido.

— Puxa vida, Carminha, você sabe tudo de futebol...

— Tudo e mais um pouco, meu bem... tudo e mais um pouco...

É isto aí!

A moça do voil rosa

Acordo angustiado pelo desejo de, mais uma vez, admirar a extrema leveza, fluidez e graça que desfilam sob meu olhar.

Toda manhã, sobre a passarela da calçada, lá vem ela, a beleza da rua, que passa hoje, sensualmente, num vestido de voil de algodão, amplo e esvoaçante, suavemente rosa, ao caminhar sozinha pela rua dourada pelo outono, permitindo a entrada suave da luz natural em seu corpo divino, sob a privacidade de um forro discreto e liso.

Naquele instante, solitário, observo e absorvo seu andar dengoso, que, em seu natural deslocamento, deixa no ar um perfume gozoso enquanto desfila anônima, imprevisível, secretamente amada; segue linda ao encontro do destino e passa afeita à bruma da natureza solidária.

Abraçada pelo outono, esvoaçante bailarina que ainda não sabe, mas já cabe inteira no meu abandono, deixa a rua iluminada e arejada por existir desde sempre dentro de mim.

Nisso, num ímpeto primitivo, falo:

— Moça, moça!

— Pois não?

— Você quer namorar comigo?

— Sim.

— Sim? Você disse sim?

— Sim — respondeu, sorrindo. — Eu aceito seu pedido.

— E agora, o que eu faço?

— Desça aqui, e vamos conversar.

E foram felizes para sempre!

A saga de Waltinho - terça-feira, 24 de setembro de 2013

Esta crônica foi publicada em 24 de setembro de 2013. O Blog nasceu em setembro de 2010 e foi a primeira postagem de autoria própria, naquela época, a ultrapassar cem acessos. Espero que você goste. Ainda era uma época onde o Blog buscava uma definição para suas postagens com narrativas e histórias próprias deste autor que lhe escreve. Até hoje tem busca ativa. 

O fato é que depois que alguém lê — Waltinho imaginava o pai comendo a mãe com garfo e faca — dificilmente esquece a história. E a literatura humorística vive justamente dessa capacidade de permanecer na memória do leitor muito depois da última frase.

A saga de Waltinho

Waltinho tinha ódio do seu pai, Dr. Wernon Frans Waltz Früber. Tudo começou em uma tragédia familiar. Tinha seis anos quando sua mãe faleceu em um complicado trabalho de parto, levando a óbito também a criança, que era uma menina.

Na escola, Pedrinho, seu melhor amigo, disse-lhe que ouvira em casa que quando ocorrem estas mortes de parto, é porque a mulher foi mal comida. Waltinho teve ânsia de vômito por dias seguidos.

Passou a imaginar seu pai comendo sua mãe com garfo e faca, como fazem os adultos, mastigando e cuspindo os pedaços. Fez uma anorexia e tornou-se vegetariano por não suportar a ideia do pai ter comido mal a sua mãe.

Na adolescência, Waltinho entendeu que aquilo tudo não passara de um mal-entendido. Pedrinho disse-lhe que seu pai havia comido sua mãe várias vezes e o pior, ela gostava disto. E aquilo se chamava fazer sexo. Pronto. Waltinho agora era um catedrático em sexo por meio de informações precisas e importantes de Pedrinho, que ouvira toda esta conversa em casa.

Waltinho voltou a comer carne, mas ficou fechado, recluso, aprendeu a tocar e cantar igual ao João Gilberto, ficava horas dentro do quarto ensaiando por semanas seguidas um show que nunca daria. Waltinho cada vez mais tinha ódio do seu pai, porque fez sexo com a sua mãe.

Na juventude, Waltinho ingressou na faculdade. Pedrinho, seu melhor amigo, havia se iniciado em artes místicas e frequentava o Núcleo de Atividades Virtuosas, Esotéricas, Exorcistas e Exóticas, ou NAVE3, como era mais conhecida.

Pedrinho levou Waltinho ao NAVE3 e este se encantou com o esplendor e a paz celestial que o lugar oferecia. Era uma gigantesca nave espacial, com luzes estrambóticas, painéis de LED, tapetes persas, lounge music, bebidas naturais de ervas e chás alucinógenos, enfim, um imenso inferninho conjugado.

A Bruxa Mística Guia, Irene, era uma morena voluptuosa, gostosa, carnuda, lábios doces, olhos de meretriz e corpo de bailarina de auditório merengue.

Pedrinho informou a Waltinho que ela era a virgem inatingível, intangível bem como inacessível. Era adoradora do deus Ratjar Faied, habitante de Orion, e prometida a Djacar Molaievsk, um ser supremo que viria a salvar todo o planeta.

Irene, desapegada de valores materiais, a princípio desprezava Waltinho como fazia a todos que a cortejavam. Um dia, sem nenhuma pretensão amorosa, Irene soube pelas Musas da NAVE3 que Waltinho era herdeiro da maior fortuna da região.

Naquela mesma noite teve a grande revelação celestial pelos Fantásticos Seres Margyteran. Naquela noite soube que Waltinho era a encarnação de Djacar Molaievsk, e sua mãe fora iniciada nas artes místicas em um evento de realidade paralela, incompreensível aos humanos, gerando-o de Ratjar Faied.

E mais, as Musas revelaram que sua mãe não faleceu, foi teletransportada para a 9ª Dimensão, onde seria o limite de compreensão humana possível com a finalidade de se aproximar de Ratjar Faied.

Waltinho foi eleito o Príncipe do reino Krely Sariun, um dos maiores reinos de poder galáctico. Irene se entregou a ele como uma ninfa se entrega aos deuses. Reinaram loucamente por dias, semanas e meses a fio.

Um dia, e este dia sempre chega, Waltinho levou Irene para conhecer seu pai. Ao chegarem em casa, percebeu que ela e seu pai trocaram olhares místicos. Dali não saíram de perto um do outro. Foram se encontrando dia após dia nos assuntos comuns, nas ideologias, na teologia, enfim, Irene e seu pai passaram a coexistir fora do seu eixo existencial.

Daquele dia em diante Waltinho teve ânsia de vômito por dias seguidos. Imaginou seu pai comendo Irene com garfo e faca, como fazem os tarados e cuspindo os pedaços. Fez uma anorexia e retornou ao mundo dos seres vegetarianos.

Pedrinho, já um Raftar na seita da NAVE3, revelou a Waltinho que tivesse paciência. Tudo aquilo seria um dia explicado pelos Fantásticos Seres Margyteran. Mas Waltinho já nutria ódio do seu pai.

Um dia, e este dia estava profetizado no Livro das Brants Karlês, as musas da NAVE3, Waltinho foi informado que seu pai iria se casar com Irene. Waltinho teve ódio, dores lancinantes, suores frios, tremores, vômitos, cegueira súbita e ficou em estado catatônico.

Raftar Pedrinho, o agora Babalaô Natiê Azul da NAVE3 procurou Waltinho para dar a triste notícia de que seu pai havia falecido, talvez por excesso de uns comprimidinhos azuis que tomava sem critérios.

Waltinho saiu do estado catatônico, penetrou em um paraíso celestial, foi em busca de Irene, casou com ela e viveu feliz para sempre. Agora estava curado, perdoara seu pai e sentiu-se vingado por sua mãe. Irene era realmente a grande Mística Guia da NAVE3!

É isto aí!

Cartas Avulsas XXXII

Cartas Avulsas 32

Litterae solutae XXXII

32ª Carta Avulsa

Reino da Pitangueira,

10 de Junho de 2026

161º dia do calendário gregoriano.

Faltam  204 dias ou 4.900 horas para acabar o ano.

Dia da Língua Portuguesa

Pôr do Sol às 17H:19min. 

A fase da Lua do dia 10 é Lua Minguante

A estação atual é o outono

Tem dia que escrevo livre, tem dia que apenas escrevo. Deve ser você com seus poderes telecinéticos a me levantar.

Não sei se vou te amar pelo resto dos meus dias, contradizendo o poeta. Isto é tão — como dizer-lhe sem ser exatamente o que penso, mas precisando fazê-lo para manifestar o avesso enquanto verdade?

Não sei se vou te amar depois da primavera, do encantamento da natureza abraçando-a por entre violetas,  jasmins, gardênias, lavandas, pitangueiras, romãs e tudo o mais que floresce entre nós. 

Ontem fui visitar uma casa de acolhimento de desvalidos, abandonados, desprotegidos, miseráveis e carentes. Há ali uma sublimação de amor, dor e acolhimento. 

Não sei bem explicar como aquela centena de seres humanos consegue, sem nos dirigir a palavra, transmitir a esperança. Não são especiais, são humanos da nobre linhagem dos que passam ao largo do calendário rumo à eternidade no grande banquete dos escolhidos do Pai. 

Voltarei a te buscar nos sonhos, pensamentos, palavras e sentimentalidades outras ainda a aflorarem na primavera.

Até breve! Não se preocupe, pois eu ainda volto para te ver. 

Nunca mais outra vez

Depois de vinte e três anos, sete meses, 13 dias e cinco horas, reencontrei-me com ela, por acaso, numa feira de brechó. Ignoramo-nos de forma histriônica. Mais ágil, saí primeiro. Na movimentada calçada senti um puxão. Pelo jeito, parecia o marido dela. Fez sinal para segui-lo, entrou e saiu por vários becos e barracas ambulantes até entrarmos num café pra lá de sinistro.  

Sentamos à mesa três e ficamos nos indagando em silêncio o que era aquilo.  O marido parecia ser mais velho que eu, sabe? Tinha um estilo cafetão aposentado. Pediu uma cerveja barata e dois copos. Aquilo prometia ser demorado.

Em meia hora éramos os melhores amigos do mundo, até que ele fez a pergunta proibida  — Meu amigo, por que você não casou com ela? Fiquei ali, desfocado e deslocado de tempo e espaço. Não entendi a pergunta. Não sabia a resposta, e agora, o que eu falo? 

Na mente, a sangria das dores começou. Uma voz ficou irritantemente falando —  Eu disse, eu avisei —  e outra mais nervosinha insistia  com  — eu sabia, eu sabia — e nisto personas foram saindo de mim um a um, bem de fininho. Quando voltei ao plano terrestre, o marido já não estava mais ali. 

Pedi a conta, já estava paga. Voltei ao brechó e ela não estava mais ali. Peguei a bicicleta e parti para casa. Cheguei e, para meu completo desespero, as duas estavam sentadas, tomando chá com torradas, dando gargalhadas. A esposa apresentou-a como amiga da infância e além disto tinham amigas em comum, gostos parecidos etc etc etc. 

Passei direto para o quarto. Sentei na cama e chorei. 

Tudo sobre a minha bicicleta

madrugada fria, 

inverno elegante 

promete ser tenso, 

intenso e extenso. 

A falta das palavras tem incomodado o equilíbrio por sobre a minha bicicleta e o passado que alonga  mas nunca acaba. Saudade é um elemento elástico. Quando entrar setembro, pouco antes da primavera, vou plantar menos saudade. 

Tem dia que escrever é uma ferramenta de descaso para com a realidade.

Esta é apenas uma postagem desconectada da minha racionalidade vigente. Para você que não sonha, não delira, não sai dos trilhos, saiba que viver é mais fácil do que parece.

Na dúvida, irei me debruçar sobree este assunto. Hummm, pode ser perigoso, mas aí chamo o Bruce Wayne para explicar a duplicidade pacífica do ser e estar da pessoa perdida dentro de si.

Cartas de Amor 124

Reino da Pitangueira,

Planeta Terra & Lua,
3º do Sistema Solar,
Via Láctea, Zona Sul

Cartas de Amor 124
Epistulae Amoris CXXIV

Querida, sou poeta sem sê-lo, sou escritor sem sabê-lo

Calma, meu bem, logo explico ou melhor, tento explicar, já que a inefabilidade ecoa por entre os bosques do Reino. Saiba, minha amada, que neste monocrático e democrático reino onde você reside enamorada nos meus sonhos, por sua função aqui dezenas de vezes descrita, a minha escrita — que é para você — vai encontrando seu rumo enquanto caminha, como quem segue uma trilha sem conhecer completamente o destino.

Dia destes escrevi para você, retirado e alterado do contexto original da lindíssima canção da Amália Rodrigues, que tudo isto existe, mas nem tudo isto é triste, e nem tudo isto é fado no caminho solitário por entre as letras que formam nossa história. Hoje estou estranhamente feliz,  e devo isto a você.

Não vou me alongar muito nesta manhã. Sinto-me tão ansioso quanto um comandante da Nau que navegará por mares revoltos sem saber como e quando chegará em algum porto seguro. 

A carta é breve, mas nela estão todas as palavras que são quase tudo que hoje tenho para dar a você. O que faltar enviarei pelo correio onírico. Aqui está ameaçando neve, frio intenso, ventos fortes e a solidão que virá das noites longas. Quando chegar setembro, com a primavera à porta, quem sabe, colheremos flores juntos?

Querida, não sei não amar você!

Citação incidental de Amália Rodrigues, 

Citação da Música: Tudo isto é Fado

Compositores: Anibal Nazare / Fernando Carvalho

Letra de Tudo isto é fado © Musica Del Sur, Musica Del Sur Ediciones

Sobre mãos e orações

Minhas orações

são o que são

minhas mãos

fortes e firmes

fracas e leves

luz no caminho

tão carentes 

quanto amenas

e sinceras

Minhas mãos

são as minhas 

orações amém!

As três lágrimas

Estava na sala onde o esquife guardava sua amada. Homem não chora, disse para si mesmo, dezenas de vezes, por pensamento. Homem não chora, é isto. 

Meu pai me ensinou a crença de que o homem só tem três lágrimas, uma quando nasce, outra quando é batizado e a terceira é quando perde a mãe.

Ficou a repetir o pensamento, unhas provocando dor nos cantos das falanges distais. Quando do fechamento da urna, sentindo o mundo ruir ao seu redor pela perda da amada, sussurrou segurando as lágrimas: Eu não vou chorar, sua vadia.

O cortejo adentrou ao cemitério, cachorros latindo, mulheres cantando hinos religiosos, homens saindo do ambiente rumo ao bar do Zé do Bar.

Crianças corriam em volta da capelinha, atrás de uma bola que apareceu do nada no meio deles. As meninas reparavam nas roupas das outras meninas e vice-versa. 

Quando chegaram ao túmulo, ele gritou para esperar. Queria dar a última olhada. Abriram o caixão, aproximou-se e sentiu que ela o segurou pela lapela do paletó, e sussurrou: Vadia é a puta que o pariu!

Levantou-se lentamente e chorou por dias até ser encontrado morto sobre a sepultura da companheira.

É isto aí!